St Elmo, Barracas Norte, Lavadero, Riachuelo
viernes, junio 29
jueves, junio 28
Gnosticismo
Seguimos debatiendo el tema del futuro con los amigos de la lista gnóstica. Así y todo en el fondo lo suyo es una forma de optimismo.
"Re: [gnosticos] Reflexiones
Estamos en los tiempos del fin, y cada vez veremos mas conflictos sociales y luego guerras. No esperemos cambios benéficos pues no sucederán tan facilmente, asi como los individuos no cambian tan facilmente. si consideramos el aporte de cada ciudadano a su pais en emociones negativas, mentiras, errores psicológicos, fornicación y perversiones, no es dificil estimar un futuro poco agradable."
"Re: [gnosticos] Reflexiones
Estamos en los tiempos del fin, y cada vez veremos mas conflictos sociales y luego guerras. No esperemos cambios benéficos pues no sucederán tan facilmente, asi como los individuos no cambian tan facilmente. si consideramos el aporte de cada ciudadano a su pais en emociones negativas, mentiras, errores psicológicos, fornicación y perversiones, no es dificil estimar un futuro poco agradable."
Foro
Los escribas de Wikipedia debaten sobre la entrada "Néstor Kirchner". ¿Ponemos lo de Skanska?
"Wikipedia no es Indymedia, acá va una semblanza de lo que es la gestión y punto. niqueco ✍ 04:18 20 abr 2007 (CEST)"
(Vía el Blog de Pablo Mancini)
"Wikipedia no es Indymedia, acá va una semblanza de lo que es la gestión y punto. niqueco ✍ 04:18 20 abr 2007 (CEST)"
(Vía el Blog de Pablo Mancini)
miércoles, junio 27
martes, junio 26
Celtas!
Un update para el "Predicador". Como dice El Rufián, destila noventismo. Quería agregar que en esa época lo descubrí gracias a Nahuel, que hoy vive en Barcelona, y que también me grabó unos casettes de los Celtas Cortos: punk-rock de gaitas como le gustaba al vampiro Cassidy, con algo de Poguees ibéricos, por los que le estoy igualmente agradecido. (Saludos Nahue!)
"Todo el viento no alcanzará / para empujar / la carreta de los días por llegar" (Flopa-Manza-Minimal)
Anoche vi "Código 46", de Michael Winterbottom. Tim Robbins cansado, en un futuro cyberpunk, con esa poesía-tech que también tiene "New Rose Hotel" de Abel Ferrara (y "Blade Runner", obvio, y los "Niños del hombre"). Parece Bartleby pasado de drogas sintéticas. Se emamora de Samantha Morton y se van a pasear por el Tercer Mundo, por los mercados al aire libre del norte de África y sus pensiones polvorientas. El cyberpunk es pura nostalgia humanista.
"Vine de Shangai para investigar un fraude. Sabía que eras culpable, pero me enamoré de ti."
"Vine de Shangai para investigar un fraude. Sabía que eras culpable, pero me enamoré de ti."
lunes, junio 25
Adorno No Problem
La película de Adorno, su conferencia inaugural. El gran momento de la noche es cuando sale a explicar lo que nos queda: “los símbolos de la filosofía se han derrumbado”. ¿A dónde vamos, Ted?
**
Me acuerdo de Burroughs cuando decía que sus amigos beatniks de California estaban enamorados de la filosofía oriental. Parecía que buscaban un banquito donde sentarse, pero lo único que encontraban era un montón de aire.
Burroughs era genial para describir esa comedia de enredos. Sus novelas están habitadas por sujetos y sistemas que no paran de producir sentido: arman bandos y crean enfrentamientos. Hay religiones y partidos políticos, pero en el fondo de lo que se trata es de la lucha por copar el mercado de cuerpos y sustancias. La cultura es un shopping biológico, y por eso todos los personajes de Burroughs se rigen por códigos mafiosos, son tipos que conocen la ley de la calle. “Sus palabras se abatirán sobre ellos, como palomas que regresan al palomar”. Eso es el lenguaje, en sus novelas, una capa de ruido y distorsión que recubre el caos del mundo con la ilusión del sentido. Es el desfasaje entre lo que los sujetos hacen y lo que creen que significan sus actos. Burroughs tiene mirada de biólogo, describe a los hombres como si fueran ratones en un laberinto; las paredes con las que se chocan son las palabras que ellos mismos pronunciaron. Son “esa vieja cultura frita” (Solari dixit). Ahí vamos de nuevo, nena. No me esperen a cenar. Como dijo alguien, "Almuerzo desnudo" parece un compilado de monólogos de stand-up, un Seinfield del infierno. Es como el mismo chiste contado mil veces con otros personajes y otras situaciones. Te transmite la idea de que vivir en la Tierra es repetir un gesto de origen desconocido y que, tarde o temprano, conduce al desastre. El blooper sublime. Películas de aviones que caen al piso.
**
Adorno, Benjamin, el materialismo como punto de vista que hace evidente el fracaso. Contrastadas con sus condiciones de producción, todas las imágenes idílicas del mundo se muestran absurdas. Leer a contrapelo para hacer evidente la farsa de la cultura, ese sería el programa.
