St Elmo, Barracas Norte, Lavadero, Riachuelo
lunes, abril 30
domingo, abril 29
Palermo
Hay que reconocer que Crichton tiene oficio. Va directo al grano, al igual que Mariano cuando sueña con una película de "Moby Dick" que no mostrara más que enormes coletazos, barcos destrozados, tormentas. Un buen director, dice Mariano, y adhiero, no necesitaría más que eso. Lo demás, esa encrucijada infernal en la que está metido el Capitán Ahab de la novela, se contaría por sí sola.
En "Jurassic Park" hay un único drama, el de unos pobres tontos que entran a una isla como "turistas" y salen convertidos en el eslabón más débil de la cadena alimentaria. Está el dinosaurio y enfrente su desayuno, que tiene forma humana y corre sin la más mínima elegancia. La comedia de la Naturaleza, entonces, en formato thriller, el suspenso generado entre la aparición del depredador y la eventual captura de la presa o su paso a la siguiente escena que, a grandes rasgos, será igual a la anterior. Esa isla con dinosaurios y hombres mal equipados es una invitación al desastre y, por lo tanto, al tipo de suspenso que propone Crichton y que nos remite a los espectáculos del viejo y querido Circo Romano. Se abrían las puertas y de un lado aparecían los cristianos, del otro los leones. Cuál se salvaba, o cuál duraba más, con esas dudas mantenían a los espectadores pegados a sus butacas los productores de la época. Casi podríamos decir que el hecho de que ahora filmemos escenas tan parecidas pero con el agregado del suspenso, el "factor thriller", es un rasgo civilizatorio. Sublimamos la carnicería, y la cambiamos por unos segundos de tensión narrativa en la cuál se juega la vida o muerte de los protagonistas. Y, además, dejamos vivo a un pequeño puñado de ellos que, por otra parte, suelen contener en sí un alegato moral en favor de valores humanitarios, cristianos, valga la ironía.
**
Michael Crichton, después de hacerse famoso con su Circo de Dinosaurios, hizo ER Emergencias. Ésta serie de FOX repite el esquema de la película pero invertido. La isla sigue siendo un espacio cerrado y claustrófobico pero ahora es la Sala de Guardia de un Hospital. Sigue funcionando como un ambiente saturado de suspenso, pero ya no hay asesinos, hay médicos. El sonido frenético de las pulsaciones de los pacientes, es un viejo recurso del cine para crear climas de tensión; así y todo, Michael Crichton lo conviertie en poética, en máquina de generar historias. Este "thriller" mantiene todo el dolor y el desgarro que podía ofrecernos el viejo Circo Romano, pero lo sustrae de la historieta tan remanida de la lucha entre Buenos y Malos, Fuertes y Débiles, Leones y Cristianos. Nos queda, entonces, el puro "thriller", la expresión más acabada de un tiempo que no para de consumirse, de resolverse y reiniciarse como un cronómetro inapelable. Algunos pacientes se salvan, otros no; los médicos, que se enamoran y se pelean sobre las vísceras de sus pacientes, se van y dejan el lugar a otros, a nuevos capítulos y temporadas, con nuevos pacientes y más historias, todas apasionantes. ER Emergencias reinventa el tiempo del "thriller". Si antes hacía falta un dinosaurio psicópata, ahora los personajes corren como desesperados en pos de valores altruístas (van a salvar vidas). Un paso más, y llegamos a la ansiedad de los empleados de call-center; ya ni siquiera hay una misión constructiva, de hecho, pero los empleados corren igual aunque no está clara la utilidad de ello. El "thriller" simplificado en management. Ya lo decía Ferko.
**
Bueno, creo que me puse sensible con el tema del tiempo después de mi paso por la Guardia del Bazterrica. Sobre todo cuando el Dr. X me mostró en una pantalla las imágenes de las tomografías que me habían hecho. Simpáticas las manchas. Era como ver un test de Rohrschach, sólo que en lugar de incitarme a la creatividad me remitian a un semi-pánico. En eso estábamos. El Dr. X movía la cabeza. A mi lado, una médica joven sacudía una impresora que no andaba. Sonaba Spinetta en la radio. El Dr. X preguntó en voz alta si eso que se veía no era "quístico" (eso dijo). La fan de Spinetta musitó algo, pero"Mejor preguntale a la Jefa". OK. X se fue, y yo quedé con las imágenes de mi cerebro y la médica que se relajó cuando la impresora empezó a imprimir, y empezó a acordarse de la última vez que había escuchado la canción. Bueno, no vamos a hacer un thriller de esto. Al final estaba todo bien. Me despedí de los dos y me fui con unas pastillas desconstracturantes. Lo del tiempo viene por la sensación de haber estado horas mirando la foto. Había una manchita blanca que fue la protagonista de una película de terror que me asustó bastante. Cuando volvió el Dr. X me mostró su duda. No tenía nada que ver con la manchita. Lo demás también andaba bien así que los saludé y me fui. Por lo menos el final estuvo bueno.
En "Jurassic Park" hay un único drama, el de unos pobres tontos que entran a una isla como "turistas" y salen convertidos en el eslabón más débil de la cadena alimentaria. Está el dinosaurio y enfrente su desayuno, que tiene forma humana y corre sin la más mínima elegancia. La comedia de la Naturaleza, entonces, en formato thriller, el suspenso generado entre la aparición del depredador y la eventual captura de la presa o su paso a la siguiente escena que, a grandes rasgos, será igual a la anterior. Esa isla con dinosaurios y hombres mal equipados es una invitación al desastre y, por lo tanto, al tipo de suspenso que propone Crichton y que nos remite a los espectáculos del viejo y querido Circo Romano. Se abrían las puertas y de un lado aparecían los cristianos, del otro los leones. Cuál se salvaba, o cuál duraba más, con esas dudas mantenían a los espectadores pegados a sus butacas los productores de la época. Casi podríamos decir que el hecho de que ahora filmemos escenas tan parecidas pero con el agregado del suspenso, el "factor thriller", es un rasgo civilizatorio. Sublimamos la carnicería, y la cambiamos por unos segundos de tensión narrativa en la cuál se juega la vida o muerte de los protagonistas. Y, además, dejamos vivo a un pequeño puñado de ellos que, por otra parte, suelen contener en sí un alegato moral en favor de valores humanitarios, cristianos, valga la ironía.
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Michael Crichton, después de hacerse famoso con su Circo de Dinosaurios, hizo ER Emergencias. Ésta serie de FOX repite el esquema de la película pero invertido. La isla sigue siendo un espacio cerrado y claustrófobico pero ahora es la Sala de Guardia de un Hospital. Sigue funcionando como un ambiente saturado de suspenso, pero ya no hay asesinos, hay médicos. El sonido frenético de las pulsaciones de los pacientes, es un viejo recurso del cine para crear climas de tensión; así y todo, Michael Crichton lo conviertie en poética, en máquina de generar historias. Este "thriller" mantiene todo el dolor y el desgarro que podía ofrecernos el viejo Circo Romano, pero lo sustrae de la historieta tan remanida de la lucha entre Buenos y Malos, Fuertes y Débiles, Leones y Cristianos. Nos queda, entonces, el puro "thriller", la expresión más acabada de un tiempo que no para de consumirse, de resolverse y reiniciarse como un cronómetro inapelable. Algunos pacientes se salvan, otros no; los médicos, que se enamoran y se pelean sobre las vísceras de sus pacientes, se van y dejan el lugar a otros, a nuevos capítulos y temporadas, con nuevos pacientes y más historias, todas apasionantes. ER Emergencias reinventa el tiempo del "thriller". Si antes hacía falta un dinosaurio psicópata, ahora los personajes corren como desesperados en pos de valores altruístas (van a salvar vidas). Un paso más, y llegamos a la ansiedad de los empleados de call-center; ya ni siquiera hay una misión constructiva, de hecho, pero los empleados corren igual aunque no está clara la utilidad de ello. El "thriller" simplificado en management. Ya lo decía Ferko.
