Ya están en Google algunos millones de fotos del archivo de la revista LIFE, acá.
St Elmo, Barracas Norte, Lavadero, Riachuelo
lunes, noviembre 24
RRPP
Un amigo de la primaria en las revistas de temporada en Punta del Este,
Facebook remontando por la telaraña de contactos, como un lastre al que alguien, algún día, se le va a ocurrir comparar con la cola de los cometas que se extienden por millones de kilómetros, a medida que la roca se consume, y forman nubes de polvo y deshechos estelares, y dan pie a leyendas de pánico por las sospechas de una toxicidad capaz de exterminar la vida en el planeta, a su paso, cuando envuelvan la atmósfera con sus gases provenientes de otros mundos, desconocidos. Se desprenden muy lentamente, tardan miles de años en disolverse en el éter, son como una estela de espuma que no desaparece, como el cyborg de Terminator 2 hecho de metal líquido, que se derretía y volvía a modelar su cuerpo cada vez que lo baleaban o lo cortaban en pedacitos, o como un salvapantallas que se activa con el logo de un sistema operativo discontinuado hace años. Teléfonos sonando en habitaciones vacías. Canchas de paddle ganadas por el pasto en el tercer cordón del conurbano bonaerense.
Facebook remontando por la telaraña de contactos, como un lastre al que alguien, algún día, se le va a ocurrir comparar con la cola de los cometas que se extienden por millones de kilómetros, a medida que la roca se consume, y forman nubes de polvo y deshechos estelares, y dan pie a leyendas de pánico por las sospechas de una toxicidad capaz de exterminar la vida en el planeta, a su paso, cuando envuelvan la atmósfera con sus gases provenientes de otros mundos, desconocidos. Se desprenden muy lentamente, tardan miles de años en disolverse en el éter, son como una estela de espuma que no desaparece, como el cyborg de Terminator 2 hecho de metal líquido, que se derretía y volvía a modelar su cuerpo cada vez que lo baleaban o lo cortaban en pedacitos, o como un salvapantallas que se activa con el logo de un sistema operativo discontinuado hace años. Teléfonos sonando en habitaciones vacías. Canchas de paddle ganadas por el pasto en el tercer cordón del conurbano bonaerense.
Grafitis
Tengo que ver Señales, la película de Shaymalan. Qué tan mala puede ser una de Mel Gibson armado para defender a su familia, en una granja del sur profundo de Estados Unidos, sobrevolada por los haces luminosos de las naves extraterrestres. Deben aparecer los diseños curvos y las líneas paralelas quemadas en el pasto, como señales de que los platos voladores aterrizaron en los campos durante la noche, mientras los hijos de Mel dormían. No lo sabremos nunca, pero lo más interesante de la película debe ser la mirada de Gibson, tratar de poner en palabras lo que le pasa por la cabeza mientras observa los rastros de vida no-humana en el jardín ampliado de su casa. La epifanía de un policía cósmico entrando en acción. El último boyscout despertando de su letargo como de un sueño encantado, y saliendo gustoso a pelear en el campo de batalla definitivo, el universo, llevando las colinas escocesas del guerrillero Wallace hasta las estrellas, y más allá. Kubrick hubiera filmado una Odisea 3 increíble con Gibson y los informes de Fox News sobre la transición en Estados Unidos sonando de fondo, los meses previos a la asunciòn del primer presidente negro de la historia.
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Estoy leyendo una novela que me compré en una mesa de ofertas de Av. Corrientes. Juliano el Apóstata, de Gore Vidal. Setecientas páginas de la vida del emperador romano, nieto de Constantino, que heredó el imperio en tiempos difíciles para el paganismo, proscripto desde que su abuelo comulgara antes de morir y abriera las puertas para que el clero católico se dedicara a hacer entrismo en las filas de la administración pública. Los templos de Hermes y Afrodita abandonados, convertidos en baños públicos, lo llenan de tristeza, pero llega al trono gracias a una serie de sucesos afortunados, y aunque Juliano estuviera más inclinado a dedicarse a la filosofía y la contemplación en Atenas, termina comandando ejércitos, restaurando la autoridad imperial en Galia y, sobre todo, echando a latigazos a los cristianos del Estado, cortándoles los fondos. Las imágenes paganas, de nuevo en los altares, Juliano es venerado como un nuevo César y escruta obsesivamente las señales de los dioses, que para él son órdenes que debe cumplir y noticias sobre el futuro y el destino que le esperan. Entonces, señales para Juliano son los gestos de despedida de un eunuco de la corte antes de retirarse de su habitación, o la forma de una nube recortada por el marco de una ventana en un pasillo secundario del palacio. Cualquier cosa, literalmente, es en potencia un mensaje codificado y dirigido a él, y por lo tanto un fragmento cuyo sentido debe ser interrogado y vuelto a interrogar. Borges, digamos, en La lotería de Babilonia, el Quini de Plaza Italia, y en realidad, estrictamente, la única diferencia entre ambos es de intensidad. Unas cuántas moléculas de aire, analizadas con el equipamiento y la capacidad de cálculo adecuada, podrían suministrar la información suficiente para predecir el comportamiento a futuro de todas las demás instancias del sistema; una mente paranoica ideada por Burroughs sería capaz de calcular la evolución probabilística de la totalidad del sistema a partir de una ínfima porción tomada al azar, ese es el trasfondo guionado en el que creen Juliano, Gibson, y la comparsa de caudillos apostólicos, los estudiantes, los egresados de Letras, los sociólogos, las columnistas de los diarios que interpretan el humor social a través de los signos puestos en circulación por las usinas creativas de la industria. Por todas partes asoman las puntas del iceberg que es el mundo dándose a conocer demasiado lentamente.