**
“En nuestros libros de cuentos está la fábula del anciano que en su lecho de muerte hace saber a sus hijos que en su viña hay un tesoro escondido. Sólo tienen que cavar. Cavaron, pero ni rastro del tesoro. Sin embargo, cuando llega el otoño, la viña aporta como ninguna otra en toda la región. Entonces se dan cuenta de que el padre les legó una experiencia: la bendición no está en el oro, sino en la laboriosidad.” (W. Benjamin, “Experiencia y pobreza”)
**
No es una moraleja. No es, tampoco, una verdad profunda sobre el lenguaje, el hombre o la vida. No es una información transmitible mediante un código universal. Experiencia es la encrucijada histórica de un sujeto en una porción determinada del mundo. Es el recorrido que éste emprende a través de situaciones concretas y cuyo resultado es la reformulación de los conceptos con los que había partido. El lenguaje, entonces, no es una reserva de sentido, es lo contrario, la permanente puesta en duda de sus pretensiones de verdad, de su capacidad para explicar las cosas. Es precario e inestable, y por eso es la interfaz del hombre con la verdadera forma del mundo como proceso inacabado y en desarrollo. Experiencia es empezar a pensar un problema y constatar, a mitad de camino, que el problema cambió y las categorías iniciales ya no sirven. Es salir a buscar un tesoro y encontrar un campo sembrado. Es, como dice Adorno, reordenar las partes del enigma “... hasta que encajen en una figura legible como respuesta mientras la pregunta se esfuma.” Es mirar "Los Simpson" para entender a Adorno.
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Experiencia hay cuando la praxis de los sujetos les permite volver a pensar su teoría, y cuando su teoría los lleva a volver a la praxis. Es ese ida y vuelta.
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Me acuerdo de Burroughs cuando decía que sus amigos beatniks de California estaban enamorados de la filosofía oriental. Parecía que buscaban un banquito donde sentarse, pero lo único que encontraban era un montón de aire.
Burroughs era genial para describir esa comedia de enredos. Sus novelas están habitadas por sujetos y sistemas que no paran de producir sentido: arman bandos y crean enfrentamientos. Hay religiones y partidos políticos, pero en el fondo de lo que se trata es de la lucha por copar el mercado de cuerpos y sustancias. La cultura es un shopping biológico, y por eso todos los personajes de Burroughs se rigen por códigos mafiosos, son tipos que conocen la ley de la calle. “Sus palabras se abatirán sobre ellos, como palomas que regresan al palomar”. Eso es el lenguaje, en sus novelas, una capa de ruido y distorsión que recubre el caos del mundo con la ilusión del sentido. Es el desfasaje entre lo que los sujetos hacen y lo que creen que significan sus actos. Burroughs tiene mirada de biólogo, describe a los hombres como si fueran ratones en un laberinto; las paredes con las que se chocan son las palabras que ellos mismos pronunciaron. Son “esa vieja cultura frita” (Solari dixit). Ahí vamos de nuevo, nena. No me esperen a cenar. Como dijo alguien, "Almuerzo desnudo" parece un compilado de monólogos de stand-up, un Seinfield del infierno. Es como el mismo chiste contado mil veces con otros personajes y otras situaciones. Te transmite la idea de que vivir en la Tierra es repetir un gesto de origen desconocido y que, tarde o temprano, conduce al desastre. El blooper sublime. Películas de aviones que caen al piso.
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Adorno, Benjamin, el materialismo como punto de vista que hace evidente el fracaso. Contrastadas con sus condiciones de producción, todas las imágenes idílicas del mundo se muestran absurdas. Leer a contrapelo para hacer evidente la farsa de la cultura, ese sería el programa.
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“En nuestros libros de cuentos está la fábula del anciano que en su lecho de muerte hace saber a sus hijos que en su viña hay un tesoro escondido. Sólo tienen que cavar. Cavaron, pero ni rastro del tesoro. Sin embargo, cuando llega el otoño, la viña aporta como ninguna otra en toda la región. Entonces se dan cuenta de que el padre les legó una experiencia: la bendición no está en el oro, sino en la laboriosidad.” (W. Benjamin, “Experiencia y pobreza”)
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No es una moraleja. No es, tampoco, una verdad profunda sobre el lenguaje, el hombre o la vida. No es una información transmitible mediante un código universal. Experiencia es la encrucijada histórica de un sujeto en una porción determinada del mundo. Es el recorrido que éste emprende a través de situaciones concretas y cuyo resultado es la reformulación de los conceptos con los que había partido. El lenguaje, entonces, no es una reserva de sentido, es lo contrario, la permanente puesta en duda de sus pretensiones de verdad, de su capacidad para explicar las cosas. Es precario e inestable, y por eso es la interfaz del hombre con la verdadera forma del mundo como proceso inacabado y en desarrollo. Experiencia es empezar a pensar un problema y constatar, a mitad de camino, que el problema cambió y las categorías iniciales ya no sirven. Es salir a buscar un tesoro y encontrar un campo sembrado. Es, como dice Adorno, reordenar las partes del enigma “... hasta que encajen en una figura legible como respuesta mientras la pregunta se esfuma.” Es mirar "Los Simpson" para entender a Adorno.
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Experiencia hay cuando la praxis de los sujetos les permite volver a pensar su teoría, y cuando su teoría los lleva a volver a la praxis. Es ese ida y vuelta.
sábado, junio 23
Nuestro hombre in NY
(click en la imagen)Preacher de Ennis - Dillon - "Gone to Texas" (hay que descargarse el CDdisplay)
Cassidiy es un vampiro irlandés. Jesse, un predicador que busca a Dios - quiere matarlo. Tulip, es asesina profesional, pero busca otro trabajo. Y, además, Nueva York.
