**

"Led Zeppelin es al heavy-metal, lo que los Beatles a la música", dicen en la radio porque hoy es el aniversario del nacimiento de John Bonham, y en el programa de Víctor Hugo se imaginan uno de esos solos de batería durante veinte minutos reventando cánones televisivos en la era de los shows de baile y la tiranía del rating. Heavy metal vs. música. Se ve que los fans de V8 no escuchan Continental, o por lo menos no leyeron al aire sus mensajes con pedidos de desagravio o amenazas de muerte (merecidas). Será porque el columnista encargado de hablar de Zeppelin parecía muy seguro de estar haciendo un elogio, y nunca se enteró de que había construído un injuria digna de Borges (sonaban los acordes de órgano de "All of my love", esos coros de cancha para revolear remeras mientras cae la tarde y la banda se despide- son sus últimos shows, sus últimos hits). Me gustaría leer (¿escribir?) una breve historia de las chicanas rockeras. Toda la historia del rock compilada en los argumentos, la escolástcia que dio vida a las revistas y fanzines durante medio siglo. Hay mil: Rollings vs. Beatles, "I hate Pink Floyd" en las remeras punks 1977, Lennon vs. McCartney, en el Sur la dialéctica del "rolinga" y el "concheto". Una buena: "Punk es cultura, el ska agricultura" (Molotov). Capítulo entero para Luca Prodan.

Para una definición de Borges

Fragmento de una historieta del gran Moebius, Metal Hurlant, 1979. Del compilado Crónicas Metálicas, disponible hasta hace poco en algunos quioskos de revistas de Palermo, gracias a Dios. Es eso, sólo un fragmento. Tal vez algún día consiga el resto.

Pero yo quiero ese Borges, y que me dejen de joder con la monserga de los laberintos y las bibliotecas. Eso es para vender rifas a viejas conchetas de Recoleta. Borges era un conspirador internacional. Lobbista de una corporación indescifrable. Mínimo.

(click en la imagen para agrandar)

Unas glosas para Adorno, salud

Estas notas sobre Adorno salen de un grupo de lectura en el que estoy metido. Leemos teoría con unos amigos, para dar sustento a nuestras intuiciones fogueadas al calor del cinismo noventista. Si naciste en los ochenta, tenés un master incorporado en tu currículum. Es una pericia que te permite evaluar los matices más delicados del trash mass-mediatico, y tus juicios al respecto tienen la misma seguridad y erudición que los de un sommelier de vinos en una concheta bodega de Mendoza. Sos experto, aunque no lo sepas, en uno o más sub-géneros de la industria audiovisual contemporánea. Podrías ganarte la vida como asesor, y tal vez ya lo hagas; aunque no lo sepas, colaborás en la producción de una serie de televisión o en el diseño de una campaña publicitaria experimental que incluye, entre otros golpes de efecto, el lanzamiento de una estrella pop adolescente con rasgos aún indefinidos. En ese ecosistema, entre turbulencias simbólicas e histeria colectiva, te criaste. Te curtiste. Para los psicólogos sos un Tarzán del siglo XXI. (Tiene que ver con lo que decía El Rufián, acá.)
¿Y Adorno? A Adorno no le gustaba el jazz.

**

El tema de la última reunión fue la clase inaugural de nuestro filósofo. Todo muy interesante, pero para mis tres colegas el programa de acción filosófica de Adorno no cerraba. O, mejor dicho, cerraba demasiado. Si no entendí mal, su idea era que Theodor construía una vía de escape frente a la filosofía totalizante y sus conceptos estáticos. Pero, decían, su respuesta volvía a dejar la filosofía en un campo tan separado de la praxis como antes. Si bien confronta los intentos de explicaciones definitivas, su papel es marginal. Como un crítico refinado, experto en las más complejas formas del arte, el filósofo se limitaría a señalar esos escasos momentos de verdad que surgirían en el océano de las falsas soluciones y compromisos. Dicho así, es un papel bastante triste. El filósofo se convierte en una especie de última reserva de "verdad" filosófica mientras el mundo se derrumba. Un meláncolico abstraído en su imaginación. Más retaguardia que vanguardia.

