Gracias por la magia...

Ahora en blogspot.

Benesdra

"En séptimo grado, mientras todos pensábamos en jugar a la pelota, el Turco era un frondizista apasionado"

En casa, con Internet, el trabajo se vuelve complicado. Hace una hora que estoy por empezar. Y, ahora, caigo en esta nota de Clarín. Eso, por buscar en Google al traductor de un raro libro de Isaac Asimov que encontré en Caballito, un compilado de artículos sobre la historia de la ciencia-ficción, con anécdotas y recuerdos, siempre precisos y minuciosos de ese ruso que en otro compilado de cuentos es capaz de comentar cuánto le pagaron por cada uno de ellos la primera vez que los publicó en las revistas pulp que dieron orígen al género en los años ´30. El traductor del libro era Salvador Benesdra que, resulta, se suicidó en 1996, con una sola novela escrita: "El traductor".

"Y sí, me broté... como los árboles"

Era, parece, una figura querida y excéntrica por los escritores y periodistas que pasaron por página/12, en donde Benesdra trabajaba y militaba como trotskistas en asambleas laborales. Escribió un libro de auto-ayuda que nunca se publicó. Seguiremos informando.

Arte paint

Así sí.

Arte paint

Un poquito sobreactuado. Hablen con PC.

Musa de la Tragedia

enero 3 de 1946. Todavía, o entretanto, el lío que vivimos. ¿Cómo es posible alejarse de todo esto? ¿Cómo se puede tener alguna serenidad entre tanta bestia nazi?
Tengo dos noticias: me afilié al Partido y envié un cuento a "La Prensa". La vida se hace difícil.

En una revista "Crisis", en la casa de Caballito, encontré una nota firmada por Jorge Asís; en realidad, un compilado hecho por él del diario íntimo de Enrique Wernicke, escritor de dos novelas y varios libros de cuentos, poesía y teatro, fallecido en 1968. Leí algunos de sus libros porque fue amigo de mi viejo, que murió hace unos años, y los tenía en la biblioteca dedicados, entre sus libros de arqueología que era a lo que se dedicaba. No me cerraban esos libros; "El Agua " contaba la historia de un viejo en una casa del Tigre, una inundación, la esposa y la hija lo dejaban, y salvar la casa implicaba pasar en limpio su vida. Al final moría en una zanja, alucinando. Había otro cuento sobre un cine de Belgrano en el que Carlitos Chaplin bajaba de la pantalla y salía a caminar por la ciudad: "Función y muerte en el cine ABC" (no me acuerdo a qué muerte se refería, sí que el cuento estaba lejos de ser un guiño POP, era la Buenos Aires de 1940). Una vez Link publicó unos poemas suyos en Radar Libros, que me gustaron. Están en algunas Bibliotecas Municipales.

diciembre 26 de 1950. (...) Sarita invitó a los rusos a un asado. Me empedé, dije barbaridades. Marina Bengochea alcahueteó hacia arriba. Digo alcahueteó porque fue su forma e intención. Estalló la bronca. Autoexamen de arriba abajo.
Total: esta noche, en grave reunión en lo de Jorge, me anunciaron MEDIDAS DISCIPLINARIAS.

Los diarios de Wernicke ocupan 1500 carillas, redactadas entre 1935 y 1968. Llevan el título de "Cartas a Melpómene", aunque nunca fueron editadas, y son para Asís su obra mayor, de la cuál seleccionó 20 carillas para la revista "Crisis", ya muerto Wernicke.

enero 12 de 1952. (...)no es verdad que yo "quiera" al Partido. Sobre todo como reclaman que se lo quiera. Yo lo quiero, como quiero a "mis" mujeres. Poniendo cuernos a diestra y siniestra, usándolas como patas para mi silla sentimental.

Había sido titiritero con Javier Villafañe. Fue publicista, se retiró a una isla del Tigre a vivir de un taller donde fundía soldaditos de plomo, quebró y volvió a la publicidad "... con un sueldo miserable y un rencor profundo." El diario va barranca abajo. Se acusa de no haber escrito con la fuerza y virilidad que correspondía. Lo asedia la angustia.

marzo 5 de 1953. Stalin se muere, o ya ha muerto. Sin necesidad de hacerme literatura ni de tragarme la estupidez de los diarios, sé todo lo que significa históricamente el suceso. Bien, yo he pensado esta noche. Y seguiré pensando. Se muere Stalin. Se muere historia y de la mejor.
¡Nuestro querido Pepe!