Cass era un campesino que había combatido en los levantamientos de 1916. Llegó a Estados Unidos en un barco de inmigrantes, en los años ´20. En los ´90 conoce a Jesse. Es el comienzo de una gran amistad.
"Ni siquiera puedo empezar a describirte lo que sentía - dice Cass, fumando en la terraza del Empire State - O sea... vos te criaste en los setenta, ¿no? Ya tenías una idea. Sabías que había lugares como Nueva York. Cuando la viste por primera vez, aunque fuera algo espectacular, de todas maneras tenía sentido. // Para mí no era más que un nombre, ese lugar al otro lado del océano del que se cuentan montones de historias. Cuando alguien viajaba, era para siempre. No volvía a mostrarte las fotos de las vacaciones. // Era algo... Los edificios parecían montañas, cubiertos de ventanitas y chimeneas. Te hacían olvidar las estrellas. Me acuerdo de estar mirándolos desde abajo, casi riéndome. Y pensaba, ¡no puede ser! No hay forma de que los hagan tan grandes. // Había gente que gritaba, y los autos pasaban, y salía música de los negocios. Y desde todas partes llegaba esa especie de murmullo denso, como un animal o algo así, que retumbaba para todos lados.. // Nueva York siguió estando siempre. Nunca paró. Nunca se calló. // Yo era como un miserable pecador que se da cuenta que acaba de entrar en el cielo."
Cass, un vampiro fanático del punk-rock. Supo qué le pasaba leyendo la novela de Bram Stoker. Hacía tiempo que lo conflictuaba su adicción a la sangre fresca. Habitué de bares en la bohemia neoyorquina, cada tantos años trataba de borrarse para no hacer evidente su secreto: era inmortal.
"Oh, Dios // ¿Te dije que estuve acá arriba la noche en que inauguraron el edificio? // Era increíble. Cuando llegamos a la cima y dimos un vistazo... // La ciudad brillaba como si hubieran tirado oro en polvo desde el cielo de Harlem hasta Battery Park... Las polillas volaban acá arriba entre las luces y el calor de la gente... //Esa noche miré para afuera y todo lo que veía era América, abriéndose hacia todas partes. Se me ocurrió una idea loca, si saltaba desde el Empire State podía aterrizar en cualquier lugar que quisiera... // Y la aventura podría empezar. // Esta ciudad es tan hermosa como la primera vez que la vi." (Traducción Ch.Gr.)
Cassidiy es un vampiro irlandés. Jesse, un predicador que busca a Dios - quiere matarlo. Tulip, es asesina profesional, pero busca otro trabajo. Y, además, Nueva York.
Cass era un campesino que había combatido en los levantamientos de 1916. Llegó a Estados Unidos en un barco de inmigrantes, en los años ´20. En los ´90 conoce a Jesse. Es el comienzo de una gran amistad.
"Ni siquiera puedo empezar a describirte lo que sentía - dice Cass, fumando en la terraza del Empire State - O sea... vos te criaste en los setenta, ¿no? Ya tenías una idea. Sabías que había lugares como Nueva York. Cuando la viste por primera vez, aunque fuera algo espectacular, de todas maneras tenía sentido. // Para mí no era más que un nombre, ese lugar al otro lado del océano del que se cuentan montones de historias. Cuando alguien viajaba, era para siempre. No volvía a mostrarte las fotos de las vacaciones. // Era algo... Los edificios parecían montañas, cubiertos de ventanitas y chimeneas. Te hacían olvidar las estrellas. Me acuerdo de estar mirándolos desde abajo, casi riéndome. Y pensaba, ¡no puede ser! No hay forma de que los hagan tan grandes. // Había gente que gritaba, y los autos pasaban, y salía música de los negocios. Y desde todas partes llegaba esa especie de murmullo denso, como un animal o algo así, que retumbaba para todos lados.. // Nueva York siguió estando siempre. Nunca paró. Nunca se calló. // Yo era como un miserable pecador que se da cuenta que acaba de entrar en el cielo."
Cass, un vampiro fanático del punk-rock. Supo qué le pasaba leyendo la novela de Bram Stoker. Hacía tiempo que lo conflictuaba su adicción a la sangre fresca. Habitué de bares en la bohemia neoyorquina, cada tantos años trataba de borrarse para no hacer evidente su secreto: era inmortal.
"Oh, Dios // ¿Te dije que estuve acá arriba la noche en que inauguraron el edificio? // Era increíble. Cuando llegamos a la cima y dimos un vistazo... // La ciudad brillaba como si hubieran tirado oro en polvo desde el cielo de Harlem hasta Battery Park... Las polillas volaban acá arriba entre las luces y el calor de la gente... //Esa noche miré para afuera y todo lo que veía era América, abriéndose hacia todas partes. Se me ocurrió una idea loca, si saltaba desde el Empire State podía aterrizar en cualquier lugar que quisiera... // Y la aventura podría empezar. // Esta ciudad es tan hermosa como la primera vez que la vi." (Traducción Ch.Gr.)