**

Pero Adorno decía algo mejor, me parece. La filosofía como "interpretación” no implica un punto de vista autónomo, o privilegiado, desde el cual el filósofo pudiera pararse a meditar los problemas. La “interpretación” en la que piensa Adorno presupone que no hay un sentido dado en la realidad. Tampoco un plano separado de ella, al cual se pudiera acceder como en los ideales platónicos. La "interpretación" no busca respuestas. Tiene que ver con un cambio en el propio punto de vista, un cambio a través del cual los elementos que conformaban esa pregunta varían su orden y adquieren una nueva forma capaz de aclarar el interrogante. Es una idea extraña: "La auténtica interpretación filosófica no acierta a dar con un sentido que se encontraría ya listo y que persistiría tras la pregunta, sino que la ilumina repentina e instantáneamente, y al mismo tiempo la hace consumirse.” ¿Para qué sirve esta interpretación? Si no da respuestas, la filosofía puede pensarse en forma parecida a la traducción según Benjamin. Para hacerla corta, no hay un sentido que podamos recomponer cuando pasamos de una lengua a otra. Como mínimo, entonces, la traducción nos devuelve la experiencia auténtica del lenguaje, su forma precaria muchas veces negada, el hecho de que toda lengua es en realidad un dialecto.

Podemos pensar lo mismo para la filosofía. No hay una Tradición sólida que nos apoye, y no podemos continuar con el antiguo proyecto de la Razón afianzada y cada vez más precisa en sus explicaciones. La filosofía según Adorno debería encarar sus interrogantes con esta convicción. De ahí que el materialismo se convierta en un aliado de su filosofía. El materialismo “prohíbe con el máximo rigor la idea de lo intencional, de lo significativo de la realidad”. Sin sentido implícito, todo intento por explicar lo real con categorías abstractas queda invalidado. Como ya dije, es una crítica radical al dream-team de los filósofos de moda en su época. ¿Y tenía razón? Bueno, si me entero les aviso. En todo caso, atrás de esto hay una buena idea. ¿Qué conceptos podemos manejar para referirnos a lo real? En el fondo, Adorno apunta a una filosofía que no funde sistemas, jergas ni procedimientos estándar. Su argumento va contra las burocracias de la filosofía, contra las maquinitas de explicar cosas, las “castas de profesores”. Esos eran los ogros de Adorno, me parece, antes que los viejos y queridos filósofos. Me suena mucho a Deleuze y su idea de que la filosofía se dedica a “fabricar conceptos", y también a su idea del Edipo filosófico, de los filósofos que no pueden empezar a hablar por sí mismos sin estudiarse toda la bibliografía, sin apoyarse en la Historia, esa mamá siempre a mano.

Gnosticismo

Hace unos meses me enteré de esta gente que se hacen llamar gnósticos, y me metí en una lista de correo a ver si me hacía amigos. Hasta ahora lo mejor fueron unos poemas sobre el Espíritu, en verso libre, escritos por un tipo que firma otoniel rodriguez m y que ya me agradeció mis elogios. Soy su único aliado en la lista. Los demás están enfrascados en divagues cósmicos, charlas-debate que incluyen preguntas sobre el Ascenso al Todo y enormes dudas sobre el pecado de la masturbación. Es el derrame, eso los pone locos. Lo que está claro es que no tienen idea. Están desamparados, y aunque algunos lo disimulen, en el fondo tiene puesta una mochila de religión y Sabiduría que les parte la espalda. Está llena de piedras pero no saben a quién vendérselas. Y ahí andan, atravesando el desierto pagano de Internet. El Indio Solari les escribiría un himno, "a los desangelados".

Hoy alguien mandó este mensaje. Pega justo con lo anterior:

"subject: [gnosticos] son muchos

no puedo leer tantos mail podríamos ser mas explícitos"

Es el derrame, Bartleby, "¡es todo lo que hacemos por ti!".

**

Ya me gasté como 10 pesos hoy en Internet+golosinas. Lo bueno es que usé como tres locutorios y voy dejando programada la dirección del blog como homepage. A ver si hacemos un público. Y yo sin trabajo, esperando mails con algún puto encargo. Fibertel viene el miércoles, en teoría, a cambiar el módem; aparentemente se quemó. El domingo tal vez sea fiscal en las elecciones porteñas. Idea de mi hermana y su entusiasmo por la militancia de base en agrupaciones de un peronismo no-alineado. Estaría bueno.

**

En otra entrega mando algún verso de otoniel.