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Bueno, creo que me puse sensible con el tema del tiempo después de mi paso por la Guardia del Bazterrica. Sobre todo cuando el Dr. X me mostró en una pantalla las imágenes de las tomografías que me habían hecho. Simpáticas las manchas. Era como ver un test de Rohrschach, sólo que en lugar de incitarme a la creatividad me remitian a un semi-pánico. En eso estábamos. El Dr. X movía la cabeza. A mi lado, una médica joven sacudía una impresora que no andaba. Sonaba Spinetta en la radio. El Dr. X preguntó en voz alta si eso que se veía no era "quístico" (eso dijo). La fan de Spinetta musitó algo, pero"Mejor preguntale a la Jefa". OK. X se fue, y yo quedé con las imágenes de mi cerebro y la médica que se relajó cuando la impresora empezó a imprimir, y empezó a acordarse de la última vez que había escuchado la canción. Bueno, no vamos a hacer un thriller de esto. Al final estaba todo bien. Me despedí de los dos y me fui con unas pastillas desconstracturantes. Lo del tiempo viene por la sensación de haber estado horas mirando la foto. Había una manchita blanca que fue la protagonista de una película de terror que me asustó bastante. Cuando volvió el Dr. X me mostró su duda. No tenía nada que ver con la manchita. Lo demás también andaba bien así que los saludé y me fui. Por lo menos el final estuvo bueno.
sábado, abril 28
Gnosticismo
Me llegan noticias de un gurú de La Gnosis, a través de la lista de gnosticismo de yahoo. Samael Aun Weor nació en Colombia en 1917, pero Wikipedia nos informa de todas sus vidas anteriores. Fue amigo de Cagliostro y peleó como soldado en las filas de Alejandro Magno. En su última aparición conocida, Samael se llamó Victor Manuel Gómez Rodríguez, y dedicó su vida al estudio de las ciencias ocultas y la difusión de una versión americanista de La Gnosis. En este video Samael nos cuenta cómo será la 3º Guerra Mundial.
jueves, abril 26
Palermo
Hoy me sentí inmerso en un capítulo de ER Emergencias. Mariano hace unos días hacía un repaso en su blog de una genealogía de monstruos que va de Moby Dick a Alien, pasando por Godzilla y los reptiles de Jurassic Park. ¿En qué se basaba? En el potencial de cada bicho para convertirse en un factor anti-humano. Ganaba Alien, obvio, pero ahí nomás estaban esos dinosaurios vueltos a la vida por la gracia de un Walt Disney de la biología genética. Es simpático ese viejito de canas que aparece en la película. Pone la plata e invita a sus nietos a pasear por una isla llena de Tiranosaurios hambrientos. Decí que además viajan un abogado y un par de científicos, sino el viejito hubiera sido más perverso que Gargamel. Es un tierno, en realidad. Un adorable soñador que jamás imaginó lo que podía ocurrir. Está en el capítulo de los Simpsons cuando la familia viaja al parque de diversiones de Itchy y Scratchy. En uno de los salones les proyectan una mini-biografía de Roger Meyers, el creador del parque y de los dibujos animados. "Rogers Meyers - dice la película - amaba por igual a casi todos los pueblos del mundo. Él era amado a su vez por todos, excepto en 1938 cuando fue criticado por su polémico cortometraje "Los fanáticos nazis son superiores".
Y, bueno, todo esto iba a que hoy a la tarde me metí en la guardia del Hospital Bazterrica. Quería sacarme la duda, porque hacía varios días que sentía una especie de cosquilleo en la mano y la pierna, como cuando se pierde sensibilidad por no moverla o tenerla apretada. Y además estaba medio mareado. La hago corta, terminé metido en un tomógrafo. Es verdad, el médico me había hecho el chiste "-Seguro te pensaste que era un accidente cerebrovascular. ("¡Ja!") Quedáte tranquilo, sos muy joven." Bueno, seguro eran las cervicales. Pero me mandó al tomógrafo. Pasé a saludar a la señora en camilla que se metió antes que yo en la sala de rayos, mientras yo buscaba la orden que había dejado en algún bolsillo de la mochila. La encontré, y esperé mi turno con cuidado de no cruzarme con la hija de la señora. Estaba en el pasillo, y se paseaba con cara de "si te movés te saco charla". Al final se fueron madre e hija, y pasé yo. Ahí estaba el aparato. La camilla deslizante. El sostén para la cabeza. El gran anillo blanco. Todavía andaba de buen ánimo. Cuando la chica de rayos me dejó acostado, y este aparato se empezó a mover con un sonido muy parecido al de las puertas de la naves de Star Wars, ahí ya se empezó a poner ambiguo. Por un lado, mil flashbacks a todas las películas y series de temas médicos que pude haber visto desde mi primera infancia, sino antes. Eso me daba gracia, no dejaba de sentirme en una comedia de enredos. Por otro lado, una sensación: esto no puede ser bueno. La médica volvió a entrar para tocar unos botones de la máquina. Se fue y otra vez la camilla empezó a deslizarse de a poco dentro del anillo de rayos. Eso no podía ser bueno.
Volví a subir las escaleras rumbo a la Guardia. Le iban a mandar las imágenes a la computadora del médico, para que éste me tirara alguna onda. Esperé unos minutos en el modesto ajetreo de esa guardia. Algunos pacientes entraban y salían de los consultorios, dos o tres enfermeras recorrían la sala llevando papeles o materiales descartables. Le avisé a una de ellas que esperaba al Dr X. Un rato después me dijo que X me esperaba al fondo de la sala. Ahí fui. Mientras iba me di cuenta que ese portón del fondo no era el consultorio en el que había estado antes. De hecho, era una sala con camas (y enfermos), y cuando entré el Dr. me esperaba sentado a un costado. Acá me internan. Ya lo venía previendo, de hecho, pero no voy a ahondar en patetismos. El Dr. X ingresó un par de códigos en la computadora, y en la pantalla plana del monitor aparecieron, una tras otra, las imágenes transversales de mi cerebro. En conjunto producían un efecto parecido al de las imágenes del clima que muestran en los noticieros, manchas informes que variaban cuadro a cuadro como si se chorrearan. -Vamos a ver, dijo el Dr.
No me acordé en ese momento. El autor de "Jurassic Park", Michael Crichton, es el mismo que inventó "ER Emergencias". Como decía Mariano, al final de la película uno se termina encariñando con el monstruo. Tiene sentido. En ese momento la Guardia me parecía un parque temático inventado por un abuelo millonario y dirigido por una comparsa de nazis.