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"me quedan diez pesos para el resto de mi vida"
Dijo alguien el otro día mientras tomábamos cervezas en la presentación de unos libros de poesía, frente a las ruinas del Spinetto.
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"es malo, malo para siempre"
Una poeta, en la presentación, mientras leían en el escenario la traducción de unos poemas de algún país del este europeo.
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"hagamos alguna dale"
Tonada cordobesa, cenamos en un barzucho del bajo y conocimos un funcionario cordobés que insistía en que lo acompañemos. En La Cigale con un rentista rural, asesor de una diputada, que nos invitó dos botellas de champagne.
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"a la guerra del año pasado también vine, estuvo buena"
El 12, a Congreso. Tardé un rato. Él y ella llevaban una almohada cada uno en el regazo.
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Estoy leyendo una novela que me compré en una mesa de ofertas de Av. Corrientes. Juliano el Apóstata, de Gore Vidal. Setecientas páginas de la vida del emperador romano, nieto de Constantino, que heredó el imperio en tiempos difíciles para el paganismo, proscripto desde que su abuelo comulgara antes de morir y abriera las puertas para que el clero católico se dedicara a hacer entrismo en las filas de la administración pública. Los templos de Hermes y Afrodita abandonados, convertidos en baños públicos, lo llenan de tristeza, pero llega al trono gracias a una serie de sucesos afortunados, y aunque Juliano estuviera más inclinado a dedicarse a la filosofía y la contemplación en Atenas, termina comandando ejércitos, restaurando la autoridad imperial en Galia y, sobre todo, echando a latigazos a los cristianos del Estado, cortándoles los fondos. Las imágenes paganas, de nuevo en los altares, Juliano es venerado como un nuevo César y escruta obsesivamente las señales de los dioses, que para él son órdenes que debe cumplir y noticias sobre el futuro y el destino que le esperan. Entonces, señales para Juliano son los gestos de despedida de un eunuco de la corte antes de retirarse de su habitación, o la forma de una nube recortada por el marco de una ventana en un pasillo secundario del palacio. Cualquier cosa, literalmente, es en potencia un mensaje codificado y dirigido a él, y por lo tanto un fragmento cuyo sentido debe ser interrogado y vuelto a interrogar. Borges, digamos, en La lotería de Babilonia, el Quini de Plaza Italia, y en realidad, estrictamente, la única diferencia entre ambos es de intensidad. Unas cuántas moléculas de aire, analizadas con el equipamiento y la capacidad de cálculo adecuada, podrían suministrar la información suficiente para predecir el comportamiento a futuro de todas las demás instancias del sistema; una mente paranoica ideada por Burroughs sería capaz de calcular la evolución probabilística de la totalidad del sistema a partir de una ínfima porción tomada al azar, ese es el trasfondo guionado en el que creen Juliano, Gibson, y la comparsa de caudillos apostólicos, los estudiantes, los egresados de Letras, los sociólogos, las columnistas de los diarios que interpretan el humor social a través de los signos puestos en circulación por las usinas creativas de la industria. Por todas partes asoman las puntas del iceberg que es el mundo dándose a conocer demasiado lentamente.
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"me quedan diez pesos para el resto de mi vida"
Dijo alguien el otro día mientras tomábamos cervezas en la presentación de unos libros de poesía, frente a las ruinas del Spinetto.
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"es malo, malo para siempre"
Una poeta, en la presentación, mientras leían en el escenario la traducción de unos poemas de algún país del este europeo.