Adorno se recibe de show-man

¿Qué hacer? Eso se pregunta Adorno. Corre el año 1931 y en la clase inagural de su nuevo cargo de profesor, se dispone a darle algún sentido a su profesión. Podemos imaginarnos la lectura cansina de su paper ante un público sumido en el silencio; acaba de invalidar, en siete carillas y media, casi todos los proyectos filosóficos vigentes hasta la fecha. Ahí lo habíamos dejado en nuestro úlitmo post. ¿Qué hacer?, entonces. Suenan los grillos en el aula magna. Entra un chiflete por los postigos. La respuesta es más filosofía, pero distinta de la anterior. ¿Una post-filosofía? Muchos bostezan, algunos revisan mensajes en sus celulares. Unos pocos se aferran nerviosos a los apoyabrazos de sus asientos. El joven filósofo bebe un sorbo de agua. Cae la tarde en Frankfurt y desde el cercano centro comercial llega el rumor de las masas de empleados que salen de trabajar y se dirigen a los bares de "happy-hour". Adorno prosigue sin alzar la vista de su texto. Se lo ve tranquilo, más confiado de lo habitual. O al menos eso piensa una oscura eminencia sentada a metros del estrado. Otra vez se pregunta por la actualidad de la filosofía, y el sector crispado del público vuelva a rasguñar los tapizados. Adorno maneja los tiempos, hace una pausa y sigue de largo. No hay post-filosofía, por ahora.

**

De hecho, no está claro qué es lo que hay. Después de repasar el fracaso de los distintos sistemas e intentos filosóficos, Adorno abandona cada uno de esos proyectos en el momento en que muestran la hilacha. El panorama que describe es el de una tradición filosófica que se desmorona frente a las preguntas por el Ser y la totalidad. Para Adorno el planteo de la filosofía ya no puede ser una mejora, un intento por pensar otra vez las mismas preguntas que la constituyen desde hace 2000 años. La actualidad de la filosofía es su crisis, es actual, o puede serlo, en la medida en que se confronte con esa pregunta que hasta entonces había dado por descontada. ¿Y si la filosofía no pudiera? ¿Si en realidad no hubiera respuesta para sus preguntas? ¿Cuál sería su actualidad, su lugar, una vez asumida esta imposibilidad? Por otro lado, Adorno no es el único en criticar a la filosofía. De hecho, lo suyo es una forma de salvarla frente a ataques provenientes de otras ramas del saber. La lógica y la matemática, por un lado, que convierten a la filosofía en auxiliar de la ciencia. Reducida a su expresión formal, la filosofía se convierte en una especie de patrullaje del discurso, una regulación de los enunciados para garantizar su validez, su adecuación a los requisitos de orden y verificabilidad. Lo demás es la locura del arte. Esa filosofía cientificista tenía su archi-enemigo, un tipo de filosofía literaria, en palabras de Adorno, menos interesada por el problema de la verdad que en los infinitos y complicados decorados con los que puede disfrazarse. Es preferible, dice Adorno, dejar que la filosofía se extinga antes que salir a "ayudarla" con ideales literarios y "falsas ideas". Ahí lo tenemos a nuestro hombre, entonces. En la catástrofe, parado encima de los restos de una tradición sobrevolada por buitres hambrientos. Con una mano les hecha flit a los filósofos de la ciencia y sus planes de convertir a la filosofía en un cuerpo policial de expertos en Lógica. Con la otra, saca el revólver y dispara contra las hordas de poetas que vienen por la filosofía para convertirla en pasto de las musas. Ahora sí, Adorno está agitado. Una gotas de sudor le brilan en la frente. Otro sorbo de agua. Esta crisis es la actualidad de la filosofía, pero también es su única forma posible si lo que pretende es otra cosa que convertirse en una justificación del mundo tal cuál es, de "la situación social y espiritual existente". Para no ser eso, la filosofía no puede más que poner en duda, una y otra vez, su derecho a existir, su aspiración a la verdad.

**

Pero esta imagen no es (digamos...) muy precisa. En realidad, lo de Adorno no es un rechazo absoluto de las pretensiones de la ciencia. De hecho, le encuentra efectos positivos a este acercamiento. La filosofía vuelve a pensar la materialidad, la concreción real de los problemas. En su disputa con la ciencia, la filosofía no vuelve a una esfera de puro razonamiento, pero tampoco se convierte en una herramienta ultra específica. La filosofía no es el espacio de la ratio autónoma dedicado a resolver sus propias preguntas sobre el Ser y la totalidad, pero tampoco es ese campo dedicado a emparchar la ciencia con planteos generales y abstractos, a fundamentar sus verdades, o a reafirmar su autoridad. La idea de Adorno es que la filosofía va y viene respecto de la ciencia. Se opone a la ciencia en que carece de "resultados" casi por completo. Su tarea es la de volver una y otra vez sobre la realidad, y la de hacer con ella una interpretación con aspiraciones de verdad. Pero la paradoja, dice Adorno, es que la filosofía carece de una clave para descifrar el mundo. Ya lo dijimos, "los símbolos de la filosofía se han derrumbado". Los filósofos, entonces, se dedican menos a reafirmar las verdades de la ciencia o de la filosofía, que a montarse sobre ellas justo donde otros las abandonan. Frente a los "resultados" de la ciencia, la filosofía socava sus pretensiones de verdad. Interpreta el mundo, pero no en busca de un sentido: no hay un sentido anterior, no hay un orden destruido y, por lo tanto, no se trata de recomponer nada. Entonces, ¿a qué venía lo del derrumbe? ¿Y cómo se puede interpretar algo que no tiene sentido?