Y, bueno, todo esto iba a que hoy a la tarde me metí en la guardia del Hospital Bazterrica. Quería sacarme la duda, porque hacía varios días que sentía una especie de cosquilleo en la mano y la pierna, como cuando se pierde sensibilidad por no moverla o tenerla apretada. Y además estaba medio mareado. La hago corta, terminé metido en un tomógrafo. Es verdad, el médico me había hecho el chiste "-Seguro te pensaste que era un accidente cerebrovascular. ("¡Ja!") Quedáte tranquilo, sos muy joven." Bueno, seguro eran las cervicales. Pero me mandó al tomógrafo. Pasé a saludar a la señora en camilla que se metió antes que yo en la sala de rayos, mientras yo buscaba la orden que había dejado en algún bolsillo de la mochila. La encontré, y esperé mi turno con cuidado de no cruzarme con la hija de la señora. Estaba en el pasillo, y se paseaba con cara de "si te movés te saco charla". Al final se fueron madre e hija, y pasé yo. Ahí estaba el aparato. La camilla deslizante. El sostén para la cabeza. El gran anillo blanco. Todavía andaba de buen ánimo. Cuando la chica de rayos me dejó acostado, y este aparato se empezó a mover con un sonido muy parecido al de las puertas de la naves de Star Wars, ahí ya se empezó a poner ambiguo. Por un lado, mil flashbacks a todas las películas y series de temas médicos que pude haber visto desde mi primera infancia, sino antes. Eso me daba gracia, no dejaba de sentirme en una comedia de enredos. Por otro lado, una sensación: esto no puede ser bueno. La médica volvió a entrar para tocar unos botones de la máquina. Se fue y otra vez la camilla empezó a deslizarse de a poco dentro del anillo de rayos. Eso no podía ser bueno.
Volví a subir las escaleras rumbo a la Guardia. Le iban a mandar las imágenes a la computadora del médico, para que éste me tirara alguna onda. Esperé unos minutos en el modesto ajetreo de esa guardia. Algunos pacientes entraban y salían de los consultorios, dos o tres enfermeras recorrían la sala llevando papeles o materiales descartables. Le avisé a una de ellas que esperaba al Dr X. Un rato después me dijo que X me esperaba al fondo de la sala. Ahí fui. Mientras iba me di cuenta que ese portón del fondo no era el consultorio en el que había estado antes. De hecho, era una sala con camas (y enfermos), y cuando entré el Dr. me esperaba sentado a un costado. Acá me internan. Ya lo venía previendo, de hecho, pero no voy a ahondar en patetismos. El Dr. X ingresó un par de códigos en la computadora, y en la pantalla plana del monitor aparecieron, una tras otra, las imágenes transversales de mi cerebro. En conjunto producían un efecto parecido al de las imágenes del clima que muestran en los noticieros, manchas informes que variaban cuadro a cuadro como si se chorrearan. -Vamos a ver, dijo el Dr.
No me acordé en ese momento. El autor de "Jurassic Park", Michael Crichton, es el mismo que inventó "ER Emergencias". Como decía Mariano, al final de la película uno se termina encariñando con el monstruo. Tiene sentido. En ese momento la Guardia me parecía un parque temático inventado por un abuelo millonario y dirigido por una comparsa de nazis.
miércoles, abril 25
Invitación
Facundo Ruiz presenta e Irene Sola presentan"Sobre eromas", libro de poesía editado por Tierra Firme.
martes, abril 24
Gnosticismo
Me anoté en un curso del "Centro Psicoanalítico Argentino". No es mi estilo, pero [p.] me pasó un afiche que pegaron en Puán. Lo da Leandro Pinkler, profesor de Griego, y se titula "El Mensaje Cristiano - nuevas lecturas desde los testimonios esenios y gnósticos". Dos meses, una vez por semana; incluye evangelios apócrifos, rollos del Mar Muerto, el documento Q y llega al Código Da Vinci. Si a alguien le interesa le paso los datos, no tienen web.
Hace dos meses que estoy en la lista de gnósticos de yahoo; necesito ayuda profesional. Hoy me llegó un informe sobre el CÁNCER. Firmado: GNOSTICISMO CIENTIFICO REVOLUCIONARIO.
"El germen del cáncer se desarrolla y desenvuelve en la cuarta
dimensión"
Tienen la cura. Si alguien quiere la receta se la paso. Es con plantas mexicanas.
"VENERABLE MAESTRO SAMAEL AUN WEOR"
Hace dos meses que estoy en la lista de gnósticos de yahoo; necesito ayuda profesional. Hoy me llegó un informe sobre el CÁNCER. Firmado: GNOSTICISMO CIENTIFICO REVOLUCIONARIO.
"El germen del cáncer se desarrolla y desenvuelve en la cuarta
dimensión"
Tienen la cura. Si alguien quiere la receta se la paso. Es con plantas mexicanas.
"VENERABLE MAESTRO SAMAEL AUN WEOR"
SEGBA
En el edificio en el que vivo se mudaron hace un tiempo unos chicos. Son de los que ensayan con un órgano y una guitarra, y tocan canciones de rock, a veces cumbia. Se los escucha por la columna de ventilación del edificio, ese patio minúsculo en el que desembocan todas las cocinas. Visto desde arriba el patio parece más árido que los desiertos de la Luna, pero con un banquito, un asiento de plaza hecho con tablas de madera en el que nadie se sienta. Estos chicos son tema de conversación en el consorcio. A veces se quedan charlando fuerte a la noche, llegan amigos y amigas, cantan, gritan. Además, cada tanto hacen fiestas; ahí sí hacen ruido. Los días siguientes, cuando salgo, me cruzo con la portera que barre el hall de entrada. Pone cara de resignación y de complicidad, gestos que todos conocen, microscópicos, silenciosos llamados al -y deseos de- orden. Yo me hago el boludo. Casi nunca estoy los días de fiesta. Pienso, entonces, que todo lo que diga no va a hacer sino confirmarla en sus sospechas. Y los chicos, de por sí, llevan las de perder.
Del otro lado del departamento, en el que vivo con mi madre, la ventana del living da al pulmón de manzana. La mitad de ese espacio lo ocupa el patio de una escuela secundaria. Alguna vez la vista estuvo parcialmente oculta detrás de un frondoso árbol, que las disposiciones municipales convirtieron en leña. Más acá, casi pegado a mi edficio, junto al patio trasero de la portera, se hiergue una dependencia de la escuela secundaria, a una altura casi igual a la de mi ventana. Veo el techo de la dependencia, cubierto de aislante, y la pared blancuzca, pero nunca supe, entonces, qué función cumple. Ese detalle es lo único inquietante de una vista por lo demás previsible. Se ven balcones, fachadas, algunos cables que se cruzan y, a veces, personas que se asoman por las ventanas. Siempre es fugaz. Antes se podía mirar la copa del árbol, mientras se cubría de pájaros o perdía las hojas en las estaciones. Ahora, y volviendo al techo de la dependencia, y a los chicos del sexto piso, se ven dos cosas desde mi ventana. Una es un pájaro que murió en algún momento de los últimos meses. La otra es una botella de Quilmes que salió volando de una de las fiestas y se estrelló, como el pájaro, cerca de él, contra el techo de la dependencia.
Me acuerdo de muchas otras cosas que estuvieron tiradas, abandonadas, sobre ese techo. En los últimos años hubo pedazos de madera, envases, alguna revista. Pero hasta ahora, nunca los habían dejado tanto tiempo. Un pájaro seco y una botella rota, parecen la tapa de un primer disco, de la época en que se hacían discos de podrido punk adolescente.