jueves, junio 21
En estos días inciertos
Vengo de ver una película en el Malba que me hizo acordar a los poemas de Sergio Raimondi y, de paso, al nombre de esa iglesia en la que estuvieron leyendo los poetas de "Salida el Mar", la Iglesia de los Marineros Finlandeses, porque el documental-ficción que vi recopilaba imágenes del pueblo de Arán, en Irlanda, circa 1934. Se ven las casas parecidas a chozas de barro en medio de la neblina, a lo lejos, y en un paneo de la cámara aparece el mar que rompe contra los acantilados. El lugar es una llanura de piedra, un precipicio, las olas, la madre y el hijo que se suben a una roca para ver en dónde anda el barquito que salió a pescar tiburones: van a hacer aceite de hígado. Con el aceite, dicen los carteles tipo cine mudo, se alimentan los faroles, y punto, nadie va a venir a convencerte de que es verdad, tal vez lo fuera, tal vez hubiera que salir con un cuchillo entre los dientes y robarle las entrañas a un tiburón descerebrado, y así eran las cosas antes de la banda ancha. Puede ser. ¿Y si no? Yo le creo a Robert J. Flaherty. Ahora me acabo de enterar, claro, por el link que puse: este Flaherty es el mismo de la película del esquimal, que no vi, pero la quiero ver. Me la perdí y me acuerdo la reseña: un esquimal, una canoa, la nieve, alguna foca. Y punto. Es la gran mentira que necesités otra cosa, con eso tenés cualquier película, tenés todas, y la parte más desolada de ese pedrusco musgoso y llovido de Irlanda, ahí tenés toda la filmografía de George Lucas comprimida en un metro cuadrado de nada. Y sí, ya lo decía Borges, "Moby Dick" es un manual sobre la caza de ballenas. Es el mejor manual, el más claro. Y esta película era un manual de jardinería: plantaban papas en los balcones de piedra, estos irlandeses, pero no había tierra ahí (no había nada), ellos la traían de otra parte en la mochila, y la acomodaban como si estuvieran en un arenero, era un happening antes de que saliera lo de los subsidios y el tema de la guerra, la inmigración, la historia, la llegada del hombre a la luna.
Diez horas seguidas para terminar a tiempo, pegado a la pantalla, después quedan los flashbacks de todo lo que llegué a ver, leer mientras pasaba del procesador de textos al buscador; entre las veinte pestañas de Firefox, algunas que tienen información útil, y otras algo bueno. ¿Los blogs se leen así? Pura intermitencia, priorizando la cantidad, enchufados a la información como en las novelas de Gibson, más o menos, aunque sea Buenos Aires, al final se trata de lo que te acordás cuando te levantás del sillón para enderezar tu cuerpo mal acostumbrado, diez horas más tarde te quedan dos o tres cosas (una foto, un post, un chat) y lo demás que vuelve al polvo, no, al ruido constitutivo del mundo, porque si no te gustan los informes del Seprin sobre la "mentira kirchnerista", y a menos que de verdad te gusten, porque te puede gustar la cara de Fernandez Larreta, te estás perdiendo algo, algo de Internet.
Entonces, hoy me llegó un bello poema gnóstico, de mis amigos de la lista, entre muchas otras cosas, sí, pero este me llegó más: a veces leo sus mensajes.
"PAZ A los difuntos politicos !
Paz en lo físico atrae en el Zen,
el Tao del momento, donde el intimo
nos exterioriza, nos intimida y la pregunta
como el chakra mismo gira en nos !
sumbada a ti,,, donde esta el ?
Mio-Tuyo-Tuyo-Mio,,,,
Donde estas tu ?
Eres tan nuestro que nos castifica y nos
congregas, no, nos disgrega en muerte segunda !
Lecho de promiscuidad letal:
ser como harapos lunares no queriendo,
quemados en el fuego y azufre !
viendo, no solo de mi, sino de todos los niños
desde el uno hasta lo existente en el infinito,
quemar las políticas cucarachas y la lombrises:
Lideres Espirituales !
en gozo y gracia de que como JOB, de nuestros
aberrados conocidos y desconocidos nos liberamos !
eh ! eh ! eh ! eh ! VAYA !
Aplauso a ti BRAHMA: el uno para con nos:
Libertad libélula de Luz-Consciencia !
hakuna matata !
Hakuna matata !
hakuna matata !!!"
"
Esto no es spam, porque es cultura y pasó los filtros de Google como los mexicanos que llegan boqueando a la otra orilla del Río Bravo. Es otoniel, de la lista. Y hace unos días que pensaba escribir sobre él, que hace estos poemas y los manda, lacónicos, y que quedan ahí flotando entre las idas y vueltas de los mensajes sobre el Absoluto y el Enviado Samael, en la lista gnóstica donde la gente se manda pedazos de sabiduría cut and paste, mucho wikipedia, mucho Coelho recitado con nostalgia de las playas ´60 (ver al respecto la Villa Gessel de antes de los turistas). Entonces nosotros, que somos todos lectores entrenados, como dice Sarlo, y que en los noventa lo primero que vimos fue al Gordo Casero disfrazado de Batman, nosotros nos metemos con la poesía de otoniel con la confianza de encontrar, again, el pastiche de una cultura de la que gracias si quedan las brasas, el fueguito. Esa era mi idea, leer la decadencia gnóstica, su historia de secta que la peleaba cabeza a cabeza con los primeros cristianos, sus evangelios como el de Judas tirados afuera del cánon, la persecución, se convirtieron en un rumor, los únicos que se acordaban de ellos eran los monjes medievales que los ponían como el mal ejemplo, y así y todo, bueno, ejem, hasta llegar a los foros de la web, a la new age. Otoniel, poeta orgánico del gnosticismo revolucionario, digital y latinoamericano. Vamos Chávez, vamos a algún lado, por favor, pero vamos...