**

Ya es de noche en Frankfurt, y hace rato que las luces amarillas de la calle se cuelan por los ventanales. El clima en el salón de actos es cada vez más espectral. Adorno pide que enciendan las luces, "Me olvidé las diapositivas", dice, "van a tener que imaginárselo uds. mismos". "Está bien!!", gritan desde el público. Aprobado el chiste, Adorno sigue con la lectura.

SEGBA

"...para producir el etanol suficiente para llenar un tanque de combustible de cien litros se necesita la cantidad de granos que una persona come a lo largo de un año."

(lavaca.org)

Ante el altar de la diosa positiva

Los grandes planes de Pedro Mata para una Lengua Universal. Abstracta, transparente, sin metáfora ni poesía. De eso hablaba Paula T. el año pasado en el Encuentro de Estudiantes. Mata era un español positivista que tenía Fe en la Ciencia; su invento iba a terminar con el doble sentido y demás miserias del lenguaje, esos nichos de mercado en los que sobreviven como pueden los Lic. en Letras y los psicoanalistas. Mata escribió su manual y, dice Paula, lo decoró con un retórica saturada, llena de lirismo barato y metáforas trilladas que parecen una parodia de sí mismas y, supongo, del postivismo en general. Después cayó en el olvido. Hoy en Internet nadie nombra al libro salvo Borges y los críticos que hablan de su cuento "El idioma analítico de John Wilkins". En una nota al pie de ese cuento, aparece citado el libro de Mata, un libro que le llegó a Paula por medio de Antonio, el excéntrico coleccionista de literatura, dandy y erudito de la historia de las religiones, que vive en Caballito, en una vieja casa, con quien Paula mantiene una curiosa relación de amor-odio. Paula es mi novia, a todo esto, y ayer estaba tan triste que ni siquiera se compró una cajita feliz en el McDonalds. Ni un cono de vainilla. Hoy le dieron la nota de su trabajo con grandes elogios así que ojalá sea una buena señal de, bueno, muchas alegrías por decirlo de un modo trillado, como le gustaba a Mata.

Si lo que ves no es extraño, la visión es falsa

Anales

Los chicos van al acto a ver al Führer.

Y entonan el himno de las juventudes hitlerianas.


Al final, el baile de la victoria.


"We´re all in this together" de High School Musical, Disney Ltd.

Me perdí "High School Musical" en River. El nazismo ya no es lo que era...

"Estamos juntos en esta

Aquí y ahora es tiempo de festejar.
Al final me di cuenta
de que todos nuestros sueños son posibles,
esa es la verdad.

Todos somos especiales a nuestra manera
Nos reforzamos unos a otros
No somos iguales
Somos diferentes pero bien
Nuestro lugar es acá, juntos.

Estamos juntos en esto,
Si nos damos cuenta
de que estamos juntos
seremos estrellas
y lo verán todos
cuandos nos levantemos
abrazados
y hagamos realidad nuestros sueños.

Juntos, juntos, juntos todos
Juntos, juntos, vamos a divertirnos
Juntos, estamos siempre listos para ayudarnos
Juntos, juntos vamos a hacerlo bien.

Estamos todos acá
y hablamos con una sola voz
vamos a descontrolarla (oh, yeah)
ya empezó la fiesta, todos hagan un poco de lío
vamos, griten y aúllen

Llegamos porque no nos separamos
Somos campeones todos y cada uno

Vamos fieras, canten todos
Sí, así se hace
Las fieras de acá
Todos, díganlo ya
Las fieras de todas partes
Muevan sus brazos en el aire
Así lo hacemos nosotros
Vamos todos
Vamos a mostrarle al mundo"

El cover en español es mío (original acá).

Prometo un post que demuestre que Harry Potter es más facho que estos pibres. Es más facho que el Negro Oro y Sarkozy en lo de Mirtha Legrand. Es más facho que Mickey Mouse.