**
"La verdad es que esto es tremendamente complejo," dijo Hirsch. "Honestamente, pienso que cualquiera que te diga que tiene una idea exacta lo más probable es que no entienda el problema."
(Robert L. Hirsch, asesor del Gobierno de Estados Unidos sobre recursos energéticos, autor del llamado "Informe Hirsch" sobre el final próximo de la era de las fuentes energéticas baratas)
**
Estuve leyendo sobre el fin del petróleo. Siempre hay alguien que recuerde que las leyes de la oferta y la demanda se van a encargar del resto. Tarde o temprano el mercado encuentra su camino, y lo que antes era escasez ahora es oportunidad.
Y después está Kurt Vonnegut, diciendo que somos adictos al petróleo a punto de entrar en abstinencia. Y una ignota activista citada por Linkillo, que sueña con las bondades de una vida low-fi en un mundo pos-ciudades de cultivos locales y calentadores de energía solar. Ahí vamos de nuevo.
Del otro lado del departamento, en el que vivo con mi madre, la ventana del living da al pulmón de manzana. La mitad de ese espacio lo ocupa el patio de una escuela secundaria. Alguna vez la vista estuvo parcialmente oculta detrás de un frondoso árbol, que las disposiciones municipales convirtieron en leña. Más acá, casi pegado a mi edficio, junto al patio trasero de la portera, se hiergue una dependencia de la escuela secundaria, a una altura casi igual a la de mi ventana. Veo el techo de la dependencia, cubierto de aislante, y la pared blancuzca, pero nunca supe, entonces, qué función cumple. Ese detalle es lo único inquietante de una vista por lo demás previsible. Se ven balcones, fachadas, algunos cables que se cruzan y, a veces, personas que se asoman por las ventanas. Siempre es fugaz. Antes se podía mirar la copa del árbol, mientras se cubría de pájaros o perdía las hojas en las estaciones. Ahora, y volviendo al techo de la dependencia, y a los chicos del sexto piso, se ven dos cosas desde mi ventana. Una es un pájaro que murió en algún momento de los últimos meses. La otra es una botella de Quilmes que salió volando de una de las fiestas y se estrelló, como el pájaro, cerca de él, contra el techo de la dependencia.
Me acuerdo de muchas otras cosas que estuvieron tiradas, abandonadas, sobre ese techo. En los últimos años hubo pedazos de madera, envases, alguna revista. Pero hasta ahora, nunca los habían dejado tanto tiempo. Un pájaro seco y una botella rota, parecen la tapa de un primer disco, de la época en que se hacían discos de podrido punk adolescente.
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"La verdad es que esto es tremendamente complejo," dijo Hirsch. "Honestamente, pienso que cualquiera que te diga que tiene una idea exacta lo más probable es que no entienda el problema."
(Robert L. Hirsch, asesor del Gobierno de Estados Unidos sobre recursos energéticos, autor del llamado "Informe Hirsch" sobre el final próximo de la era de las fuentes energéticas baratas)
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Estuve leyendo sobre el fin del petróleo. Siempre hay alguien que recuerde que las leyes de la oferta y la demanda se van a encargar del resto. Tarde o temprano el mercado encuentra su camino, y lo que antes era escasez ahora es oportunidad.
Y después está Kurt Vonnegut, diciendo que somos adictos al petróleo a punto de entrar en abstinencia. Y una ignota activista citada por Linkillo, que sueña con las bondades de una vida low-fi en un mundo pos-ciudades de cultivos locales y calentadores de energía solar. Ahí vamos de nuevo.
lunes, abril 23
Anales
"el hijo del poeta surrealista
remontó clandestinamente un barrilete
viendo a un albañil leer a Kant en el tranvía
y cuando vi que el padre del ministro se transformaba en iguana
recuerdo que se organizó un campeonato de ajedrez en una villa miseria
así empezaron las cosas
fue cuando las gallinas todavía empollaban huevos
ahora
a los almaceneros se les ocurrió estudiar taquigrafía y bailes clásicos
no creo que aguantemos mucho tiempo."
Roberto Santoro - Uno más uno humanidad
El Sr. Ruiz me regaló un libro de la editorial de Mangieri, la misma que publica su libro de poemas. Una antología de Roberto Santoro, desaparecido en la Dictadura. La mayoría no, pero este me encanta.
remontó clandestinamente un barrilete
viendo a un albañil leer a Kant en el tranvía
y cuando vi que el padre del ministro se transformaba en iguana
recuerdo que se organizó un campeonato de ajedrez en una villa miseria
así empezaron las cosas
fue cuando las gallinas todavía empollaban huevos
ahora
a los almaceneros se les ocurrió estudiar taquigrafía y bailes clásicos
no creo que aguantemos mucho tiempo."
Roberto Santoro - Uno más uno humanidad
El Sr. Ruiz me regaló un libro de la editorial de Mangieri, la misma que publica su libro de poemas. Una antología de Roberto Santoro, desaparecido en la Dictadura. La mayoría no, pero este me encanta.
A Cacatúa no se le para
Voy a rendir "Latín I" libre en la Facultad y por eso me compré los cuadernillos de la Cátedra. Son varios artículos-miscelánea sobre los gurkas más famosos de la península itálica y sobre su lengua, el latín. Y uno de ellos aborda un tema polémico, la vieja idea de que el latín es una lengua pobre y un tanto tosca si se la compara con la música del griego. Esos debates. Ya se comentaba en aquella época, cuando los romanos se hacían traer esclavos de Grecia para educar a sus hijos. No sé qué harían los romanos cuando los pedagogos griegos se empezaban a poner densos con esto de la superioridad poética de su lengua; en todo caso, el artículo del cuadernillo, de un tal Joseph Farrel, es una suerte de defensa gremial de la causa de Virgilio y Julio César. Farrel no se come una. Y si no, miren cómo se lo saca de encima a W. B. Yeats que se había hecho el gracioso en una carta, diciendo que "El pueblo romano fue la decadencia de lo clásico". Farrel responde :
"Esta carta nunca fue enviada y difícilmente puede considerársela enteramente seria. Pero Yeats, además de ser el fino poeta lírico de la última centuria por lo menos, también fue un famoso maniático -un hombre, después de todo, que tenía testículos de mono quirúrgicamente implantados en su propio cuerpo para incrementar su virilidad- y sus excéntricas opiniones sobre toda clase de tópicos están bien documentadas."
¿Está claro? ¿O te lleno la cara de dedos?
"Esta carta nunca fue enviada y difícilmente puede considerársela enteramente seria. Pero Yeats, además de ser el fino poeta lírico de la última centuria por lo menos, también fue un famoso maniático -un hombre, después de todo, que tenía testículos de mono quirúrgicamente implantados en su propio cuerpo para incrementar su virilidad- y sus excéntricas opiniones sobre toda clase de tópicos están bien documentadas."
¿Está claro? ¿O te lleno la cara de dedos?
viernes, abril 20
Gnosticismo
---------- Forwarded message ----------
From: LEBEC FRANCAIS
HERMANA CONI HUERTA
SI EN ALGO TE PUEDE SERVIR ESTA CELULA DIVINA... COMUNICATE
*SI NO HABLAS DIOS NO TE ESCUCHA*
From: LEBEC FRANCAIS
HERMANA CONI HUERTA
SI EN ALGO TE PUEDE SERVIR ESTA CELULA DIVINA... COMUNICATE
*SI NO HABLAS DIOS NO TE ESCUCHA*
jueves, abril 19
miércoles, abril 18
"I hate him. Must kill Dick. Must kill Dick. Dick must die"
El estudiante de Virginia Tech, que mató a 32 personas el lunes, asistía a un taller de escritura literaria.