Mientras tanto, traducía una pieza de literatura corporativa, una nota, un memo, como el de Cruise en "Jerry Maguire". Esa era una pieza de honestidad brutal, la verdad lisa y llana dicha en la cara de todos los que no se animan, de los que sufren en silencio, de los que estuvieron a punto, una vez. Para los que no la vieron, hace copias de su texto y las reparte a todos sus compañeros de oficina, blanquea los vicios alienados de la corporación. Es tan fácil volver a comportarse como un ser humano. De hecho, René Zellweger se enamora de él. Debía ser malísimo el memo de Cruise, seguro, y René se merecía mucho más que ese yuppie con panic-attack. Pero hoy traducía a otro manager y su pelea con los burócratas de la empresa, y la suya era una lucha desesperada. Le falta, pero un día, con suerte y magia, van a ser los esquimales de una gran película, los managers, otoniel, el futuro de la literatura, su glorioso final, según el marco teórico.
Otoniel es otra cosa. Tiene buen material, y actitud, nunca se sabe.
A media tarde me perdí en el buscador. Cuando desperté había llegado a un blog. Se llamaba Estoy cansado de llevarme puesto, y tenía citas de Borges, y temas de Patricia Sosa y Marilina Ross. Algunos posts tenían más de 100 comments, traté de pensar cuántos círculos de bloggers existirán en Buenos Aires, cuántas micro-escenas como dimensiones paralelas de Puán, con sus blogs más visitados y sus temas recurrentes, y me imaginé a los cerebritos de Google adaptando Blogger para proyectar las redes de blogs sobre los mapas satelitales de GoogleEarth, y todos los posts titliando, como los tableros de Atucha, sobre la geografía de la ciudad. Paseé un rato por el blog, enseguida me sentí solo y me fui.
Diez horas seguidas para terminar a tiempo, pegado a la pantalla, después quedan los flashbacks de todo lo que llegué a ver, leer mientras pasaba del procesador de textos al buscador; entre las veinte pestañas de Firefox, algunas que tienen información útil, y otras algo bueno. ¿Los blogs se leen así? Pura intermitencia, priorizando la cantidad, enchufados a la información como en las novelas de Gibson, más o menos, aunque sea Buenos Aires, al final se trata de lo que te acordás cuando te levantás del sillón para enderezar tu cuerpo mal acostumbrado, diez horas más tarde te quedan dos o tres cosas (una foto, un post, un chat) y lo demás que vuelve al polvo, no, al ruido constitutivo del mundo, porque si no te gustan los informes del Seprin sobre la "mentira kirchnerista", y a menos que de verdad te gusten, porque te puede gustar la cara de Fernandez Larreta, te estás perdiendo algo, algo de Internet.
Entonces, hoy me llegó un bello poema gnóstico, de mis amigos de la lista, entre muchas otras cosas, sí, pero este me llegó más: a veces leo sus mensajes.
"PAZ A los difuntos politicos !
Paz en lo físico atrae en el Zen,
el Tao del momento, donde el intimo
nos exterioriza, nos intimida y la pregunta
como el chakra mismo gira en nos !
sumbada a ti,,, donde esta el ?
Mio-Tuyo-Tuyo-Mio,,,,
Donde estas tu ?
Eres tan nuestro que nos castifica y nos
congregas, no, nos disgrega en muerte segunda !
Lecho de promiscuidad letal:
ser como harapos lunares no queriendo,
quemados en el fuego y azufre !
viendo, no solo de mi, sino de todos los niños
desde el uno hasta lo existente en el infinito,
quemar las políticas cucarachas y la lombrises:
Lideres Espirituales !
en gozo y gracia de que como JOB, de nuestros
aberrados conocidos y desconocidos nos liberamos !
eh ! eh ! eh ! eh ! VAYA !
Aplauso a ti BRAHMA: el uno para con nos:
Libertad libélula de Luz-Consciencia !
hakuna matata !
Hakuna matata !
hakuna matata !!!"
"
Esto no es spam, porque es cultura y pasó los filtros de Google como los mexicanos que llegan boqueando a la otra orilla del Río Bravo. Es otoniel, de la lista. Y hace unos días que pensaba escribir sobre él, que hace estos poemas y los manda, lacónicos, y que quedan ahí flotando entre las idas y vueltas de los mensajes sobre el Absoluto y el Enviado Samael, en la lista gnóstica donde la gente se manda pedazos de sabiduría cut and paste, mucho wikipedia, mucho Coelho recitado con nostalgia de las playas ´60 (ver al respecto la Villa Gessel de antes de los turistas). Entonces nosotros, que somos todos lectores entrenados, como dice Sarlo, y que en los noventa lo primero que vimos fue al Gordo Casero disfrazado de Batman, nosotros nos metemos con la poesía de otoniel con la confianza de encontrar, again, el pastiche de una cultura de la que gracias si quedan las brasas, el fueguito. Esa era mi idea, leer la decadencia gnóstica, su historia de secta que la peleaba cabeza a cabeza con los primeros cristianos, sus evangelios como el de Judas tirados afuera del cánon, la persecución, se convirtieron en un rumor, los únicos que se acordaban de ellos eran los monjes medievales que los ponían como el mal ejemplo, y así y todo, bueno, ejem, hasta llegar a los foros de la web, a la new age. Otoniel, poeta orgánico del gnosticismo revolucionario, digital y latinoamericano. Vamos Chávez, vamos a algún lado, por favor, pero vamos...