Palermo

Nací en Vidt
Me crié en Bulnes
Moriré en Guise

Palermo 1980 - 2006

Escrito en una pared de la calle Paraguay, casi Gallo, y decorado con un par de símbolos:

Eran parecidos al logo que usaba un partido neonazi cuyas pintadas recuerdo de fines de los ´90, el PNOSP, Partido Nuevo Orden Social Patriótico:

Estaban ligados a Biondini, referente del nazismo sudaca. Sería coherente con la primera pintada, porque no me imagino nada más fanático que el sujeto que la escribió. Nazis de Palermo, que hace un tiempo llenaron de pintadas la zona de Charcas y Scalabrini:

Muerte a los chinos

Hoy venía de Caballito, de mi entrevista con el traumatólogo. Le había mostrado las placas que me hicieron, después de mi paso por la guardia del Bazterrica. El Dr. las miró y me dijo que no tenía nada.
- Se me duerme la mano- le respondí.
- Deben ser los nervios - dijo, y me recetó unos masajes. Suspiré aliviado cuando salí. Ese consultorio se llena de viejas que se cuentan sus dolores cervicales y se compadecen entre sí. Hoy estaban seguras de que todo era culpa de una juventud en la que habían hecho no sé qué cosa, "cuando uno es joven no se da cuenta." El otro tema de charla era la masacre del Pasaje el Maestro, a pocas cuadras, donde un tipo mató a su ex-esposa y dos chicos, y se tiró por la ventana. El clima era irremontable. No sé por qué, siempre llego en días trágicos a esa sala de espera. La vez anterior era el 6 del 06 de 2006. Y la secretaria estaba en semi-pánico. Eso es lo que produce la lectura de horóscopos en revistas de chimentos, que son los peores. Le tiraban argumentos contra la idea del fin del mundo y la llegada del anti-cristo, y la mina los aceptaba pero a medias. Al final se sugestionaba tanto que volvía a empezar, y ahí se enganchaban todos, yo incluido.
Después del traumatólogo pasé por Parque Rivadavia. Toda esta vuelta viene a que me acordé de otro volante neo-nazi, el que pegaban estos grupos para recordar a Marcelo Scalera. Era un skinhead que terminó muerto a patadas después de meterse en plan bardero en medio de un pogo de punkis en un recital que habían organizado en el Parque. El volante incluía una foto de Scalera, y decía:

"muerto en manos de una horda drogada anarco-bolchevique"

Era mediados de los ´90, y con unos amigos del secundario nos reíamos con esa definicón de "horda". La incluímos en una revista que publicábamos, en pleno auge de Cha-cha-cha, mientras la convertibilidad empezaba a patinar. A la salida del Colegio, me acuerdo de haber visto a una chica de tachas y campera de jean pintada, en medio de un grupo que seguía su relato del fin de semana. Había estado en medio del pogo en Parque Rivadavia, en primera fila, al lado de Scalera.

Había una vez una princesa que se llamaba Europa

“… los símbolos de la filosofía se han derrumbado…”

Adorno, 1931. El artículo se titula “Actualidad de la filosofía” y es, en realidad, una conferencia. Adorno la leyó en la Facultad de Filosofía de Frankfurt en su primer día como profesor. Marcas de estilo: Adorno describe un derrumbe con la precisión y frialdad de un cirujano. Ahí quedan en coma la fenomenología, el neo-kantismo, Heidegger, la filosofía de la vida y alguno más. En dos o tres páginas se llenó de cadáveres el escenario. Lo mismo decía Benjamin de las obras de teatro del barroco. Estaban saturadas de crímenes y de cuerpos destrozados, con un dudoso sentido del buen gusto. Lo paradójico era que así y todo los barrocos pretendían recomponer el antiguo arte de la tragedia, reinventar a los oráculos griegos usando las partes de un presente europeo atravesado por la guerra (circa s. XVII). Da para una lectura de Frankenstein. En todo caso, el barroco, vía Benjamin, es la marca de una crisis histórica. La época tal vez no lo supiera, pero estaba procesando una experiencia, una serie de conflictos y limitaciones que la llevaron a inventar un nuevo género, un teatro histórico, aunque los dramaturgos se creyeran los paladines de la “tragedia clásica”, aunque siguieran al pie de la letras las instrucciones de Aristóteles.

Y a todo esto, Adorno en 1931 sería como un barroco (digamos…). El más lúcido de todos. Inmerso en esa debacle logra pararse a un costado. Llega a ver la historia de la filosofía del siglo XIX como el intento, tal vez desesperado, de recomponer una totalidad, de hacer visible “… la adecuación del pensamiento al Ser”. Está la crisis, la pregunta sería qué hacer, y la respuesta de Adorno es atacar todos los intentos de resolver este problema: “Quien hoy elija por oficio el trabajo filosófico, ha de renunciar desde el comienzo mismo a la ilusión con que antes arrancaban los proyectos filosóficos: la de que sería posible aferrar la totalidad de lo real por la fuerza del pensamiento”.

