on spam

"Abro y veo: la cartografía de la Net, ese Inter: enumeración y entropía. La forma de poema que adquieren las búsquedas en Google se produce, también, por acumulación de expresiones que se van compilando y editando en series. A diferencia de un cadáver exquisito –en (spam)– el resultado de una búsqueda más o menos azarosa no es aún el poema, no tiene aún esa forma “exquisita”, aunque –se sabe– “hay cadáveres” (“oldie games”). No se puede plegar la hoja y pasarla, en Google hay que desplegar las páginas y compilar los resultados, editarlos, darles forma.
Abro y veo: “en cualkier momento”, “Tursiops truncatus”, “looks renovados”, “Platico”, “tamboreo y huifa”, “tirachinas”, “pa un güen derroche”, “se iba pa lo oscuro”,  “lechuzas, y papalotes”, “Hijos míos, recordad”. La enumeración, más o menos caótica, va informando: un alto grado de entropía desautomatiza el lenguaje –se dice. Se dice que el arte es el único que transforma el ruido (esa disminución de información asociada a un mensaje) en información artística, inesperada o impredecible, pero definitiva –como O. Lamborghini; se dijo. Una red de interregnos: la retórica, esa tecnología. La lengua en (spam) se informa, entrópica: zarandea datos; se traslada: menos nómade que como un código abierto; menos abierto a encuentros azarosos que a búsquedas informadas poemas."

Mi amgo Facundo Ruiz escribió sobre spam en El Interpretador.

"prometidos de carne / lánguidos, impalpables"

Tristeza não tem fim

"Me despido de mí mismo y de mis amigos en el mundo que se termina y en el que hemos quedado sin consuelo posible, atrapados por la milenaria mecánica de la adaptación forzosa. Y me doy la bienvenida a mí y a mis amigos en este nuevo mundo al que hemos llegado, porque con él hemos partido.
Brindo por nuestros fuegos, por los libretos que se están quemando. Y soplo dentro del viento de todos nuestros soplos para que las cenizas del guión desaparezcan en el olvido." Enrique Symns

...

"Más específicamente, la extraordinaria expansión de la educación superior
proporcionó cada vez más empleo y se convirtió en un mercado para hombres y
mujeres con escaso atractivo comercial. Esto se podía advertir sobre todo en la
literatura. Había poetas enseñando, o al menos trabajando, en las universidades. En
algunos países las ocupaciones de novelista y profesor se superponían de tal forma
que en los años sesenta apareció un género nuevo que prosperó rápidamente, habida
cuenta que un gran número de lectores potenciales estaban familiarizados con el
medio: la novela de campus que, además de la materia habitual de la ficción, la
relación entre los sexos, trataba de cuestiones más esotéricas como los intercambios
académicos, los coloquios internacionales, los cotilleos universitarios y las
peculiaridades de los estudiantes. Y, lo que era más arriesgado, la demanda
académica alentó la producción de una escritura creativa que se prestaba a ser
diseccionada en los seminarios y que se beneficiaba de su complejidad, cuando no
era incomprensible, siguiendo el ejemplo del gran James Joyce, cuya obra tardía tuvo
tantos comentaristas como auténticos lectores. Los poetas escribían para otros poetas o para estudiantes que se esperaba que discutieran sus obras. Protegidas por salarios académicos, becas y listas de lecturas obligatorias, las artes creativas no comerciales podían esperar, si no florecer, al menos sobrevivir cómodamente."

Historia del siglo XX - Eric Hobsbawm - Mondadori - p. 504

"... los años sesenta probablemente pasarán a la historia como el decenio más nefasto del urbanismo humano." (Eric Hobsbawm, Historia del siglo XX)

(Pic: Dekalog - Kieslowski)

A Blade-Less Knife With The Handle Missing

Hoy me puse a leer una nota de Pierre Restany en la revista Planeta, 1965:


"Y la Avenida Corrientes, en fin, con su belleza vulgar representa el producto perfecto de la 'urban civilization': trepidante, invadida por los cinematógrafos, los 'snack-bars', la publicidad y el comercio minorista, es la réplica perfecta de la calle 42 de Nueva York"

Jazmín Stuart en "Conflictos en red", cap. 12, Telefé, 2005.