Mientras tanto, traducía una pieza de literatura corporativa, una nota, un memo, como el de Cruise en "Jerry Maguire". Esa era una pieza de honestidad brutal, la verdad lisa y llana dicha en la cara de todos los que no se animan, de los que sufren en silencio, de los que estuvieron a punto, una vez. Para los que no la vieron, hace copias de su texto y las reparte a todos sus compañeros de oficina, blanquea los vicios alienados de la corporación. Es tan fácil volver a comportarse como un ser humano. De hecho, René Zellweger se enamora de él. Debía ser malísimo el memo de Cruise, seguro, y René se merecía mucho más que ese yuppie con panic-attack. Pero hoy traducía a otro manager y su pelea con los burócratas de la empresa, y la suya era una lucha desesperada. Le falta, pero un día, con suerte y magia, van a ser los esquimales de una gran película, los managers, otoniel, el futuro de la literatura, su glorioso final, según el marco teórico.Otoniel es otra cosa. Tiene buen material, y actitud, nunca se sabe.
A media tarde me perdí en el buscador. Cuando desperté había llegado a un blog. Se llamaba Estoy cansado de llevarme puesto, y tenía citas de Borges, y temas de Patricia Sosa y Marilina Ross. Algunos posts tenían más de 100 comments, traté de pensar cuántos círculos de bloggers existirán en Buenos Aires, cuántas micro-escenas como dimensiones paralelas de Puán, con sus blogs más visitados y sus temas recurrentes, y me imaginé a los cerebritos de Google adaptando Blogger para proyectar las redes de blogs sobre los mapas satelitales de GoogleEarth, y todos los posts titliando, como los tableros de Atucha, sobre la geografía de la ciudad. Paseé un rato por el blog, enseguida me sentí solo y me fui.
miércoles, junio 20
martes, junio 19
lunes, junio 18
domingo, junio 17
"el parkour es la polla"
Una propaganda de la BBC con David Belle, el creador del parkour. Para más datos, pueden leer la nota de Ferko sobre los chicos de Belgrano que aparecieron ahogados en las alcantarillas.
Poesía para barrios privados
"modificaron
la escena del crimen
y sus actores,
alteraron horarios,
inventaron coartadas,
trataron de impedir el ingreso
de una ambulancia al country,
evitaron
explícitamente
el ingreso de la Policía,
acondicionaron el cuerpo y taparon
heridas con 'La Gotita',
gestionaron
un certificado de defunción"
Tomado de la frase-epígrafe-Gmail de Javiera, que lee este blog, gracias Javi!
la escena del crimen
y sus actores,
alteraron horarios,
inventaron coartadas,
trataron de impedir el ingreso
de una ambulancia al country,
evitaron
explícitamente
el ingreso de la Policía,
acondicionaron el cuerpo y taparon
heridas con 'La Gotita',
gestionaron
un certificado de defunción"
Tomado de la frase-epígrafe-Gmail de Javiera, que lee este blog, gracias Javi!
Gnosticismo
Sigo enganchado en mi lista de correo sobre gnosticismo. Me gusta porque no dan vueltas, van directo al subject:
"
Subject: [gnosticos] Religiones ?
Hola a todos los que participan en esta comunidad, he tenido una inquietud por favor serian
tan amable alguno o alguna de explicarme la diferencia o bajo que concepto se rige cada una
de las diferentes religiones :
1-Cristianismo
2-Judaismo
3-Budismo
4-Hinduismo
5-Gnosticismo
6-Musulman
Y otra que se me escapan
Gracias por su coperacion."
"
Subject: [gnosticos] Religiones ?
Hola a todos los que participan en esta comunidad, he tenido una inquietud por favor serian
tan amable alguno o alguna de explicarme la diferencia o bajo que concepto se rige cada una
de las diferentes religiones :
1-Cristianismo
2-Judaismo
3-Budismo
4-Hinduismo
5-Gnosticismo
6-Musulman
Y otra que se me escapan
Gracias por su coperacion."
sábado, junio 16
Historias de Nueva York
"Todas las fiestas por venir"
Y qué vestuario usará la pobre chica
Para todas las fiestas por venir
Un vestido de segunda mano, comprado por ahí
Para todas las fiestas por venir
Y adónde irá y qué hará
Cuando den las doce,
Volverá a ser el payaso de los domingos
Y llorará tras las puertas.
Y qué vestuario usará la pobre chica
Para todas las fiestas por venir.
Sedas y telas blancas de los vestidos de ayer
Para todas las fiestas por venir.
Y qué hará con los harapos del jueves
Cuando llegue el lunes,
Volverá a ser el payaso de los domingos
Y llorará tras las puertas.
Y qué vestuario usará la pobre chica
Para todas las fiestas por venir,
Si la niña del jueves es el payaso del domingo
Por quien nadie siente pena.
Un manto negro, un traje usado
de harapos y sedas, un vestuario
ideal para la que se sienta y llora
Por todas las fiestas por venir.
Me puse a traducir unos temas de la Velvet, inspirado por las Identificaciones de Mariano, y la militancia humanista de Claudio Iglesias.
"Hijo europeo"
Mataste a tu hijo europeo
Escupís a los menores de veintiúno
Pero ahora tu auto azul se fue
Mejor que te despidas
Hey, hey, adiós, adiós, adiós
Pintaste de verde tus empapelados
Querés hacerle el amor a la escena
Tu hijo europeo se fue
Mejor que te despidas
Tu payaso te ha dicho adiós
"Despedidas de Europa", ahí hay un género.