**

Esta era la clase inaugural. Una vez vi una película en el cable, aparecía un productor de cine. Decía que para tener éxito una película tenía que empezar con un terremoto- de ahí en más, ir in crescendo. Susan Buck-Morss en su historia de la Escuela de Frankfurt, se pasa más de doscientas páginas llendo y viniendo de esta primera clase. Rastrea conceptos que, treinta años después, se transforman en artículos o libros. Dicho esto, sorprende más todavía la sobriedad de Adorno. Al fin y al cabo, está metido en una “polémica”. Y del otro lado tiene a casi todos los gurkas de la academia alemana. Si eso no es elegancia. No sé si será confianza, modales o soberbia, pero el hecho es que no incluye ni una injuria, ni se gasta. Y para cualquiera que haya vivido nuestro último “Verano Telerman”, con sus “polémicas” sobre novelas-no-escritas y autores-no-humillados, bueno, tiene algo de surrealista.

**

Creo que ya conté acá, que me anoté en un curso sobre gnosticismo. Estoy en eso, aunque en realidad se trata de los primeros siglos del cristianismo. Las sectas, las fracciones que surgieron alrededor de la figura de Jesús y quedaron en el “Portapapeles” de la historia a medida que la Iglesia armaba el cánon de la nueva biblia cristiana. Está bueno, pero a veces me pregunto qué hago leyendo sobre grupos de judíos radicales del siglo III AC. Debería terminar la carrera, buscar más trabajo- y no digo darle sentido a mi vida porque no estoy tan loco. En todo caso, me compré un libro, “Jesús el Nazareno y los primeros cristianos” de Francisco García Bazán. En un capítulo, se incluye una carta de un historiador de la religión a uno de sus discípulos. Básicamente, le dice que sospecha de las explicaciones demasiado claras. Hay algo raro en leer unos cuantos párrafos y sentir que se comprendieron los conceptos que constituyen el “sistema” de pensamiento de un grupo desaparecido hace miles de años. O de uno que vive sumergido en una selva a miles de kilómetros. Si esa visión del mundo termina convertida en algo “agradable y familiar”, debe haber fallado algo. Y esto iba a que trato de leer a Adorno, pero la filosofía alemana del siglo XIX me llegó de fotocopia+rumor. Así que esto será un comienzo, a lo sumo, el cuento fantástico de “Adorno contra los ogros de la vieja Europa”. Para que lloren los chicos más modernos.

Salida al mar

Festivasl de poesía. Clickear en la imagen, para más info.

Qué tiempos, hermano

"No sé porque me acuerdo de Bariloche y de la rubia esa en Grisú"

La melancolía... ya no es lo que era.

Trabajamos a oscuras,
Como podemos.
Damos lo que tenemos.
La duda es nuestra pasión,
y la pasión nuestra tarea.
Lo demás es la locura del arte.

-- Henry James


(Cover: Ch.Gr. Citado en FAQ ALT.2600, de la mítica revista hacker 2600, NY)

La marcha peronista en latín

Iuveni peronisti
Omnes adiuncti triumpharemus
Et ut semper dariemus
Clamor cardioris
Salve Perón! Salve Perón!
Magno argentino
qui sciit conquistaremagnam multitudinem populisbellum
gerendum capitalis
Perón Perón, qui magnus estis
Imperator blablablabla


vía Cáncer... ¿de qué?

SEGBA

"La demanda de Estados Unidos, a su vez, requeriría destinar el 121 por ciento de su superficie agrícola a la producción de etanol y biodiesel. ¿De dónde saldría el resto?"

"aroma americano de películas de memoria"

"En el Mercado de la Ciudad está el Café de la Reunión. Aficionados a tráficos obsoletos e inconcebibles negocian en etrusco, adictos a drogas que aún no han sido sintetizadas, vendedores de Harmalina diluída, droga reducida a puro hábito que ofrece cierta precaria serenidad vegetal, líquidos para inducir la condición del Latah, sueros tithonianos de longevidad, traficantes del mercado negro de la III Guerra Mundial, extirpadores de la sensibilidad telepática, osteópatas del espíritu, investigadores de infracciones denunciadas por indiferentes ajedrecistas paranoicos (...) vendedores de tanques de orgonas y máquinas relajadoras, destructores de sueños y recuerdos exquisitos probados en las células sensibilizadas de la ansiedad de la droga y trocados por materias primas de la voluntad, médicos hábiles en el tratamiento de enfermedades latentes en el polvo negro de las ciudades arruinadas (...) enfermedades del fondo del océano y de la estratósfera, enfermedades de laboratorio y de la guerra atómica... Un lugar donde el pasado desconocido y el futuro en formación se unen en un zumbido vibrante e insonoro... "