Hoy leí unas páginas de una tesis de doctorado sobre la obra de Roberto Bolaño. Nació en 1953, el mismo año en que morían Stalin y Dylan Thomas.

It’s only creepy until you can’t live without it.

"The Woodmans's Daughter" - Sir John Everett Millais, 1851

Bye, bye, Duchamp

Manubrio + Asiento de bicicleta by Pablo Picasso (1943)

Hoy estuve en un departamento de Barrio Norte con mi madre y mi primo revisando cajas depositadas hace años en la baulera por mi tía. Habían venido del departamento de mis abuelos vendido a mediados de los noventa, y puestas a macerar en una lista de tareas sentimentales pendientes. Me traje una colección de láminas de pintores argentinos (Berni, Alonso, Basaldúa, Seoane) y otra de ilustraciones del Quijote ganadoras de un concurso organizado por EUDEBA en los sesenta. También, una vieja jarra de bronce algo abollada y enmohecida, que voy a poner en una repisa con libros y que podría haberse usado en una taberna de Madrid hacia 1700. Había una bolsa de fotos descartadas porque ilustraban paisajes descononcidos o retratos de personas que nadie recordaba, y que tenían pensado tirar a la basura. Esa bolsa también me la traje pero todavía no la abrí. Voy a esperar una hora propicia para entablar charlas con fantasmas.

*

Hace unos días, después de terminar de escribir un trabajo pendiente, me fui a la tarde a dar una vuelta por Corrientes y llegué hasta el McDonald's de la 9 de Julio. Ahí lo conocí a Jorge. Me habló mientras yo leía un cuento de Roberto Bolaño en una mesita de la planta baja y me pidió que le mirara la suya un segundo. El local estaba repleto, le asentí y lo vi, un tipo mayor, canoso, ir  hacia la fila de cajas y decirle algo a una de las chicas que atendía. Lo vi después volver moviendo la cabeza, "Es increíble", se quejaba, "No tienen medialunas, no tienen, podés creer. Tienen de esas de mermelada. Pero a mí no me gustan de mermelada". Estaba enojado. Le sonreí, no es para tanto le dije. "Sí, sí". Al rato volvió a pararse y buscó a otra chica, siguió tramitando su café con medialunas, no bajaba los brazos. Me miró como pidiéndome que le cuidara su mesa con vista a la avenida mientras volvía a la carga. Lo vi deambular entre las colas de las cajas y después negociando con una supervisora que le sonreía y parecía darle la razón. "Sirven hasta las 11hs las medialunas. Pero es mentira, no puede ser. Siempre te sirven.Te vuelven loco, tenés que pararte, molestar a alguien como vos o perdés el lugar". Después íbamos a acordar que la ecuación precio-calidad de McDonald's es imbatible.
Me hacía acordar a una escena que vi Nhace años en un Burger King de Rivadavia. Un señor mayor entró, fue derecho a sentarse a una mesa y empezó a hacerle señas a los empleados hasta que uno se acercó y le pidió un café con medialunas. Actuaba como si estuviera en un bar del que fuera habitué desde hacía años y parecía ajeno por completo a la era del autoservicio. Daba pena verlo ante un empleado que accedía a traerle el pedido pero le explicaba, servicial, casi por las dudas, cómo eran las cosas en realidad.
Jorge después de un rato consiguió sus medialunas y se sentó a comerlas mientras miraba la muchedumbre que pasaba por la vereda. Le terminé preguntando si venía siempre acá, y me contó que sí, que vivía enfrente en un hotel y que pasaba a la tarde "a ver si hay alguien". Ya habíamos hablado del Burger King de la vuelta y coincidido en que el café que sirven es muy malo, y además es chico. El otro McDonalds de 9 de Julio no le gustaba porque estaba siempre medio vacío, "acá ves gente por lo menos" me dijo, aunque después me iba contar que no tenía muchas expectativas de encontrar a nadie conocido, ya que habían dejado de venir cuando habían ido consiguiendo trabajo, según dijo muy vagamente. Le conté de Starbucks, que no conocía, y hablamos de la Giralda, de las pizzerías de Parque Patricios, su barrio hasta hace unos años, de Pirilo en San Telmo. Parecía estar perdiendo la memoria. Preguntaba por los nombres de las calles y los lugares, se disculpaba o asentía, "claro, Defensa, claro", y retóricamente interrogaba por los límites, "¿Montserrat llega hasta México, no? Me dijeron que hasta México, no sé. ¿Y el Parque Lezama? ¿Qué es, La Boca? No, San Telmo, claro. Yo iba antes por ahí, alguna mina. Ahora hace un tiempo que no, pero antes iba". Terminamos repasando calles y colectivos. "'¿Y Palermo, dónde empieza Palermo Hollywood?" me preguntó cuando le dije que era mi barrio de la infancia. Yo no tenía idea de dónde empezaba Palermo Soho. Después de un rato de divagar sin certezas por el mapa de la ciudad, nos despedimos con un apretón de manos.
Hace un par de meses, en la sala de espera de mi dentista, había una señora que, ahora, me hace acordar a Jorge. Yo leía una revista y cuando se sentó la miró y vio la imagen de un tranvía. Empezó a hablarnos a todos los demás pacientes, entonces, de las líneas de tranvía que había conocido de chica. Me gustaría acordarme cuáles eran y adónde iban; terminaban en el Centro, en Plaza de Mayo, pasaban por Flores, pero ahora no me acuerdo los detalles. Sólo que fue muy sorprendente la energía que ponía esta señora en repasar sus recuerdos, que de todas maneras surgían como vagas tentativas. Me sorprendió y pensé que quizás estuviera ejercitando la memoria, temerosa de perderla. Pensé en los juegos de ingenio que recomiendan las revistas de los domingos a los mayores que ingresan a la franja etaria del Alzheimer, el Sudoku de las memorias emotivas.