Las formas de la derrota. ¿Qué iba a decir? Que me gusta leer la historia en formato diario íntimo. Eso.

junio 17 de 1955. Ayer, los marinos bombardean Buenos Aires. Cientos de muertos y miles de heridos. ¡Inaudito! Y yo, en mi casa, tomando mate.
De acuerdo con los síntomas y los discursos, los militares han copado el gobierno y nos espera una dictadura férrea y reaccionaria. ¡Desastroso!

Acá no hay finales felices. "This is not Disneyland, soldier".

noviembre 31 de 1962. Decrépito. Absoluto. Finado. Con un asombro extraordinario de que así termine la vida. Mirando los árboles (hoy llegó un tordo). Absurdo. Dolorido, espantado. Lleno de sueños, de fantasmas y gargajos. Preguntándome, cotidianamente, qué sera de mi vida. No de la mía. La de Rosi y María. No creo en un carajo. Desespero del hombre. Y yo hice hijos. Borracho. Es interesante el proceso del hombre.
Adónde puede llegar.
Ya es medicina. Y yo no creo.

Baudelaire

"La modernidad, entonces, como proyecto, como poética o programa de acción, adquiere un aire cínico (“Hay que ser absolutamente modernos”). Es la invitación a un viaje y una maldición; una forma de sensibilidad híperdesarrollada por lo nuevo y más característico del presente forjada al calor del desengaño y el gusto por lo anacrónico. Es, otra vez, un programa escindido como las lenguas en la teoría de la traducción de Benjamin. La imagen de la modernidad se escapa montada en la fugacidad de lo actual, y el programa que invitaba a captar su esencia se convierte, entonces, en la persecución del absurdo, la constatación de que el sueño de vivir en ella es, en última instancia, imposible. Lejos de la piedad cristiana, alguien o algo parece reírse de los hombres detrás de cada poema de Baudelaire."

Terminé mi monografía. Fue duro. La archivo acá.

Caballito

Ayer abandonamos la casa que una amiga de [p.] le dejó para que se la cuidara. Un antiguo PH, al fondo, con patio central lleno de plantas, pisos de madera y techos altos. Me hacía acordar a la casa del campo de mi abuelo, que era toda de madera agujereada por las polillas y un poco hundida en un costado, por lo cual las camas donde dormíamos yo y mi hermana tenían una inclinación buena, con la cabeza arriba, y otra mala que después de un rato de acostarte te mareaba. De fondo, por las tardes, en Caballito, escuchamos estos días el sonido de las murgas que desfilaban por el escenario que armó el "Verano Telerman" sobre Avellaneda. Mi hermana, que milita en Barrios de Pie, me mira mal cuando le digo que las murgas me aburren, y en general termino acosado por denuncias de elitismo intelectual; la última vez se plegó a ellas mi mamá, en un arranque de ternura ante las "fiestas populares" que no se de dónde le vino. En todo caso, pasamos con [p.] por el Corso y no me muevo de la impresión que tuve en otros Carnavales en Plaza Armenia, ese aire a fiesta escolar de un grupo reducido de padres en ronda, el aplauso condescendiente, a mi gusto forzado, por el baile de los chicos con un ritmo mucho más espástico que contagioso. Duramos poco con [p.], y seguimos paseando. Algunos chicos corrían dando vueltas entre sí con tanques de espuma "Rey Momo", ese Baco en oferta. Caía la tarde. En mi paso, breve, por el GBA, hacíamos encuestas de planes sociales con una chica que había sido Inspectora de Murgas. Iba a los Corsos y pasaba lista, contaba los integrantes de las murgas que tenían que coincidir con lo que habían declarado en el pedido del subsidio. Ingrato papel, si los hay, aunque esta chica lo debía cumplir con la mano blanda de su alma murguera. Al fin y al cabo, la plata va y viene y tal vez surja, un día, un brote de talento musical de la murga telermista (ese adjetivo, es, en cierta forma, copyright Monolingua). Qué más queremos.

En Caballito [p.] estudiaba Lit. Argentina. para un parcial. Se hizo tiempo, además, para escribir un artículo sobre Barón Biza, padre, para los chicos del Interpretador, con un título explosivo como es su especialidad (creo que "Pistolas y Muñecas de carne"), sobre un tipo retorcido, oscuro, excéntrico, olvidado de la Lit. Argentina; millonario, y militante de la resistencia radical en el golpe de Uriburu en el ´30, el ala "roja" del Hirigoyenismo, que se casó con una famosa aviadora y con una de las primeras feministas del país, y por el cuál [p.] atravesó en estos días períodos de desconcierto y rechazo que desembocaron en un fanatismo agitador que promete un artículo cargado - le está dando los últimos retoques.

