Rodaría por el vestíbulo
como una bola de bowling,
mientras ella reía al grito
del alba en el subsuelo.
Usted, un cobarde hijo de puta.
Ella, en los ojos, era oscura y profunda,
y el resplandor de las lámparas de la cocina
chispeaba en cada uno, como diamantes pequeños y preciosos,
que mienten sobre el paño del joyero más oscuro.
Él rodó otra vez dentro de la cocina
y abrió cajones y encontró los cuchillos.
Su tono era falso, alegre su mente gritaba detrás.
El dios nos toma cuando piensa que ya es tiempo,
y un escritor es dios para la gente de una historia.
Él los hizo como dios nos hizo, de la nada,
y nadie logra atrapar al dios para que nos explique.
Todo bien, okey, pero en cuanto a la miseria les diré una cosa:
Usted, sucio pájaro, le diré qué ocurre,
que el dios tiene un par de piernas quebradas
y está en MI casa y come MI alimento.
La primera memoria verdadera:
el parar y ser violado nuevamente
dentro de la vida, por la repoblación forestal.
La respiración de la mujer que apesta. *
* Poesía spam. El original llegó en una propaganda de relojes, collares y joyas. Marcas top. Oferta.
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