¡Hola, don Pepito! ¡Hola, don José!

LOS DOS COMPADRES

Buen día compadre Juancho  Buen día compadre Lucho  Adónde va mi compadre  Con este día tan fiero.  Cómo que fiero compadre:  A la capital de Roma.  ¿A la capital de Roma?  ¡A la capital de Roma!  ¡Las cosas de mi compadre!  ¡Y qué monos va a pintar  A Roma, compadre Juancho!  Eso lo sé yo no más: A hablar con el Santo Padre  ¡Y qué Santo Padre es ése!  Cómo que qué Santo Padre: El Santo Padre de Roma  ¿El Santo Padre de Roma?  ¡El Santo Padre de Roma!  No me haga reír compadre.  Ríase no más compadre. ¿Palabra de hombre que va  A hablar con el Santo Padre?  ¡Palabra de chillanejo! ¿Y quién es el Santo Padre? Él es el Tambor Mayor  De toda la cristiandad.  ¿De toda la cristiandad?  ¡De toda la cristiandad!  No me haga reír compadre.  Ríase no más compadre. El Papa no cree en Dios.  ¡Cómo que no cree en Dios!  El Papa no cree en nada.  Yo sé que no cree en nada.  ¡Las cosas de mi compadre! Perdone compadre Juancho  ¿Le puedo Preguntar algo?  Pregunte no más compadre.  ¿Y si después se me enoja?  ¡Ahora sí que está bueno!  ¡Cuidado con enojarse!  En serio, compadre Juancho  ¡Qué gana con ir a Roma! ¿Qué gano con ir a Roma?  Sabe de que me gustó: Desde que nací que ando  Detrás de la vida eterna.  ¿En serio, compadre Lucho?  En serio compadre Juancho.  Detrás de la vida eterna.  No me haga reír compadre. ¿No ve como se enojó? Sabe una cosa compadre  Hablando se ven las cosas:  Lo invito a tomar un trago. ¿Verdad que nuestro planeta Es el mejor de los mundos?  Así me parece a mí.  ¿Verdad que Cristo murió  Para purgar los pecados  De toda la humanidad? Así me parece a mí. ¿Verdad que murió en la cruz?  ¡Claro que murió en la cruz! ¿Fumémonos un cigarro?  ¡Fumémonos un cigarro! Veamos otra pregunta: La virginidad se pierde  Entre los quince y los veinte:  ¿Será posible que existan  Doncellas de cuarenta años?  Perfectamente posible.  ¿En serio compadre Juancho?  En serio compadre Lucho. ¡A ver, quién es ese hombre  Que habla desde el balcón!  El Santo Padre de Roma.  ¿El Santo Padre de Roma?  ¡El Santo Padre de Roma!  Fumémonos un cigarro. Ahí viene Jesucristo. ¡Cómo, no murió en la cruz?  No sé si murió en la cruz. ¿Y cómo resucitó?  No sé si resucitó: El hecho es que viene ahí.  ¿Viene con la cruz a cuestas?  Parece que viene solo.  Entonces quiere decir  Que estamos al otro lado.  Así me parece a mí. ¿Por toda la eternidad?  Por toda la eternidad:  ¿No ve que viene sin cruz?  ¡Dale que viene sin cruz! Entonces que viva Chile.  Conforme. ¡Que viva Chile!  Viva San Pedro y San Pablo  Viva la Iglesia Romana Con todos sus feligreses. Arriba los españoles  ¡Abajo los españoles!  Coños de los mil demonios Se creen dueños de todo: Los gringos son buena gente.  ¡Los gringos son unos chanchos!  ¡Trabajan de sol a sol!  ¿Qué tiene que ver el sol?  ¡El sol es lo principal!  ¡La luna es lo principal!  ¡El sol es lo principal!  ¡La luna es lo principal  ¡La puta que lo parió!  ¡Cuidado compadre Juancho!  ¡Lo mismo compadre Lucho! Los turcos son buena gente:  ¡Viva la virgen del Carmen!  Bueno, que viva la virgen  Que viva Anita Lizana  Que viva mi general  Carlos Ibáñez del Campo:  ¡Total yo no pierdo nada!  ¡Al seco por la comadre! Nicanor Parra - Obra gruesa (Santiago, Universitaria, 1969)