Yo iba a leer las Confesiones de San Agustín, como Mariano, para el seminario. Me perdí en el medio con una colección que había en la casa de la revista "Crisis", y me quedé hojeando el baúl de la política setentista. Ahí esta Beatriz Sarlo incendiaria contra Sábato, y el presidente de la SADE charlando con Videla (rosqueaba una mejora en la ley de Derechos de Autor, y le pidió por una pensión para la nieta de Paul Groussac; se llamaba Ratti de apellido, corrían los primeros meses del ´76). También fueron a la reunión Borges, Sábato y el Padre Castellani. Castellani cuenta que cuando salieron de la casa Rosada los esperaba una turba de periodistas, que tuvieron que pasar casi a los empujones y que cuando terminaron se dieron cuenta de que Borges había desaparecido. Fueron hasta su casa, pero cuando llegaron el ama de llaves les dijo que Borges estaba en cama, con dolor de estómago, y no iba a poder recibirlos. No tengo idea de quién es Castellani, pero la anécdota me hizo acordar al Borges de Perramus, la historieta de Sasturain y Breccia, un oscuro monje negro de la Inteligencia, muy de la Guerra Fría.

Ayer limpiábamos la casa con [p.]. Después me leyó un reportaje que salió en Página/12, aunque yo no quería porque no sabía que Alberto Migré, el padre de la telenovela argentina, pudiera decir cosas intereantes. Pero es una máquina de decir cosas interesantes. Es más, ese reportaje es lo mejor que leí, o escuché, sobre la tarea del escritor en mucho tiempo (16 horas por día, y a otra cosa). Una vez quiso hacer una telenovela sobre un guerrillero que se va al monte tucumano y... pierde a la novia. Empezó bien, pero Romay le cortó los fondos.
Lo mejor es el monólogo del final. Nuestro Shakespeare:

"Por eso yo digo que algo va a pasar en el mundo, algo tiene que pasar. A veces miro el cielo y pasan esos vientos huracanados que duran un minuto y después se desvanecen, y leo en los diarios sobre estos aluviones de barro que borran un pueblo del mapa. Las montañas se van a hundir y los mares subirán. Está escrito, pero no lo queremos leer, porque ya no se lee. Quedarán tres o cuatro y volverán a contar una historia. Y hasta entonces... roña, hijo, roña."

Arte rubik

Arte con cubos rubik, reminiscencias del arte paint.

vía Wimbledon

Abuso policial en San Marcos Sierra, Córdoba

Hubo marchas a la Comisaría y la Municipalidad, organizadas por turistas, artesanos y vecinos ante el maltrato y acoso por parte de la policía hacia actividades que impliquen diversión o festejos más o menos públicos. Una fiesta de cumpleaños en la Plaza Tulián terminó con dos personas detenidas. Persecución a jóvenes por tomar cerveza en la calle. Más en Indymedia.

Volverán las oscuras golondrinas

"Cristina: El Tigre Acosta me llevó a Mau Mau, que era el boliche top de la Recoleta en los ´70. No nos invitaban, nos llevaban. El peor momento fue cuando empezó a sonar una canción que yo relacionaba mucho con mi pareja, que fue muerto por los marinos. Yo lo vi muerto. En ese momento tuve una crisis, me fui al baño y me encerré."


"... ese sujeto, situado a mitad de camino entre el “petitero” de los años ’50 (sic: "niños bien" que paraban en el Petit Café –Santa Fé, entre Callao y Riobamba- y que usaban sacos ceñidos de tres botones y solapas angostas, zapatos con hebillas o mocasines, medias amarillo patito y pantalones con piernas ajustadas, con bocamangas”) y el habitué de “Mau-Mau” sesentista (tiempos de mersas y caqueros)"


"La decoración elegida fue de estilo africano, con pieles de cebra y cabezas de animales embalsamados en las paredes. Rara manera escenográfica de referirse al movimiento guerrillero de liberación negra en Kenia que inspiró el nombre. Desprovisto de su impronta política, en Buenos Aires se transformó en sinónimo de movimiento de caderas al ritmo de la música de Fred Bongusto que pasaban los DJs Exequiel Lanús, Horacio Martelli y “el alemán” Franz."