"La historia de mi vida"
Esa es la historia de mi vida
Esa es la diferencia entre lo que está bien y lo que está mal
Pero Billy dijo, "Esas palabras ya no cuentan más"
Esa es la historia de mi vda
Y qué vestuario usará la pobre chica
Para todas las fiestas por venir
Un vestido de segunda mano, comprado por ahí
Para todas las fiestas por venir
Y adónde irá y qué hará
Cuando den las doce,
Volverá a ser el payaso de los domingos
Y llorará tras las puertas.
Y qué vestuario usará la pobre chica
Para todas las fiestas por venir.
Sedas y telas blancas de los vestidos de ayer
Para todas las fiestas por venir.
Y qué hará con los harapos del jueves
Cuando llegue el lunes,
Volverá a ser el payaso de los domingos
Y llorará tras las puertas.
Y qué vestuario usará la pobre chica
Para todas las fiestas por venir,
Si la niña del jueves es el payaso del domingo
Por quien nadie siente pena.
Un manto negro, un traje usado
de harapos y sedas, un vestuario
ideal para la que se sienta y llora
Por todas las fiestas por venir.
Me puse a traducir unos temas de la Velvet, inspirado por las Identificaciones de Mariano, y la militancia humanista de Claudio Iglesias.
"Hijo europeo"
Mataste a tu hijo europeo
Escupís a los menores de veintiúno
Pero ahora tu auto azul se fue
Mejor que te despidas
Hey, hey, adiós, adiós, adiós
Pintaste de verde tus empapelados
Querés hacerle el amor a la escena
Tu hijo europeo se fue
Mejor que te despidas
Tu payaso te ha dicho adiós
"Despedidas de Europa", ahí hay un género.
"La historia de mi vida"
Esa es la historia de mi vida
Esa es la diferencia entre lo que está bien y lo que está mal
Pero Billy dijo, "Esas palabras ya no cuentan más"
Esa es la historia de mi vda
viernes, junio 15
"Diego tiene chulería y ese punto de alegría rastafari afrogitano/Y donde más no cabe un alma Alí se mete a darse caña poseído por el ritmo ragatanga"
"Todo Buenos Aires - dice la lingüista - la cantó durante meses sin entender una palabra" Ah... el 2001.
jueves, junio 14
the (cyber)cultural legacies of proto-hypertextual writers like Jorge L. Borges
Me mandaron data de una beca para estudiar blogs y cibercultura sudaca en Liverpool.
"Presentation: Dr Geoffrey Kantaris, ‘Cyborgs and Collective Amnesia in
contemporary Argentine film’."
Parece que la onda es promover subjetividades, cuerpos y experimentos anti-sistema.
Presentation: Rob Rix, ‘Cortázar and the Challenges of Cyberliterature’.
Están a pleno.
"Presentation: Dr Geoffrey Kantaris, ‘Cyborgs and Collective Amnesia in
contemporary Argentine film’."
Parece que la onda es promover subjetividades, cuerpos y experimentos anti-sistema.
Presentation: Rob Rix, ‘Cortázar and the Challenges of Cyberliterature’.
Están a pleno.
miércoles, junio 13
martes, junio 12
Gnosticismo
"LOS EXTRATERRESTRES
Samael Aun Weor afirma: "Ante los hechos concretos sobre platillos
voladores, el Movimiento Gnóstico Internacional se pone en pie para
exigir a los hombres de ciencia que hablen con mas franqueza y que no
sigan con el propósito de ocultar la verdad sobre los platillos
voladores o naves cósmicas". [Lobsang rampa.]
lunes, junio 11
sábado, junio 9
viernes, junio 8
¿Do you remember, Toto?
"Last month, the four officially opened the Museum of Soviet Arcade Machines in a Stalin-era bomb shelter under a university dormitory."
Wired es lo más.
miércoles, junio 6
Inbox: "Intertextualidades"
"Es también nuestra intención erradicar la corrupción, ofreciendo como norma la honestidad, la idoneidad y la eficiencia. Con madurez y sentido de unidad es fácil pensar en la recomposición del ser argentino. Ese ser argentino, basado en madurez y en sentido de unidad, permitirá inspirar para elevarnos por encima de la miseria que la antinomia nos ha planteado, para dejar, de una vez por todas, ese ser "anti" y ser, de una vez por todas, "pro": "Pro argentinos""
Jorge Rafael Videla para el 25 de mayo de 1976
Jorge Rafael Videla para el 25 de mayo de 1976
martes, junio 5
Esto no es un post
Dos horas para configurar una placa de sonido, un domingo de fiscal en una mesa copada por señoras del PRO y Filmus. Le decían "Sr. Hugo" al corpulento puntero del PJ, el pibe del MST llamó a la Policía porque cuando abrieron la urna metieron mano hasta los parientes de la gorda presidenta de mesa que me decía "nene vos hablás mucho y me tenés cansada". Igual la piloteamos: fue un día cívico, radiante, peronista. A todo esto, el libro de "Borges" by Bioy Casares sigue armando el cánon, y tu lugar en el tablero de apuestas teóricas depende del producto de una lectura y su eficacia para tramitar un certificado en el mostrador de las exégesis ingeniosas. En el Malba los cursos de escritura borgeana, en la blogósfera los posts que resignifican la figura de un ciego periférico. Seguimos informando.