"¡Pajarraco desgraciado!"

Santiago - Valparaíso

Hoy me robé un libro, el primero de mi vida. Es La ciudad y los perros de Vargas Llosa; estaba en una mesa en Balcarce, al lado de los puestos del mercado de los sábados, apilado con otros libros como si estuvieran en saldo. Una chica estaba leyendo uno de pie, y a nuestro alrededor iban y venían los encargados de un set de filmación que se había armado en la esquina. Me quedé revolviéndolos un rato hasta que un tipo que miraba me avisó que no eran para vender. "Somos extras", me dijo, "nos pagan 250$ por estar acá, ¿qué te parece?". No se me ocurrió nada para decirle. ¿Qué filman?, les pregunté y me dijeron que era una propaganda de celulares para España. Me invitaron a revisar los libros, de todas maneras, cosa que hice mientras comentábamos algunos hallazgos. Una vieja edición de las Zonceras de Jauretche, un versión ilustrada de los Hijos del Capitán Grant auspiciada por Walt Disney, un novela de Graham Greene que no conocía. Mientras charlábamos me sentí como en un capítulo de la Dimensión Desconocida. Ese en el que un hombre se perdía en la ciudad y cuando llegaba a un callejón daba la vuelta para salir pero a su alrededor se llenaba de empleados vestidos de azul que se ponían a hacer arreglos y mover cosas, como si estuvieran acomodando el decorado para filmar una película. Después de vagar un rato, el protagonista se terminaba enterando de que había caído en un pliegue de la realidad, una especie de limbo temporal entre el tiempo presente y el futuro inmediato que todavía no ocurrió y cuya escenografía ellos eran los encargados de dejar lista para que sus habitantes la encuentren tal y como la habían dejado la última vez que la visitaron. "¿Alguna vez le ocurrió que dejó un papel escrito arriba de una mesita, pero cuando fue a buscarlo ya no estaba allí y nunca jamás volvió a verlo aunque revolvió toda su casa?". Sí, respondía el protagonista. "Bueno -decía el hombre de azul-, es que a veces nosotros cometemos errores."
Los extras eran una chica flaca, de pelo corto y algo pálida, de pollera larga y camisa, y el hombre sonriente que me hacía preguntas sobre mis gustos literarios y parecía aburrido pero también resignado a esperar a que los llamen para filmar. Cuando vi el libro de Vargas Llosa me lo guardé en mi bolsa de compras con el queso y el pescado. Les sonreí, les deseé suerte y me fui.