"Antes de ir para La Cueva, cuenta Zaguri, me iba con Federico Peralta Ramos a Mau Mau. Por eso Billy Bond siempre dice que yo era un cajetilla que iba a La Cueva de traje. Porque Peralta Ramos me hacía vestir así para acompañarlo, y después terminaba en La Cueva; pero también iba a Mataderos a escuchar a Los Dukes."


"... era chic danzar con cumbias en las boîtes de Martínez y San Isidro. Incluso la exclusiva Mau Mau llegó a tener sus “veladas tropicales”, con los éxitos de Los Wawancó y Los Cartageneros, si bien por entonces ya empezaba a delimitarse una zona más popular."

"A principios de los 80, Schussheim hacía monólogos de tono crítico en Mau Mau: "Un día, Emilio Massera me mandó a llamar.
Estaba en una mesa rodeado de rubias despampanantes, y me dió a entender que una campaña mía para el gobierno, ''Argentina mi amor'', era lo que me estaba salvando la vida".


"Micro Semanario #68 [22 de junio de 1992.]

EL ROCK DEL RAVIOL. La policía federal secuestra cocaína en el local bailable Mau Mau.

El veterano Isidoro Cañones se cansó de pasar madrugadas en el local de la calle Arroyo al 800, y de que el "Negro Freddy", una institucion dentro de la institucion, le abriera la puerta diciéndole "Niño Isidoro".
Hoy el Negro Freddy está en prision y se le habrían secuestrado 40 gr de clorhidrato de cocaina.
El juez Nestor Blondi venía sospechando que en el local se comercializaba droga y decidio hacer un procedimiento nada menos que el viernes por la noche cuando estaba atestado.
Mau Mau es propiedad de Jose Lata Liste hombre de negocios español que fuera comisario del Pabellón Argentino en la Expo '92 de Sevilla, hasta su renuncia obligada cuando el secretario general de la presidencia, Eduardo Bauzá visitó la muestra. Lata Liste fue investigado en España por su presunta participación en el narcotrafico hacia la Peninsula Ibérica."

"Gracias Buenos Aires muchas gracias
hija de la aristocracia
tiene un taita de arrabal
mezclas del percal y de la seda
y de gente que se riega
con moscato y con champán.
Gracias por los tiempos Buenos Aires
cuando Newbery a un compadre
lo hizo bolsa por K.O.
Junto al Cachafaz haciendo un ocho
mientras cantaba el morocho
una noche allá en Mau Mau."
(Raúl Lavié)

*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
¿Se sostiene? Supongo que puede entrar en una teoría del spam en sentido amplio. Creo que si se junta material para un libro, ahí tomaría color. Las fotos son chotas, y este comentario es copyright de TDL.

Nuestro hombre en Mau Mau

Anales

"Hace muchos años, le preguntaron a Isaac Asimov cómo podía Superman viajar a mayor velocidad que la de la luz, si se suponía que ésta representaba un límite absoluto. A esto respondió Asimov: ´Que la velocidad de la luz constitituye un límite es una teoría, que Superman puede viajar más rápido que la luz es un hecho.´"*

*de Isaac Asimov, "Sobre la ciencia ficción"

Nuestro hombre en la Edad Media

De la novela a las calles, Darlene e Ignatius Reilly hacen furor en los Carnavales de Nueva Orleans (Wikipedia). Mientras tanto, Vilar sigue las pistas de Boecio y nos devuelve su consolación por la filosofía tamizada por la débil carne de la teoría, tan de nuestra época, foco de desvíos ideológicos que harían tronar el escarmiento del Gran Teólogo Vendedor de Panchos. Y vamos, que llegamos al fin del mundo.

Anales

"Discrepo
desesperadamente."*

*Decía Tom Lupo, que decía Macedonio, en el Cabaret Poético de El Mirador, circa 1998. Poema breve, si los hay.

La Gran Salina

por Ricardo Zelarayán

(...)
Yo pienso en comer, como se ve…
Son exactamente las 14 horas, 8 minutos, 30 segundos.
Y también, no sé por qué,
pienso en el acorazado de bolsillo Graf Spee
que en los comienzos de la última guerra
se suicidó antes que su capitán
frente a Punta del Este.
El Graf Spee yace a treinta metros de profundidad.
Ya nadie se acuerda de él.
Ni siquiera los hombres-rana
que bajaron a explorar sus entrañas.
Pero hasta los hombre-rana
salen a comer a mediodía.
Y a veces, para comer,
sólo se quitan las antiparras y los tubos de oxígeno.
Todavía hay gente que se asombra viendo comer a esos hombres…
(...)

versión completa en Nación Apache

Paradojas de la vida cotidiana gringa

Un buen panorama de la República Estadounidense, por Mempo Giardinelli, en Nación Apache. Dicen que Arnold lo corre por izquierda a Bush.