Burroughs, William. "Almuerzo desnudo" (Tad. Aníbal Leal)

Bien, Burroughs es mucho más que su leyenda. No es ese mundo infernal de adictos en abstinencia. Es algo MUCHO mejor. Es nostalgia del infierno. ¿Adictos al paco, podridos en aguantaderos manejados por comisarios? Ok, eso es para CQC. Burroughs te transmite el asco Y TAMBIÉN el cariño, el entusiasmo.

"... los negros abren y cierran la boca y emiten mensajes con los dientes de oro, los perturbadores árabes envían señales de humo arrojando grandes eunucos grasientos (...) sobre fuegos de gasolina donde forman una pila, mosaico de melodías, tristes flautas de mendigos jorobados, frío viento que desciende desde una postal del Chimborazo, flautas de Ramadán, música de piano que baja por una calle barrida por el viento, fragmentarios llamados policiales, folleto de propaganda sincronizado con pedido de auxilio a causa de una pelea callejera."

Si eso no es poesía.

SIMCGA

"Serán los días más felices / que puedas tú vivir"

Pasé por la WIRED. La agencia DARPA empezó a probar sistemas de redes de computadoras a principios de los ´60. Hoy usamos una versión ampliada de sus primeros prototipos. En 1971 inventaron el correo electrónico. En 1973, el protocolo FTP para la transmisión de archivos. Ahora, prometen diseñar un casco para los soldados de Estados Unidos que piden a gritos un USB directo a la corteza cerebral. Electrodos y análisis de encefalogramas. En tiempo real. Un instinto arácnido y artificial para responder al más mínimo movimiento. Reflejos automáticos, seguridad zen ("Ni lo intentes, vaquero, ni lo sueñes").
Marty Mc Fly de paseo por el futuro, copa la parada, igual, aunque las patinetas ya no tengan ruedas. Ahora flotan sobre un colchón de aire, y aunque la calle luzca como bañada por una película de nylon y brille como un juguete nuevo, es la misma calle que lo vio crecer. Marty se adapta a las nuevas tecnologías, siempre fue un experto en cultura POP. Te hace chistes en jergas que todavía no existen.
(La interfaz neuronal promete: a) un ejército de samurais sin alma, y b) fichines, los más adictivos videojuegos que hayas probado. "Irak, o el lobby de Nintendo".)

"Con luz de mil matices / y todo es para tí"

El domingo a la tarde el colectivo se hunde en el tráfico de la rotonda en Plaza Italia. Las boleterías de la Fería del Libro están repletas. Me agarra un ataque de mesianismo. Escribir la novela que están buscando, todos ellos, aunque no lo sepan. Esa novela. El bondi mete el cambio, y arranca.

"Tengo dulzura para brindarte / caricias para entregarte"

Alejo hace unos días me contaba de una reunión que habían tenido, él y su socio. Una productora interesada en probar suerte en el mercado de los teléfonos celulares. Querían un juego en el que se luciera Luly, la estrella de varias temporadas de teatro concert en Av. Corrientes y Mar del Plata. Luly en la reunión parecía entusiasmada. Los programadores le dieron opciones.Tal vez la mostraran como una especie de heroína de un juego de plataformas, un Mario Bros., una Gianna Sisters. Habría que ver. Alejo me cuenta y parece dudar. Se imagina colaborando con el Lado Oscuro de la Industria Cultural y, para qué negarlo, suena convincente.
Me acuerdo de los text message psychic que viven de responder mensajes de textos en oficinas tercerizadas, en países periféricos. Las preguntas vienen de Estados Unidos y comprometen la integridad física y/o emocional de los clientes. Pedidos de auto-ayuda, terapia, sabiduría, 0,25 ctvs + IVA. Un supermercado on-line de consejos.
También, me acuerdo de Mariano que preparaba un videojuego para el sitio de una compañia de explosivos de Taiwán. Una especie de buscaminas, esa grilla endemoniada, para que los jugadores manejen un simpático ratón busca-bombas. Ese era el nuevo producto de la empresa, ratones entrenados para correr hacia los explosivos. Después explotaban, los ratones, las bombas y quién sabe qué más.
Alejo y sus dudas. Yo le decía que la basura de hoy era como la de siempre. En el Renacimiento, hubiera pintado murales para las villas de vacaciones de algún cretino lobbista de la Corte. Hoy, videojuegos para las estrellas del porno culpógeno. Lo mío son los consejos alienantes, tipo text message psychic.