*

El lunes viajo a Santiago, Chile.

Do you remember, Toto?

"Pensar alto, sentir hondo, hablar claro, así reza en la puerta de entrada del que fue hogar de Madsen 
a la vera del río las vueltas, al pie del Fitz Roy (Chalten)"

Hoy encontré unos pedazos de fotos tirados en la entrada de mi edificio

cfr. "El arte de narrar hoy se acerca a su fin, y esto porque está desapareciendo lo que es el lado épico de la verdad, es decir, la sabiduría", Walter Benjamin, El Narrador (1936)

el 
lado 
épico 
de 
la 
verdad
(via Atlas Walter Benjamin)

Para una definición del cinismo

"... dice que el amor se muere y no dice más ..."


("Héroe del whisky", Redonditos de Ricota)


"O sea que hay una metáfora: tan "derrotaduchos" son los beatniks que su propio "héroe del whisky" ya no toma whisky.Y no sólo eso, sino que además ha volcado su vida a la religión, porque trascartón de que Sam manifiesta que ya no toma alcohol, Dean le dice a Sal: "te das cuenta? no solamente mi héroe del whisky ya no bebe; sino que hasta me ha dicho por teléfono que ahora es religioso"..."

Los JPG son del pueblo

Pepsi-Cola Pavilion, Expo 70, Osaka, Japan, 1970

peronismo (spam) - v0.0.2

www.peronismo.net46.net

Agitadores del verso

"Charly Gr., Alfredo Jaramillo y Carlos Godoy son un ejemplo de que el género crece y busca sus propios circuitos de circulación. "


" La intención era compilar frases que “ya existían pero estaban distantes unas de otras y ahora reunidas van conformando un nuevo significado.” Más que encantado con el procedimiento, al autor le entusiasmaba “el placer de encontrar belleza en una conformación de textos ya existentes pero reorganizados con una criterio estético nuevo.” 


Walter Lescano en Tiempo Argentino.

Disparos contra la crítica

"textos como la novela de Alejandro López o el poema peronismo (spam) de Carlos Gradín, que exigen pensar en múltiples dimensiones cuando incluyen, por ejemplo, la búsqueda en Google como procedimiento dominante en un poema."


Sebastián Hernaiz en Ñ

Do you remember, Toto?

Premio Blatt & Ríos, 2011 - spam

Fallo del jurado

"Premiamos a "Spam" porque es un libro que hace un tiempo veníamos esperando: el autor se había encargado de hacer conocer en la web algunos resultados de sus experimentos y eso nos tenía entusiasmados. Nos parece un libro fresco, arriesgado. inteligente. Con el procedimiento de buscar en google frases muy bien elegidas, edita sus resultados y logra un verdadero libro de poemas que no tiene nada de pastiche ni de paródico, construyendo climas de época y contando historias. Es un libro que de alguna manera está escrito por todos nosotros. Incorpora a la poesía lenguajes menores, poco prestigiados, que hacemos pulular en Internet. El truco de Gradin (editar resultados en un buscador) es muy sencillo, lo interesante es que no se nota, que lo hace una y otra vez y siempre parece novedoso. Refresca la poesía de su tiempo, demuestra que se puede seguir inventando y alega que es necesario seguir imaginando. Premiar a Spam, premiar a Carlos Gradin, es pensar en el presente, revisar críticamente la tradición y proyectar un futuro cuando la poesía todavía siga ahí, sea lo que sea que esto signifique. Premiamos "Spam" porque nos lleva a hacernos más preguntas, nos lleva a seguir buscando.


Mariano Blatt / Damián Ríos"


Premio Blatt & Ríos, noviembre de 2011. 

hola amigos,  hace unos días me avisaron de Blatt y Ríos que habían decidido darme un premio por el libro Spam. Así que los invito los que quieran venir al evento, es el sábado que viene en Tu Rito. No sé bien en qué consistirá pero en todo caso tomamos algo y charlamos. saludos! charly

Hora	Sábado, 26 de noviembre · 20:30 - 23:30
Lugar	Tu Rito, Santa Fe 2729
Creado por	Damián Ríos
Más información	Entrega del Premio Blatt & Ríos a Carlos Gradin Se leerá el fallo del jurado, se entregará el premio y a continuación Carlos Gradin leerá algunos poemas.