"Cuando leímos las obras de Cho, parecían salidas de una pesadilla, " escribió Mac Farlane. "Las obras tenían una violencia realmente retorcida, macabra, con armas que ni siquiera hubiera imaginado."
La periodista del NYT también leyó varias novelas:
"Poco se sabe de los motivos precisos de los eventos del lunes. O, como dice un oficial de seguridad federal que habló anónimamente: "¿Qué estaba pensando este chico? No hay indicios.
Sólo quedan retazos de una vida joven y solitaria: medicamentos recetados, palabras inquietantes y dos revólveres sin estrenar."
(New York Times)
lunes, abril 16
Buenos tiempos, malos tiempos. Soledad (Luca Prodan´s haiku)
"... cuando la verdad ya no pueda ser ocultada, los precios se dispararán, la economía caerá en picada y los fundamentos de nuestra civilización empezarán a tambalear como piezas de dominó. (...) Habrá reuniones de emergencia, iniciativas diplomáticas, exploraciones de último momento pero el caos no se detendrá. Miles de compañías caerán en bancarrota y habrá millones de desempleados. "Las ciudades antes prósperas tendrán colas en las puertas de los cafés con ejércitos de desesperados en busca de un plato de sopa. Las tasas de delincuencia se multiplicarán. La Tierra siempre ha sido un lugar peligroso, pero ahora se convertirá en un polvorín."
No encontré nada mejor en español, así que traduje esto de Life after the oil crash [La vida tras la crisis del petróleo].
"Para el 2010, augura Leggett, la democracia estará en retirada. Como en la Gran Depresión, la malaria económica sacará a relucir lo peor de la gente. Surgirán fascistas, alimentando el descontento de los nuevos pobres y fustigando en busca de apoyo. Estos nuevos gobernantes hallarán los mecanismos para la represión -leyes de emergencia, campos de concentración, actitud relajada frente a la tortura - cortesía de la guerra contra el terror. Y si este escenario no es bastante negro, Legget predice que el cambio climático - ese "Gran Imprevisto" estará haciéndose sentir "como una venganza".
Nunca aprendí a manejar pero ya se me fueron las ganas.
"Si se preguntaban por qué la administración Bush ha gastado dinero, recortado programas sociales e iniciado guerras como si no exisitiera un mañana, ahora ya lo saben: en lo que a ellos les concierne, no hay un mañana."
¿Pregúntenle a De Vido?
"Los problemas asociados con el nivel máximo de producción mundial de petróleo no serán temporarios, y la experiencia de las anteriores "crisis energéticas" ofrecerán poca ayuda al respecto. El desafío del nivel máximo de petróleo merece una atención seria e inmediata, si los riesgos han de ser completamente entendidos y la contención de los daños iniciada a tiempo... el mundo nunca ha enfrentado un problema como este. Sin una empresa de contención con más de una década de antelación antes de los hechos, el problema estará lejos de ser temporario. Las anteriores transiciones energéticas fueron graduales y evolutivas. El pico máximo de la producción de petróleo será abrupto y revolucionario. "
Esto no pinta bien.
No encontré nada mejor en español, así que traduje esto de Life after the oil crash [La vida tras la crisis del petróleo].
"Para el 2010, augura Leggett, la democracia estará en retirada. Como en la Gran Depresión, la malaria económica sacará a relucir lo peor de la gente. Surgirán fascistas, alimentando el descontento de los nuevos pobres y fustigando en busca de apoyo. Estos nuevos gobernantes hallarán los mecanismos para la represión -leyes de emergencia, campos de concentración, actitud relajada frente a la tortura - cortesía de la guerra contra el terror. Y si este escenario no es bastante negro, Legget predice que el cambio climático - ese "Gran Imprevisto" estará haciéndose sentir "como una venganza".
Nunca aprendí a manejar pero ya se me fueron las ganas.
"Si se preguntaban por qué la administración Bush ha gastado dinero, recortado programas sociales e iniciado guerras como si no exisitiera un mañana, ahora ya lo saben: en lo que a ellos les concierne, no hay un mañana."
¿Pregúntenle a De Vido?
"Los problemas asociados con el nivel máximo de producción mundial de petróleo no serán temporarios, y la experiencia de las anteriores "crisis energéticas" ofrecerán poca ayuda al respecto. El desafío del nivel máximo de petróleo merece una atención seria e inmediata, si los riesgos han de ser completamente entendidos y la contención de los daños iniciada a tiempo... el mundo nunca ha enfrentado un problema como este. Sin una empresa de contención con más de una década de antelación antes de los hechos, el problema estará lejos de ser temporario. Las anteriores transiciones energéticas fueron graduales y evolutivas. El pico máximo de la producción de petróleo será abrupto y revolucionario. "
Esto no pinta bien.
domingo, abril 15
BAFICI
Ayer vi "A crude awakening" en la Alianza Francesa. Silencio en la sala. Estamos, dicen, en la cresta de la ola en materia de producción de petróleo. De ahora en más, es cuesta abajo. El fin de una era, comentada por ministros, militares y activistas. Todos asustados. Había una vez energía a bajo precio, pero "No creo que mis nietos conozcan lo que es volar en avión". O, la mejor: "Hace 100 años que los países productores saben que las reservas van a acabarse, y desde entonces buscan nuevas formas de energía que reemplacen al petróleo. Seguimos sin saber qué hacer." La película cierra con atardeceres en granjas. Un asesor de Bush: "Por más de un siglo vivimos en un mundo de energía abundante y barata. Casi gratuita. Haga la cuenta: ¿Cuánto debe gastar en nafta para transportar por dos kilómetros a cuatro personas con sus equipajes? Digamos, 30 ctvs de dólar. Ahora imagínese tratando de convencer a un changarín para que le arrastre sus bolsos, y a usted y sus acompañantes, por la misma plata."
Agradezco a cualquiera que me mande un link que refute los datos que tira esta página.
Agradezco a cualquiera que me mande un link que refute los datos que tira esta página.
viernes, abril 13
Buenos Aires sede oficial de Google
"crecí en Virginia, y en el colegio me hicieron memorizar los 50 partidos del Estado. Ese es un ejercicio completamente inútil"
El lobby de Google no se fija en sutilezas. ¿Quién necesita una buena memoria cuando tenemos...?
El lobby de Google no se fija en sutilezas. ¿Quién necesita una buena memoria cuando tenemos...?
El mar, el mar
Ayer a la noche hubo locro y empanadas en el bajo Palermo, frente a la antigua Penitenciaría Nacional hoy Plaza Las Heras ("Pero si las piedras hablaran..."). Ahí estuvimos con El Rufián y Mariano llevando la blogósfera al terreno de la praxis. Está escrito que al final todo termina en un bar, y ahí vemos. A mí la cena me sacó del cuadro de desesperanza en el que había entrado después de ver la película del BAFICI que habían dado en el MALBA a las cinco de la tarde ("Muerto cayó Federico, etc."). Los chicos del BAFICI invitaron a un francés que, si no me equivoco, se cree una especie de sobrino piola de Alfred Jarry. Sin el siglo XX encima, el tipo sabía hacer chistes sobre bicicletas... y nada más. A los veinte minutos de película, cuando ya estaba claro que el tema consistía en gente andando en bicicleta por la montaña, sin gracia, sin chicas Godard y con menos onda que el programa de Ríal, bueno, me fui. Al lado mío estaba Boy Olmi, que se fue un poco antes que yo, así que supongo que lo mío fue un gesto de vulgar snobismo. Pero igual la película era un embole.