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"hagamos alguna dale"
Tonada cordobesa, cenamos en un barzucho del bajo y conocimos un funcionario cordobés que insistía en que lo acompañemos. En La Cigale con un rentista rural, asesor de una diputada, que nos invitó dos botellas de champagne.
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"a la guerra del año pasado también vine, estuvo buena"
El 12, a Congreso. Tardé un rato. Él y ella llevaban una almohada cada uno en el regazo.
sábado, noviembre 22
el pibe que jugaba de 10 en la canchita del Güemes Juniors de Ciudad Evita
"Mi nombre es Florencia Arietto, y soy una de las abogadas de Brian, el chico de 16 años QUE LA POLICIA ELIGIÓ PARA SER EL ASESINO DEL INGENIERO. Más allá de que a pesar que el juez Ribeiro procesó a Brian, cosa que hemos visto por los medios pero que aún NO HEMOS SIDO NOTIFICADOS POR EL JUZGADO, no hay pruebas en la causa. La campaña mediática del poder es grande, pero la VERDAD ES HIJA DEL TIEMPO NO DE LA AUTORIDAD COMO DECIA KANT. Es por eso que pedimos ayuda, por amigos que me lo han dicho, han tildado de SUBVERSIVOS a los periodistas que nos dieron un espacio para contar nuestra verdad. Se comenta que hay una decisión política de mano dura velada, y no importa quién cae, nadie firmará la libertad de Brian aunque la causa se caiga toda. Y en esta batalla que estamos perdiendo ante el estado policial y pese a que tengo 30 años y no he vivido la etapa de la dictadura, en carne propia, me siento como los desaparecidos, cuando pedían ayuda y le decían ALGO HABRÁS HECHO. Brian es villero, y por serlo ALGO HABRÁ HECHO PARA ESTAR PRESO, necesitaban un asesino, al voleo y sin pruebas pidieron su detención, de hecho un testigo de "identidad" reservada tiró el nombre de él y un alias "el negro" que no es este Brian detenido, y un domicilio, que resultó no ser el domicilio de la casa de Brian, sino de Jonathan el otro detenido, o sea buscaban a un Jonathan con nombre Brian, pidieron la captura de Brian sólo por un testigo que tiró un nombre como tiró muchos más, cuando vieron que eran del mismo barrio junto con Jonathan, se llevaron a los dos, y la causa cerraba, pero salieron los maestros (que linda palabra) a defender a BRIAN... el pibe que jugaba de 10 en la canchita del Güemes Juniors de Ciudad Evita y quería ser como Riquelme, porque así lo dispuso la policía, se convertía en EL ASESINO. Necesitamos que se difunda que están operando fuerte desde la fiscalía y la jefatura de policía para que esto no salga a la luz, necesitamos dar la pelea porque sino tendremos un estado policial encubierto y en vez de avanzar volveremos con otros matices a la época más oscura de nuestro país, porque como todos sabemos, EL MAL ABSOLUTO, toma distintas formas según lo necesite.- Ayudemos a Brian, no permitamos que lo conviertan en un chacal. Por los miles de Brian.-"
(via Revolución Tinta Limón)
(via Revolución Tinta Limón)
martes, noviembre 18
domingo, noviembre 16
jueves, noviembre 13
miércoles, noviembre 12
Acabo de ver al Jefe de Gabinete en TN respondiendo preguntas. Me dieron ganas de aplaudir. Alguien me borra de su lista de amigos en Facebook. Me puse mal. Me invitan a un grupo que impulsa la democracia directa por Internet. No sé qué pensar. Ando escribiendo en algún feed que estoy enamorado de Jazmín Stuart. Es una forma de decir. Ojalá no lo tome a mal. Hoy vi "Los Paranoicos" y te saca alguna sonrisa. No pediría nada, nada, nada más.
lunes, noviembre 10
"... una bisectriz trazada entre dos entidades que no existen, una tierra de nadie semántica donde se vuelve difícil entender por qué se llama "project room" a un cubo de panelería en el que un galerista cuelga pinturas de los grandes maestros argentinos."
Iglesias ácido, una vez más, en A-Desk.