"Cuando el guerrero llega al borde del abismo, salta en posición de combate. El bailarín se arroja con paso de baile. El místico, en postura de meditación. El tonto tropieza y cae. Sin embargo, es curioso lo que hace el elegante: antes de caer al abismo, se da la vuelta y saluda." Enrique Symns

Hoy estuve pensando en los sesenta y en este tema de los Grateful Dead. A los diez segundos de Ripple se esfumaron de tu mente los últimos vestigios de incredulidad y de cinismo; te disponés a esperar a que pasen tus amigos en la combi para partir al Sur, a visitar a otros amigos en los lagos, a comer torta y bellotas. Sos como Alf subido al techo de la casa, mirando las estrellas y esperando esa nave espacial que va a pasar a buscarlo para llevarlo de vuelta a Melmac.

Hoy estuve leyendo una crónica del festival de Woodstock escrita en esos días para el EVO (East Village Other), fanzine under de Los Angeles:


"For the first time I feel free and we are really together. It so peaceful and loving here that I (and many, many others) don't want to leave." 

"maybe, just maybe, it will be a new beginning for us despite our walking away from the most beautiful experience many ever had. A lot of friends were made and positive proof that our numbers are legion was everywhere evident. We now know we can live together as we had only done previously in our fantasies. No one will leave here the same person that existed before. For a few days we were all in a beautiful place. Can we do it again? All I know is I don't want to leave here. I feel like I've come home."

Mis primas, los domingos...

Mis primas, los domingos...

Mis primas, los domingos, vienen a cortar rosas 
y a pedirme algún libro de versos en francés. 
Caminan sobre el césped del jardín, cortan flores, 
y se van de la mano de Musset o Samain. 

Aman las frases bellas y las mañanas claras. 
Una estatua impasible las puede conmover. 
Esperan la llegada de las tardes de otoño 
porque, tras los cristales, todo de oro se ve... 

Y vienen los domingos a cortar rosas. Saben 
que el eco de sus voces para mí grato es. 
Entre las hojas quedan sus risas armoniosas; 
ellas seguramente se ríen sin saber. 

Mis primas, cuando llueve, no vienen. Dulcemente 
aparto los capullos que el viento hará caer; 
hago un ramo con ellos y pongo bajo el ramo 
un volumen de versos de Musset o Samain.

Francisco López Merino (1904-1928)

, el poeta niño

el sábado leo en Salida al mar

SÁBADO 12 NOV

teatro MANDRIL | humberto primo 2758

+ ¡ f e r i a  d e  e d i t o r i a l e s !

18.30

JAVIERA PÉREZ SALERNO buenos aires
CHARLY GR. buenos aires
PAULA ABRAMO ciudad de méxico
VALERIA TENTONI bahía blanca
ALEJANDRO MÉNDEZ buenos aires

19.30

FERNANDA NICOLINI buenos aires
FERNANDO AÍTA buenos aires
FEDERICO REGGIANI la plata
HÉCTOR KALAMICOY neuquén
ROBERTO APPRATTO montevideo

20.30

LARA DOMÍNGUEZ vila gesell-bs.as
JOSÉ CARLOS YRIGOYEN lima 
ERNESTO CARRIÓN guayaquil 
ELVIRA HERNÁNDEZ valparaíso

El 12-11 en Teatro Mandril, a la par de las lecturas habrá feria con libros de editoriales: Gog y Magog, Bajo la luna, Nudista (Córdoba), IAP, Viajera, Eloísa, Black & Vermelho, Universo Bakterial (Perú), Calabaza del diablo (Chile), Niño Stanton, :e(m)r, Diatriba, PLUP…

(programación completa, acá)

Mañana leo en Brandon

UNIÓN PRIMAVERA Vol. I

Este viernes 11 DE NOVIEMBRE
La Usina y Casa Brandon suman fuerzas para juntar la plata que La Usina necesita para poder seguir existiendo