Ahora estoy en la computadora, mientras escucho el ruido del mar como si estuviera sentado en la rambla de Piriápolis. Mariano tiró el dato de una ballena digital que subieron a una página de un grupo ecologista. Es como navegar con el Google Earth por el cuerpo de un cetáceo. Tiene lo suyo, pero lo que es increíble es el sonido de las olas que se escucha de fondo. Ponerse caracoles al oído es un clásico, quizás insuperable, y no importa que parezca sacado del peor Neruda. Pero esto es como el mejor sonido de caracol transmitido en vivo.
Ahora dejo abierta la ventana de la ballena en el fondo, para escuchar las olas. No entiendo cómo no se le había ocurrido a nadie, poner sonidos naturales y transmitirlos, paisajes de sonido, de lo cuál en realidad Mariano ya había hablado en su blog. Sonido del tráfico en el centro de Roma, el bullicio de Manhattan, los grillos de la Reserva Ecológica. Bueno, las olas de distintas playas del mundo, para comparar mareas mientras escribimos nuestros absurdos poemas spam. De hecho, ya debe existir ese archivo de sonido en alguna parte de la web. Está todo en Internet, ya se sabe.
Y hablando de nuestra experiencia del mundo hecha pedazos ("¿Cómo eran las ballenas?"), Julián Gallo subió este video de la IBM que pone en imágenes un viaje desde las estrellas al ADN, ocho minutos. Después, la versión de los Simpsons, sin la cual la anterior es un chiste tan malo como el de las bicicletas del francés.
Ahora estoy en la computadora, mientras escucho el ruido del mar como si estuviera sentado en la rambla de Piriápolis. Mariano tiró el dato de una ballena digital que subieron a una página de un grupo ecologista. Es como navegar con el Google Earth por el cuerpo de un cetáceo. Tiene lo suyo, pero lo que es increíble es el sonido de las olas que se escucha de fondo. Ponerse caracoles al oído es un clásico, quizás insuperable, y no importa que parezca sacado del peor Neruda. Pero esto es como el mejor sonido de caracol transmitido en vivo.
Ahora dejo abierta la ventana de la ballena en el fondo, para escuchar las olas. No entiendo cómo no se le había ocurrido a nadie, poner sonidos naturales y transmitirlos, paisajes de sonido, de lo cuál en realidad Mariano ya había hablado en su blog. Sonido del tráfico en el centro de Roma, el bullicio de Manhattan, los grillos de la Reserva Ecológica. Bueno, las olas de distintas playas del mundo, para comparar mareas mientras escribimos nuestros absurdos poemas spam. De hecho, ya debe existir ese archivo de sonido en alguna parte de la web. Está todo en Internet, ya se sabe.
Y hablando de nuestra experiencia del mundo hecha pedazos ("¿Cómo eran las ballenas?"), Julián Gallo subió este video de la IBM que pone en imágenes un viaje desde las estrellas al ADN, ocho minutos. Después, la versión de los Simpsons, sin la cual la anterior es un chiste tan malo como el de las bicicletas del francés.
miércoles, abril 11
BAFICI
Esto ya lo vi en "Los Simpsons". Está todo en "Los Simpsons". Homero se convierte en estrella de un semi-mítico festival de rock adolescente: sube al escenario con capa y antifaz, y le disparan un cañonazo. Frena la bala con la panza y el público delira. Peter Gabriel, masculla su odio de dinosaurio extinto. Homero es un éxito, otro éxito pop. Plano a dos chicos en la multitud. "¿Qué onda? ¿Es irónico?". "[Suspiro] Ay, ya no sé...".
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Mientras tanto, en el Festival de Cine Independiente de Buenos Aires, un búnker de creativos publicitarios estrena la campaña oficial de la muestra. La serie de cortos está destinada a presentar cada película, a servir de introducción e imprimir el logo del BAFICI en la pantalla, a construir la marca. Los porteños, se sabe, sienten orgullo por la movida cultural de su ciudad. En los cortos pueden verse grupitos de jóvenes, tal vez estudiantes, encerrados en cuartos. Están amontonados, parecen esperar algo aunque no esté claro qué cosa, y conversan. Uno dice poseer un objeto con propiedades mágicas. Otro, un cuadro, el más triste del mundo. Sorpresa. Slogan: "Si no es para vos, no es para vos".
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Hace un par de años cursé el Seminario de Christian Ferrer en Comunicaciones. Un profesor, a la mitad del teórico, se cansó de que sonaran los teléfonos, y dijo: "El problema no son los celulares, lo que pasa es que ahora se los dan a cualquiera." Hoy el cinismo, Escuelita de Cine mediante, está incluso más sobrevalorado que las ventajas de la comunicación digital. En ese sentido, los cortos publicitarios que reafirman la imagen alternativa del BAFICI, son inobjetables. Dan una imagen precisa del tipo de película que podrá verse a continuación, encajan dentro del imaginario under-adolescente-irónico-angustiado del cine llamado independiente.
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En el BAFICI los directores se meten con el cinismo y parece que hubieran pérdido el manual de la Laptop. Ya no hablemos del de la cámara.
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El más triste.
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Mientras tanto, en el Festival de Cine Independiente de Buenos Aires, un búnker de creativos publicitarios estrena la campaña oficial de la muestra. La serie de cortos está destinada a presentar cada película, a servir de introducción e imprimir el logo del BAFICI en la pantalla, a construir la marca. Los porteños, se sabe, sienten orgullo por la movida cultural de su ciudad. En los cortos pueden verse grupitos de jóvenes, tal vez estudiantes, encerrados en cuartos. Están amontonados, parecen esperar algo aunque no esté claro qué cosa, y conversan. Uno dice poseer un objeto con propiedades mágicas. Otro, un cuadro, el más triste del mundo. Sorpresa. Slogan: "Si no es para vos, no es para vos".
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Hace un par de años cursé el Seminario de Christian Ferrer en Comunicaciones. Un profesor, a la mitad del teórico, se cansó de que sonaran los teléfonos, y dijo: "El problema no son los celulares, lo que pasa es que ahora se los dan a cualquiera." Hoy el cinismo, Escuelita de Cine mediante, está incluso más sobrevalorado que las ventajas de la comunicación digital. En ese sentido, los cortos publicitarios que reafirman la imagen alternativa del BAFICI, son inobjetables. Dan una imagen precisa del tipo de película que podrá verse a continuación, encajan dentro del imaginario under-adolescente-irónico-angustiado del cine llamado independiente.
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En el BAFICI los directores se meten con el cinismo y parece que hubieran pérdido el manual de la Laptop. Ya no hablemos del de la cámara.