lunes, junio 4
Un filósofo suelto en Hollywood III - "A todo o nada"
Quería entender algo que dice Adorno en su conferencia inaugural, por eso estuve publicando estas notas para ver si lo enganchaba y me salía uno de esos temas hiteros que copan la parada en la blogósfera, ese ránking, y que a veces encandilan a mentes pensativas los viernes por la noche, mientras se oye la música pre-fiesta desde otro departamento, y se espera una llamada o una inspiración que remita a otra actividad que la ya clásica búsqueda de tags sobre la crítica de la filosofía alemana. Quería resaltar un pasaje de esa conferencia, un concepto que hubiera sido el punto de partida para el guión de una eventual película el día que un director de cine independiente se equivocara, fascinado quizás por el éxito de otra película menor, y aceptara el guión de un filósofo ambicioso y demente, su road-movie-travelling-único protagonizada por Adorno el día de su exposición en la Universidad de Frankfurt, mientras cae la tarde. Entonces, pensé que lo más adecuado para un intento como ése, y que no es un plan tan voluntarista y/o cínico, como muchos creen, porque el mismo Eisenstein tenía ganas de llevar los tomos de “El Capital” al celuloide (me enteré en el blog de Terranova), de lo cuál tampoco está lejos la canción de Frank Delgado sobre el tipo que había leído “El Capital” y que decía “ay, sí pero a mí no me gustó / pues la heroína muere al final”, y cuya suerte todavía puede rastrearse en foros de Internet en los que la gente se pregunta qué quiso decir Delgado con lo de “heroína”, aunque no hay respuesta que saque ese tipo de angustia y porque, obviamente, Delgado tampoco tiene idea. Esa canción, por otra parte, del cubano Frank, suerte de ala disidente dentro de la “nueva trova” cubana, de Rodriguez-Milanés y cía, tenía un aire a nostalgia cuasi-otoñal, todas sus canciones eran muy bellas, pero en especial ésa, que se llamaba “Konchalovski ya no monta en su Lada”, era una suerte de compilado de memoriabilia comunista en tono de elegía por los tiempos, viejos, buenos de la Guerra Fría y los subsidios generosos de la USSR para la economía azucarera de la isla. Casi, digamos, un preview cubano de lo que fue “Good bye, Lenin!” hace un par de años en la Alemania Unificada, el repaso histórico de viejas y hermosas promesas a través de los símbolos de un arte-pop no-Americano (o sea, del mejor, aunque, obvio que habría que marcar las diferencias en ambos casos pero no somos Bloch y esto no es un libro y se hace tarde para todo). La canción, entonces, de Konchalovski, decía: “Hoy que sólo del vodka queda la resaca / yo me niego, amor mío, a cambiarma la casaca. / Hoy que los Konsomoles van pasando de todo / abrázame mi China, y no me dejes solo”. Me encantaba esa canción que escuchaba con mi amigo Franco, allá por los noventa, tenaz guevarista con quien llegué a pasar horas de discusión tratando de desvíarlo de su confianza socialista a la que creo nunca afecté ni un poco. La canción seguía: “No me volveré a emocionar con "Siberiada” / Konchalovski hace rato que no monta en Lada. / No podré disfrutar de aquellas olimpíadas / con los soviets ganando todas las medallas” Y después: “La Kasánkina grita: no me dejen sola. / Serguei Bubka se venga, toma Coca Cola”. El estribillo era el que mencionaba a la “heroína” de “El Capital”, pero como yo no lo leí no puedo responder a la pregunta (mis hipótesis eran “La Revolución” o “La Plusvalía”, no sé). La película de Adorno, a eso iba. La sigo la próxima.
viernes, junio 1
Los materiales
La filosofía en la que piensa Adorno no responde preguntas. No está dispuesta a aceptar que el mundo pueda ser explicado desde una instancia puramente racional, separada de la materialidad de la praxis. En ese sentido, la idea de un sistema de conceptos cerrado en sí mismo equivaldría a un ajedrez cuyas piezas cambian de lugar según reglas y principios lógicos, abstractos. Eso es lo que Adorno descarta, que la realidad pueda ser reconstruida, concebida sólo mediante la razón. Sobre todo, que la filosofía pueda ofrecer soluciones, recetas o imágenes de un mundo ya desarrollado, ya encarrilado a alcanzar algo así como la plenitud. La filosofía en la que piensa Adorno socava pretensiones, desarma la validez de cualquier discurso, religioso o científico, que pudiera erigirse como dador de sentido en un contexto de crisis. Esa sería la actualidad de la filosofía, su rechazo activo a los viejos sistemas y a su papel en la justificación de lo dado. Su lugar natural es la polémica con las falsas armonías, y en ese sentido la filosofía no describe, no embellece el mundo con sus conceptos ni explica la forma correcta de resolver sus contradicciones. En todo caso, forma parte de él, y en dichas contradicciones disuelve su supuesta autonomía, porque no podría marginarse de ellas aunque quisiera y porque en ese lugar de aparente confusión encuentra su mejor nicho, tan apartado del positivismo como de la pseudo-literatura. En otras palabras, la filosofía baja al barro de la historia y del mundo, y se deja atravesar por la forma precaria e inacabada propia de todo proceso en devenir. Lejos de describir dicho proceso, lejos de detenerlo en la instantánea que lo revelaría como resultado, la filosofía intenta reabrirlo, acentuar del proceso aquello que tiene de más ingobernable para las categorías impuestas sobre él. Ahí entra, triunfal, el materialismo, "ese tipo de pensamiento que prohíbe con el máximo de rigor la idea de lo intencional, de lo significativo de la realidad."
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