"Tengo un mundo de sensaciones / Un mundo de vibraciones"

Hace unas semanas cerró la Librería Galerna, de Santa Fe y Vidt. Hace unos días pasé por la puerta y me quedé un segundo mirando el nuevo local de accesorios. Me parecía que la iba a extrañar. En eso, pasaron una chicas: "-¿Qué había antes acá?","-No sé, no me acuerdo". Me di cuenta de que estaba colgado en cualquiera, y me fui.

Dame la mano y vení, que te enseño a perder

Salió la lista de ganadores del Concurso de Crónicas de viaje de la Fundación El Libro. Ahí va la mía:

"

Título: “La ida”

Autor (seudónimo): Joseph Mitchell

1

Empezó complicado. Era una húmeda y soleada mañana de enero en la estación de trenes de Chacarita, y en el andén los pasajeros esperaban la llegada de “El Gran Capitán”, el servicio Buenos Aires – Posadas. Había familias con chicos que revoloteaban y banditas de adolescentes recostados en el piso sobre pesadas mochilas. Primero llegaron los rumores, después los empleados de la empresa y casi en seguida una cámara de televisión. Uno de los empleados recorrió la explanada y se detuvo en cada grupo de personas con la noticia de que un incendio en Corrientes había demorado el tren durante la noche. Iba a llegar con cinco horas de atraso.

Pocos meses antes había habido otro incendio. En Haedo, provincia de Buenos Aires, los pasajeros del servicio que une Moreno con la capital llevaban casi una hora de espera en una formación de vagones detenida a pocos metros de la estación. Cuando el guarda anunció con un grito que el servicio se cancelaba, los pasajeros apretujados descendieron del tren pero lejos de esperar a que otra formación los recogiera, cientos de ellos siguieron a pie. Mientras un grupo incendiaba los vagones, otro se acercó a las boleterías y transmitió la inquietud de todos por la mala calidad del servicio. Incendiaron la estación, combatieron a la policía, destruyeron dos patrulleros y saquearon negocios. Hubo 29 heridos y unos cien detenidos. Salió por televisión en directo.

En Chacarita, quizás como un eco del “caso Haedo”, los empleados de “El Gran Capitán” eran jóvenes y amables. Parecían un equipo de psicólogos conteniendo a las víctimas de una catástrofe. Tal vez lo fueran. Un periodista hablaba con los pasajeros frente a una cámara; mientras, la mayoría se disponía a esperar tomando mate en la sombra.

Puntual en su impuntualidad, el tren llegó a la hora convenida y “El Gran Capitán”, espléndido con las franjas blancas y celestes que adornaban su fuselaje, partió entre palmas y chiflidos. En poco tiempo surcábamos el campo."

sigue, acá

Anales

"Nací en el primer mes de la primera guerra, en una ciudad ocupada por las fuerzas de von Kluck. Cuando empecé a oír bien lo que llegaba a Buenos Aires, era el fin del cine mudo, Mussolini, Romain Rolland, el hundimiento del Mafalda, Cocteau, Milosz, el 6 de septiembre, Uriburu, la Legión Cívica, Hitler, Soy un fugitivo, Federico, Michaux, Sur, Klemperer, el ensanche de Corrientes (vago recuerdo de sus cines "realistas" en larguísimos zaguanes, con películas borrosas donde sátiros de flequillo y cuello duro corrían a pobres señoritas estúpidas por habitaciones absolutamente bric-à-brac), el subte Lacroze, prodigio de las escaleras mecánicas, expedición descubridora con los camaradas de cuarto año, el tramo Canning Dorrego, el vértigo de la panza del Maldonado... El Graf Zeppelin, Gene Tunney, Gertrude Ederle, Ramón Novarro, Tito Schipa, Lily Pons, el príncipe de Gales, Roura...
Y después, no sé, las lecturas, el amor, el fin de la escuela, la música (Stravinsky, la noche inolvidable de La sinfonía de los Salmos), las plazas, los cafés -
Pero esto es ya contacto, convivencia. Yo empiezo verdaderamente en este punto. Empiezo frente a Don Segundo Sombra, llorando; frente al deslumbramiento -era en 1937- de un número de Nosotros y ahí, como si nada, los sonetos de La muerte en la llanura:

Cómo te ha de ahogar el aire helado
sobre la boca cana, dolor mío
dormido -

La oreja seguía oyendo, pero la voz era ahora viento, suavidad de pluma que acaricia, cercanía."

de Diario de Andrés Fava, Julio Cortázar