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El más triste.
viernes, abril 6
Las mascotas robóticas pueden ser mal remedio para la melancolía
" [Sherry Turkle] Cita el caso de una mujer de 72 años, que debido a su tristeza, veía que su juguete robótico también estaba triste. Turkle se pregunta: "¿Qué podemos hacer ante una relación así, la de una mujer deprimida y su robot?"."
sigue acá
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jueves, abril 5
Gnosticismo
Sigo estudiando La Gnosis vía mail. Se los ve bien, pesimistas, pero entusiastas. Son buena gente:
"
[gnosticos] El "NO TIEMPO"
Últimos latidos del corazón de Jesús de Nazaret en la web:ConcienciaPlanetaria, archivos: CORAZÓN PÚRPURA.
Material entregado por extraterrestres al contactado Eugenio Siracusa
Nuestro Sistema Solar se acerca hacia el Centro Cósmico. Todo se compacta, se une y se busca. Es por esto que las Humanidades de otros planetas regresan, nos visitan y nos visitarán en mayor medida. (...) Los dioses retornan. Y el Señor del Mal, lo sabe. Incluso dentro del inconsciente colectivo del propio hombre se sabe que algo no está bien, que algo va a cambiar. Las religiones han fracasado, la esperanza de encontrar una salida moral, ética o espiritual se ha perdido. Si se palpa el sentimiento de nuestras sociedades, la desesperanza ha dado paso a un sentimiento común de dejación y apatía."
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[gnosticos] El "NO TIEMPO"
Últimos latidos del corazón de Jesús de Nazaret en la web:ConcienciaPlanetaria, archivos: CORAZÓN PÚRPURA.
Material entregado por extraterrestres al contactado Eugenio Siracusa
Nuestro Sistema Solar se acerca hacia el Centro Cósmico. Todo se compacta, se une y se busca. Es por esto que las Humanidades de otros planetas regresan, nos visitan y nos visitarán en mayor medida. (...) Los dioses retornan. Y el Señor del Mal, lo sabe. Incluso dentro del inconsciente colectivo del propio hombre se sabe que algo no está bien, que algo va a cambiar. Las religiones han fracasado, la esperanza de encontrar una salida moral, ética o espiritual se ha perdido. Si se palpa el sentimiento de nuestras sociedades, la desesperanza ha dado paso a un sentimiento común de dejación y apatía."
El fin del sexo y otras mentiras
En Wired, galería de fotos de personas poseídas por la Playstation.
Ecos de Beautiful Agony y sus videos de orgasmos en primer plano.
miércoles, abril 4
Willy
EL GLAMOUR Y EL ANTIGLAMOUR
JUNTOS POR UNICA VEZ!!!
WILLY POLVORON Y SU BANDA
EN EL HARRODS MEETING POINT
en el marco del 9 Festival
Internacional de Cine Independiente
LUNES 9 de ABRIL 20 HORAS PUNTUAL
AV. CORDOBA 501 - entrada libre y gratuita
Recordamos asimismo las 3 funciones del
film documental Sueños de Polvoron
(Director Gabriel Alijo, duracion 70 minutos)
VIERNES 6 DE ABRIL 19 hs.
HOYTS ABASTO Av. Corrientes 3247 Sala 11
LUNES 9 DE ABRIL 15.30 hs.
HOYTS ABASTO Av. Corrientes 3247 Sala 8
MARTES 10 DE ABRIL 22.45 hs.
ATLAS GENERAL PAZ Av. Cabildo 2702 Sala 5
http://www.polvoron.com.ar--
JUNTOS POR UNICA VEZ!!!
WILLY POLVORON Y SU BANDA
EN EL HARRODS MEETING POINT
en el marco del 9 Festival
Internacional de Cine Independiente
LUNES 9 de ABRIL 20 HORAS PUNTUAL
AV. CORDOBA 501 - entrada libre y gratuita
Recordamos asimismo las 3 funciones del
film documental Sueños de Polvoron
(Director Gabriel Alijo, duracion 70 minutos)
VIERNES 6 DE ABRIL 19 hs.
HOYTS ABASTO Av. Corrientes 3247 Sala 11
LUNES 9 DE ABRIL 15.30 hs.
HOYTS ABASTO Av. Corrientes 3247 Sala 8
MARTES 10 DE ABRIL 22.45 hs.
ATLAS GENERAL PAZ Av. Cabildo 2702 Sala 5
http://www.polvoron.com.ar--
Informática y sociedad
"Gente estaria bueno organizar un asado de fin de año ...
empiezen a tirar lugar y dia pogamosle pilas asi sale todo bien"
Blogs: ¿vanguardia? ¿negocio? ¿new journalism? Sí. Y también lugar de encuentro para los jedientos egresados de célebre privada de zona norte. Llevá Fernet.
empiezen a tirar lugar y dia pogamosle pilas asi sale todo bien"
Blogs: ¿vanguardia? ¿negocio? ¿new journalism? Sí. Y también lugar de encuentro para los jedientos egresados de célebre privada de zona norte. Llevá Fernet.
martes, abril 3
Arte paint
Tenemos el orgullo de invitarlos a la muestra "Escenas cotiadianas (pequeños dibujos en prosa)." del artista Pablo Caracuel, la cual dará comienzo el día Miércoles 4 de Abril a las 18hs. Se podrá visitar los días miércoles, jueves y viernes de arbil de 18 a 20 hs (excepto jueves y viernes santo).
La dirección es Perú 84, 6to piso, Oficina 82 , Ciudad Autónoma de Buenos. Argentina.
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Mañana inaugura la muestra de PC. Allí estaremos, aunque me voy corriendo al Hoyts con una entrada para el BAFICI. Si algún lector del blog va mañana u otro día a La Oficina, avise, capaz nos cruzamos.
La dirección es Perú 84, 6to piso, Oficina 82 , Ciudad Autónoma de Buenos. Argentina.
Los esperamos.
Pablo Caracuel, Sonia Neuburger, Alejo Rotemberg.
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Mañana inaugura la muestra de PC. Allí estaremos, aunque me voy corriendo al Hoyts con una entrada para el BAFICI. Si algún lector del blog va mañana u otro día a La Oficina, avise, capaz nos cruzamos.
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Salió El Interpretador 30 aniversario, y viene cargado. La dupla Selci - Iglesias se las agarra con el tono melancólico de la crítica contemporánea . Y en el dossier sobre Raúl Barón Biza, [p.] lee una de sus novelas como ataque contra "la economía sociosexual de occidente" ("Sobre pistolas y muñecas de carne", Paula Torricella). ¡¡No se lo pierdan!!