Desde las 20 hs con MÚSICA, LECTURAS, VISUALES, PREMIOS y MUCHA EMOCIÓN

No TE LO PIERDAS! Vení a disfrutar de la cultura Viva y Activa, y a colaborar con la existencia de los espacios culturales en la Ciudad

TOCAN Y LEEN:

LA PRÁCTICA DE LAS LLAMAS
JUANA CHANG
PAULA MAFFÍA
UKU (acústico hawaiano)
FERNANDA LAGUNA
CHARLY GRADÍN
ALFREDO JARAMILLO (texturas sonoras intervenidas)
EMMANUEL STICCHI


Sorteos de Libros y discos!!
Libros de Mansalva, Gog y Magog, Stanton y Blatt&Ríos


Bono Contribución $20

Hoy me contaron que mi abuela leía a Cesare Pavese y Alejandra Pizarnik.

‎"Sabés por que voté a Cristina?

‎"Sabés por que voté a Cristina?

Porque donde vos ves vagos, yo veo pobres en desigualdad.

Porque donde vos ves fomentar los embarazos por un plan, yo veo fomentar la salud de los que menos tienen.

Porque donde vos ves Netbooks gratis por un voto, yo veo fomentar la educuación y generar recursos genuinos de estudio.

Porque donde vos ves negros yo veo argentinos.

Porque donde vos ves revanchismo con los militares, yo veo justicia por un genocidio.

Porque donde vos ves gente que recibe ayuda sin hacer nada, yo veo responder a una necesidad con un derecho.

Porque donde vos ves crispación y autoritarismo, yo veo “yegua", “vamos a subirnos al tren aunque tengamos que tirarlo porque no lo aguantamos más”, “la gente los quiere matar”, “no estaba en el cajón”, “le saca provecho a la viudez”.

Porque donde vos ves chori y vino, yo veo pueblo.

Porque donde vos ves desempleo, yo veo 5 millones de puestos de trabajo.

Porque donde vos ves inflación, yo veo oligopolios que remarcan y ganan cada vez más.

Porque donde vos ves que “de afuera se nos cagan de risa”, yo veo que de afuera nos piden consejos.

Porque donde vos ves “periodistas independientes”, yo veo periodistas que defienden intereses de empresarios.

Porque donde vos ves “periodistas militantes”, yo veo periodistas que se juegan por una posición.

Porque donde vos ves odio, yo veo plazas llenas y gente en busca de la felicidad.

Porque donde vos odiás a la política y todo lo que de ella venga, yo creo en la política como instrumento de cambio.

Porque donde vos ves que no se hace nada para mejorar el país, yo veo recuperación y crecimiento de la industria nacional, repatriación de más de 800 científicos y creación del ministerio de ciencia y tecnología.

Porque donde vos ves que no se cuida a nuestros jubilados, yo veo más de 2 millones de nuevos jubilados, y movilidad jubilatoria, con 2 aumentos por año

Porque donde vos ves que no se hace nada por la inseguridad, yo te veo comprando artículos robados.

Porque donde vos ves que este país se va a la mierda, yo te veo ganar cada vez más producto del crecimiento sostenido durante 8 años.

Porque cuando vos ves “negritos que te roban por 2 mangos”, yo veo un estado que excluyó a millones durante una época donde vos mirabas para otro lado.

Porque mientras vos ves una dictadura, yo recuerdo a los 30.000 que dejaron su vida y a los miles que fueron torturados.

Porque mientras vos ves que te cortan una calle, yo veo lucha popular, cuyos logros son beneficios también para vos.

Porque mientras vos te quejás de la democracia, yo reivindico la lucha de Madres y abuelas de la Plaza por esa democracia.

Porque mientras vos te quejás de esas “viejas de mierda”, yo veo mujeres que cuya bandera es la de Memoria, verdad y Justicia, a las que el Estado les arrebató lo más preciado.

Porque mientras vos vivías mirando la tele, muchos marchaban y luchaban por un país mejor.

Por todo eso que vos ves y yo no, elijo votar a quien me representa, a quien devolvió al pueblo las ganas de creer y de involucrarse, de participar, de no volver al pasado y de hacernos cada día un poco más grandes.

Por eso, una vez más. Cristina Fernández de Kirchner, presidenta de todos los argentinos

"Muchas gracias. Sola no puedo. Organícense. Esto recién empieza."