Una estampita para Balaguer

En SEPRIN, los brancaleone de la SIDE renuevan el perfil de la agencia, y le agregan una sección de Espectáculos al pasquín preferido de los Amigos de Suarez Mason. Tanto hablan de Soriano hoy, en "El ojo de la patria" ya los había inventado: servicios argentinos sin trabajo, que miran pasar la Guerra Fría desde un bar de Paris, el bunker de los agentes del mundo, donde se juntan a tomar cognac y hacer las paces, todos ocupados salvo los argentinos que no reciben órdenes, apenas un sueldo atado a los vaivenes de una repartija incierta.
Así me enteré de que en Italia "Preparan una película anti-código Da Vinci". El Opus Dei quiere un desagravio después de que Dan Brown y Tom Hanks los hicieran quedar como perversos resentidos, capaces de entrenar a un monje psicótico para convertirlo en killer a las ordenes de Escrivá Balaguer.


Tanta ignominia.

Baudelaire

"A la sombra de sus senos dormir sin cuidado,
Como una aldea escondida al pie de una montaña." La giganta



"Creo que el tamaño no carece de importancia desde el punto de vista de la belleza."
(Charles Baudelaire)*

* Poesía quinquenal diría P.C.

Nuestro hombre en Pellotilehue

Para una definición del spam

En Monolingua, una entrevista con David Wapner sobre cosas como la literatura atravesada por la nueva circulación vía Internet. Hacia el final, el spam: "... textos que producen escalorfrío, desamparo, una ultra-ficción que pone en crisis, que hace interrogar sobre la puta naturaleza de la escritura.
¿Quiénes son aquellos que escriben tales cosas? ¿Son Mandinga? Son invisibles, y lo que escriben está hecho de la misma materia. De la misma materia que el medio por donde circulan."

En busca de textos que se desprendan del soporte como el código de la máquina: en realidad, inseparables, hardware y software imposibles de distinguir uno de otro. La poesía "Es Estévez, sin metafísica". El ruido de la información, el spam como el informe involuntario de una cartografía automática, la forma imposible de la red leída en el eco de una conversación colgada, desde hace años, en un loop mal programado.

Baudelaire

"Creo en las pistas de aterrizaje olvidadas de Wake Island, señalando a los Pacíficos de nuestras imaginaciones."

"En qué creo", J.G. Ballard*

* Encontré un epígrafe para la monografía de Baudelaire. Modernos son los que recuerdan el presente, el mítico mundo de hoy. Los amantes de lo retro, esas viejas arruinadas de Paris, los payasos jubilados.

Mobbing

"La psicología industrial es la realidad de la corporación. (...) el momento en que este hermetismo corporativo se le escapa de las manos al sector y surgen puentes que atraviesan la corporación, en su camino hacia el caos. ¿A qué me refiero? Al mobbing (acoso moral), por ejemplo. Una categoría que, sospechosamente, ha surgido de las teorías de RR. HH. Cómo no sospechar de semejante mea culpa que dice que hay acosadores morales, sí, pero en ningún momento eso es una política de la corporación y, en cambio, es simplemente una invidualidad particular que debe ser corregida como tal. Digo: la coporación homologa las categorías sociópata y líder, y eso no es ninguna receta secreta"

EL ferkismo informa desde los laboratorios del management freudiano.

Tanatorio

En la Nación pusieron un video del entierro de la hermana de la princesa española. Está filmado en el "Tanatorio de la Paz". Me dio miedo cuando lo leí. ¿Quién inventó esa palabra? Jerga nazi, pura, con ganas. En Wikipedia ni se calientan:

"En España, el primer tanatorio (tanatorio Irache) fue fundado en 1975 en Pamplona por cuatro sociedades funerarias navarras [1] marcando el inicio de una reconversión del sector fúnebre privado en respuesta a las necesidades de una sociedad en evolución."

Yo quiero un entierro vikingo, que me echen al mar en un barco en llamas. Si no se puede, que me coma una tribu de caníbales que viva en las alcantarillas de una megaciudad. Y si no, que improvisen.

**

Para descansos, mejor leer a Vilar y el exhilio interior de los héroes: Darth Vader, Ripley y cía.