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Hace un rato leí una nota en la que aparece Jorge Barón Biza, el hijo del Raúl. En Nación Apache, Alejandro Méndez toma su novela para hablar de los chicos de Belgrano que aparecieron ahogados en las alcantarillas, en diciembre de 2006, y que integraban un grupo de exploración urbana. Tenían una especie de manifiesto y programa de resistencia contra el consumismo y la cultura de masas, el ningunismo. Hay algo que no me cierra en esa nota. Los pone a los chicos en un mismo frente con los situacionistas y con un tipo que se suicidó, Jorge Barón Biza, como si la muerte de éste pudiera reducirse a un programa de acción polítca, como si su muerte hubiera sido un mensaje ofrecido al mundo (Ya Benjamin decía que la poesía no tiene destinatario, no digamos los suicidios). Los chicos de Belgrano son, entonces, según Alejandro Méndez, "héroes de las alcantarillas". Me hace acordar a lo que decía Sarlo en una nota en Punto de Vista, hace poco. La crítica de arte contemporánea está montada sobre el circuito de galerías y muestras, y hasta tal punto está identificada con él, que aparece como una lectura inmediata, una explicación que da sentido al arte y permite a los espectadores tomar consciencia precisa del tipo de ruptura y subversión estética que tienen la suerte de contemplar. ¿Cuál es el riesgo de una obra que cuenta desde el principio con el aval de una lectura crítica que la consagra con una cuota, por más módica que sea, de rupturismo vanguardista? ¿O, más bien, para qué leer a los "ningunistas" de Belgrano como mártires de la teoría situacionista? Pero literalmente, ¿para qué? ¿Para qué carajo querría un adolescente perderse en las alcantarillas de la ciudad, Guy Debord mediante, si un crítico va a resignificar su "obra" (su muerte), e inscribirla en una tradición estética que lo hace merecedor de una nota al pie en una historia del arte contemporáneo? Roy y sus amigos ningunistas, en ese caso, habrían sido los últimos ejemplares de alguna corriente de arte o teoría experimental. Bañados en las aguas purificadoras de la tradición vanguardista del siglo XX, y salpicados con los restos del viejo imaginario romántico, los ningunistas salen indemnes: tienen de Guy Debord el ánimo de impugnación del mundo y su configuración económico-política actual, tienen de Jorge Barón Biza el gesto desesperado y suicida. Funcionan. Son los objet-trouvé con los que podremos deleitarnos durante años. El mercado de la crítica determinará su suerte. Quizás sirvan para reformular la práctica artística ("El fin del arte"). Quizás sean la excusa para alguna teoría sobre la cultura adolescente contemporánea. Lo que no me cierra es lo automático de la operación. No se canoniza a estos chicos, porque obviamente los cánones no están disponibles. Pero sí se los interpreta, se los legitima desde el mundo del arte que, a estas alturas, es el espacio de legitimación por antonomasia, el mayor y más generoso prestamista de capital simbólico actual.
¿Y si hubieran sido unos estúpidos? ¿Si sus lecturas de Debord hubieran sido las más bizarras y ridículas? Creo que eso los redimiría. Si se quisiera rescatar a esos chicos no es (sería muy canalla) por su reformulación de la práctica situacionista. Y mucho menos por su entrega y sacrificio en la lucha contra la opresión capitalista. Sería en todo caso a pesar de ello, a pesar de su teoría y filosofía ningunista, considerando lo que hicieron más allá de la dignidad bastante precaria con la que la "crítica", o incluso sus seguidores (que ya los hay en Internet) pretende teñirlos de "héroes" de la experimentación. Digamos, habría que rescatarlos en su fracaso y olvidarse de su supuesta victoria (¿teórica? ¿estética?). Esa riqueza de los proyectos desvíados, y hasta equivocados, y fracasados, se hace invisible frente a la avalancha teórica que no para de volverlos auto-evidentes y completos en sí mismos. Y, otra vez, ¿para qué queremos que unos chicos ahogados en Belgrano constituyan un proyecto acabado y coherente?
Update: Me olvidaba, también hay una ponencia, de Horacio Lotito, sobre weblogs; ahí yo aparezco con un cameo en la primera línea. Y Ferko ya había hablado de todo lo anterior en su blog, When it rains, no drains
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Hace un rato leí una nota en la que aparece Jorge Barón Biza, el hijo del Raúl. En Nación Apache, Alejandro Méndez toma su novela para hablar de los chicos de Belgrano que aparecieron ahogados en las alcantarillas, en diciembre de 2006, y que integraban un grupo de exploración urbana. Tenían una especie de manifiesto y programa de resistencia contra el consumismo y la cultura de masas, el ningunismo. Hay algo que no me cierra en esa nota. Los pone a los chicos en un mismo frente con los situacionistas y con un tipo que se suicidó, Jorge Barón Biza, como si la muerte de éste pudiera reducirse a un programa de acción polítca, como si su muerte hubiera sido un mensaje ofrecido al mundo (Ya Benjamin decía que la poesía no tiene destinatario, no digamos los suicidios). Los chicos de Belgrano son, entonces, según Alejandro Méndez, "héroes de las alcantarillas". Me hace acordar a lo que decía Sarlo en una nota en Punto de Vista, hace poco. La crítica de arte contemporánea está montada sobre el circuito de galerías y muestras, y hasta tal punto está identificada con él, que aparece como una lectura inmediata, una explicación que da sentido al arte y permite a los espectadores tomar consciencia precisa del tipo de ruptura y subversión estética que tienen la suerte de contemplar. ¿Cuál es el riesgo de una obra que cuenta desde el principio con el aval de una lectura crítica que la consagra con una cuota, por más módica que sea, de rupturismo vanguardista? ¿O, más bien, para qué leer a los "ningunistas" de Belgrano como mártires de la teoría situacionista? Pero literalmente, ¿para qué? ¿Para qué carajo querría un adolescente perderse en las alcantarillas de la ciudad, Guy Debord mediante, si un crítico va a resignificar su "obra" (su muerte), e inscribirla en una tradición estética que lo hace merecedor de una nota al pie en una historia del arte contemporáneo? Roy y sus amigos ningunistas, en ese caso, habrían sido los últimos ejemplares de alguna corriente de arte o teoría experimental. Bañados en las aguas purificadoras de la tradición vanguardista del siglo XX, y salpicados con los restos del viejo imaginario romántico, los ningunistas salen indemnes: tienen de Guy Debord el ánimo de impugnación del mundo y su configuración económico-política actual, tienen de Jorge Barón Biza el gesto desesperado y suicida. Funcionan. Son los objet-trouvé con los que podremos deleitarnos durante años. El mercado de la crítica determinará su suerte. Quizás sirvan para reformular la práctica artística ("El fin del arte"). Quizás sean la excusa para alguna teoría sobre la cultura adolescente contemporánea. Lo que no me cierra es lo automático de la operación. No se canoniza a estos chicos, porque obviamente los cánones no están disponibles. Pero sí se los interpreta, se los legitima desde el mundo del arte que, a estas alturas, es el espacio de legitimación por antonomasia, el mayor y más generoso prestamista de capital simbólico actual.
¿Y si hubieran sido unos estúpidos? ¿Si sus lecturas de Debord hubieran sido las más bizarras y ridículas? Creo que eso los redimiría. Si se quisiera rescatar a esos chicos no es (sería muy canalla) por su reformulación de la práctica situacionista. Y mucho menos por su entrega y sacrificio en la lucha contra la opresión capitalista. Sería en todo caso a pesar de ello, a pesar de su teoría y filosofía ningunista, considerando lo que hicieron más allá de la dignidad bastante precaria con la que la "crítica", o incluso sus seguidores (que ya los hay en Internet) pretende teñirlos de "héroes" de la experimentación. Digamos, habría que rescatarlos en su fracaso y olvidarse de su supuesta victoria (¿teórica? ¿estética?). Esa riqueza de los proyectos desvíados, y hasta equivocados, y fracasados, se hace invisible frente a la avalancha teórica que no para de volverlos auto-evidentes y completos en sí mismos. Y, otra vez, ¿para qué queremos que unos chicos ahogados en Belgrano constituyan un proyecto acabado y coherente?
Update: Me olvidaba, también hay una ponencia, de Horacio Lotito, sobre weblogs; ahí yo aparezco con un cameo en la primera línea. Y Ferko ya había hablado de todo lo anterior en su blog, When it rains, no drains
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