Hoy voy a empezar de nuevo. Pienso que va a ser lo mejor. Voy a cambiar de lugar las fichas en donde tengo anotadas las notas al pie de mi relato. Voy a hacer como si estuviera por irme de viaje. Voy a hacer la mochila más liviana que pueda y salir a buscar pasajes. En la estación, voy a sentarme a tomar notas en un cuaderno. Y en el cuaderno voy a poner que me voy a visitar el país de las notas guardadas en las carpetas que dejé en la mudanza. Esa mudanza que nunca terminé. Voy a anotar una lista de tareas pendientes, y en último lugar de la lista voy a escribir el nombre de una ciudad a la que nunca fui. Algún día la voy a buscar en Google, y si no escribo un poema sobre su pasado o sus barrios bohemios, no me va a importar. Seguro algo se me va a ocurrir. Y mientras tanto ya me voy a estar yendo.

"esa remota tierra que es la calle, hacia allí van los héroes que queremos ser"

"Héroes de la calle y el bar, del barrio y la ranchada, del camino
allí donde los agarre. Allí donde tres tarados humillen al más
débil o sensible, donde cinco mutilados se ríen del dolor de
alguien, donde dos mandriles insultan a una dama, donde un jefe
o un maestro o un padre o uno que dice que sabe o uno que tiene
se abuse del que nos duela. Allí, estará el héroe. Cada ¡NO!
Tiene que resonar como un latigazo de dignidad que hará vibrar
la leyenda que nos comunica. Qué fuerza nos dará, qué lágrimas
reiremos cuando sepamos que Cacho saltó, porque sí nomás, allí
donde hace falta.
Me decía Willy: más que te torturen a vos, más te duele cuando
escuchás los gritos de tu compañero torturado. Me decía Novoa:
no debe haber nada peor que asistir a la agonía de un niño. Y
seguía sin embargo, nos hemos acostumbrado a esa agonía.
Este dolor que nos rodea no permite el placer. La percepción de
ese dolor nos impide ser como ellos y nos impide también ser
como nosotros. Nuestras almas están perdidas, ya no hay un
lugar en este mundo para nosotros.
Hace un tiempo no me atrevía a pensar cómo quería morir.
Ahora presiento que quiero morir como corresponde: mirando
hacia las tormentas, yendo hacia el peligro, buscando a los
nobles. En la misma dirección desde donde vendrán las balas y
las pestes y las maldiciones del miedo. Tal como iremos
viviendo: apartándonos de los que dicen saber, huyendo o
peleando con los que tienen poder, lejos de los que ya no sueñan
una vida mejor porque la vida ya no sueña con ellos.
Cuando se dibuje la raya que separe los dos lados de la calle,
tendremos el altísimo honor de estar de este lado. La calle es el
último reducto de los indios ángeles príncipes locos desterrados
por la razón de los déspotas. El viento de la calle limpiará los
malos olores del arte y la teoría, arrastrará los programas
culturales y las filosofías y canciones de quienes la observan
desde sus vacaciones en Madrid. En todas las épocas, los
sofistas desgastan las palabras, las arrancan de las cosas para
que estos signos que escribo no puedan conmovernos. Es
probable que estos signos estén muertos. Pero puedo jurarte que
ya he probado el deseo de cinco estrellas y he planeado el futuro
estereofónico con mi corazón congelado. No, yo no quiero ir a
naufragar sin disfraz por ese corso perdido al que un día me
invitaron. Quiero volver a sentir las olas de la vida,
asfixiándome de pasión. He perdido el amor de mi cuerpo
huyendo de los brazos fríos, de los besos hablados por los libros.
¿Tus hijos, tus padres, tus novias, tus problemas?
En la calle hay muchos hijos que te darán el amor que hoy crees
dar y padres que te enseñarán nuevas cosas y novias con cariños
de fuego y muchos problemas de muchos hombres a resolver.
Existe esa remota tierra que es la calle, hacia allí van los héroes
que queremos ser.
Una canción que suena desde los confines de la
leyenda nos ayuda a avanzar.
Y la canción dice: ¡NO!"


Enrique Symns