Iglesias ácido, una vez más, en A-Desk.
domingo, noviembre 9
martes, noviembre 4
lunes, noviembre 3
a little agit for the never-believer
Hace muchos años fui solo al cine, un día de semana, trasnoche, no recuerdo las circunstancias pero en general, creo, eran de pálidas a malas. Tal vez era cuando todavía no habían llegado los turistas a la Avenida Corrientes, pero sí la recesión de 2000 en adelante, en todo caso asocio mi estado de ánimo con avenidas de persianas bajas, poco transitadas. Esa vez, salí de ver "El hombre en la Luna", de Milos Forman, una comedia triste sobre un cómico neoyorquino fallecido hacía años, que había saltado a la fama cuando interpretaba a un inmigrante de Europa del Este en una tira de televisión, ambientada en una agencia de taxis. Latka, se llamaba, y hablaba en una jerga deforme con una especie de ternura extraterrestre, en torno a la cual se congregaba la calidez campechana de los demás tacheros, mucho más cercanos a las fábulas pueblerinas de Mark Twain que a las especulaciones de fascismo innato que suelen atribuirles a los taxistas algunos sociólogos. Como sea, la historia de Andy Kauffman, el cómico, me había cambiado el ánimo, y sobre todo la idea que tenía sobre Jim Carrey y REM. Ahora Carrey me parecía un auténtico payaso, como Krusty, con un dejo de desprecio involuntario por el show que no dejaba de producir. Y a REM creo que nunca lo había escuchado hasta esa vez.
Así que mi aspiración de máxima el sábado en el Personal Fest era que tocaran "Man in the moon", y que quedara flotando algo de esa atmósfera de cuento de hadas y náufragos de la película de Forman. Ahí fuimos con Marianela y Alejo. La vi a Ceci fugazmente, antes de perderse en la multitud. Escuchamos a Rosal y a Onda Vaga. Los mejores teloneros de la noche estuvieron lejos de los escenarios centrales. Ahí había bandas ignotas y soporíferas, el cantante de Kaiser Chief parecía la versión británica del pelado Cordera, con pelo. Y después salieron Stipe y cía, y la foto de Obama apareció en las pantallas al segundo tema para que Stipe recordara cuánto odian al gobierno de Bush, y hablara de la esperanza que está en juego en las elecciones de mañana, la posibilidad de volver a la vieja, buena América, que se explica sola sin necesidad de darle contenido a la promesa. A esa altura yo ya era activista de su candidatura, y todas las canciones que siguieron me parecieron una glosa musical de los discursos que dio en la campaña. Después de "Losing my religion" tocaron la del hombre en la Luna. Fue una buena noche.
Así que mi aspiración de máxima el sábado en el Personal Fest era que tocaran "Man in the moon", y que quedara flotando algo de esa atmósfera de cuento de hadas y náufragos de la película de Forman. Ahí fuimos con Marianela y Alejo. La vi a Ceci fugazmente, antes de perderse en la multitud. Escuchamos a Rosal y a Onda Vaga. Los mejores teloneros de la noche estuvieron lejos de los escenarios centrales. Ahí había bandas ignotas y soporíferas, el cantante de Kaiser Chief parecía la versión británica del pelado Cordera, con pelo. Y después salieron Stipe y cía, y la foto de Obama apareció en las pantallas al segundo tema para que Stipe recordara cuánto odian al gobierno de Bush, y hablara de la esperanza que está en juego en las elecciones de mañana, la posibilidad de volver a la vieja, buena América, que se explica sola sin necesidad de darle contenido a la promesa. A esa altura yo ya era activista de su candidatura, y todas las canciones que siguieron me parecieron una glosa musical de los discursos que dio en la campaña. Después de "Losing my religion" tocaron la del hombre en la Luna. Fue una buena noche.
sábado, noviembre 1
Para que reine en el Pueblo el amor y la igualdad
Invitación a Marcha del Orgullo LGTBI 2008
Por Comunicado de la Agrup. Nac. Putos Peronistas - Thursday, Oct. 30, 2008 at 10:41 PM
prensadoblepe@yahoo.com.ar
Para que reine en el Pueblo el amor y la igualdad"...ser puto, ser pobre y ser Eva Perón en este país despiadado es la misma cosa..."
Paco Jamandreu
La Agrupacion Nacional Putos Peronistas (Tortas, trans, travestis y putos del Pueblo) invita a toda la diversidad sexual que se identifique con las banderas populares a acompañarnos y ser parte de nuestra columna el 1 de Noviembre en la XVII Marcha del Orgullo siendo el único requisito traer alegria para ocupar la calle siendo protagonista, ser esa gran murga que gaste el asfalto reclamando, reivindicando, festejando y trabajando para que de una vez por todas como dice la vieja marchita reine ese amor y esa igualdad tan esquiva al Pueblo.
La invitacion, entonces, esta abierta a todxs aquellos gays, putos, lesbianas, tortas, travestis, transexuales, transgenero, intersexuales y bisexuales que crean en el derecho a la identidad, el respeto de la diversidad y la lucha de nuestro Pueblo en sus distintas expresiones contra ese enemigo voraz de siempre que nos saquea y condena a la indignidad, falta de salud, educacion y trabajo.
(sigue acá)
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