Anales

"The king is gone but he's not forgotten
This is the story of a Johnny Rotten"

La vida pospunk

Aunque el alhelí grosero
en fragancia y en color,
más días ve que otra flor,
pues ve los de un mayo entero,
morir maravilla quiero,
y no vivir alhelí.

Luis de Góngora, "Alegoría de la brevedad de las cosas humanas"

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Anales

"Hoy que la poesía vive en los foros de Internet"

En el camino

"Así, en esta América, cuando se pone el sol y me siento en el viejo y destrozado malecón contemplando los vastos, vastísimos cielos de Nueva Jersey y se mete en mi interior toda esa tierra descarnada que se recoge en una enorme ola precipitándose sobre la Costa Oeste, y todas esas carreteras que van hacia allí, y toda la gente que sueña en esa inmensidad, y sé que en Iowa ahora deben estar llorando los niños en la tierra donde se deja a los niños llorar, y esta noche saldrán las estrellas (¿no saben que Dios es el osito Pooh?), y la estrella de la tarde dedicará sus mejores destellos a la pradera justo antes de que sea totalmente de noche, esa noche que es una bendición para la tierra, que oscurece los ríos, se traga las cumbres y envuelve la orilla del final, y nadie, nadie sabe lo que le va a pasar a nadie excepto que todos seguirán desamparados y haciéndose viejos, pienso en Dean Morirarty, y hasta pienso en el viejo Dean Moriarty, ese padre al que nunca encontraremos, sí, pienso en Dean Moriarty."*

*Jack Kerouac, En el camino. Uno de los mejores finales de la literatura, creo.

Ahí vamos

Volvi a la Facultad para un seminario de verano, cuyo tema es la Teoría Literaria en la Edad Media. La oscuridad y desinterés de la materia, que incluye lecturas de San Agustín, San Isidoro y otros, fue desmentida por el profesor Funes. Hubo chicanas de las más virtuosas: el rizoma de Deleuze como viejo resabio de la afición medieval por la argumentación a través de imágenes. O parecido. En todo caso, se trata de leer lo que perdura aunque se de por muerto. Allí estuvo Vilar, que destila crónicas de verano y promete agitación imaginaria.

Baudelaire

Una nota de Zentral Park: "Los juegos de azar, el flanear, el coleccionar - formas de combatir el spleen." La lectura de Benjamin busca en Baudelaire la emergencia (¿manifestación?) de una época, el capitalismo en el Paris del Segundo Imperio, a través de poemas y textos que, como él mismo dice, tienen como tema cosas como el "spleen, el satanismo y las sexualidades desvíadas", distintas del urbanismo y la nueva configuración de las masas que son las que más le interesan, y sobre las que construye su lectura de Baudelaire. La pregunta sería, ¿cómo leer en un libro de poemas lìricos con un imaginario cristiano y clásico, una determinada experiencia de la ciudad que ofrezca líneas de interpretación para el momento histórico en el que el libro surje? La respuesta sería que no existe una manifestación cultural en la cuál los sujetos puedan plasmar por completo las formas proyectadas de antemano para su obra, y que aquello que creían estar haciendo nunca cumplirá con sus expectativas de la misma manera en la que pudieron creer en un principio que sucedería. Toda obra es un fracaso y una victoria bizarra. Es el proceso por el cuál Benjamin describe la aparición de ese desvío un tanto deforme que, parece, fue el barroco alemán y que ocurrió como efecto de lecturas equivocadas de la teoría artistótelica de la tragedia por parte de dramaturgos que creyeron estar cumpliendo fielmente con las prescripciones de la Tradicion y nunca se enteraron de que la habían hecho desembocar en algo nuevo. La idea es buena, me parece, porque permite desdramatizar el papel de la voluntad en el proceso creativo. La historia misma, la sucesión de encuentros e imposibilidades que la conforman, es en sí una máquina de experimentar, una fuente de novedad en la cuál la conciencia del artista no cumple un papel necesario. Por lo menos no siempre, no de manera absoluta. Baudelaire podía creer que su poesía arremetía contra la falsa moral cristiana de la época - en realidad, es imposible saber en qué pensaba mientras escribía y es màs interesante leer las marcas que la época pudo haber dejado en sus textos, lo supiera o no.
Todo esto me hace acordar a la teoría de la traducción de Benjamin. Es imposible traducir manteniendo intacto el sentido, pero el proceso es una forma de obtener nuevas perspectivas acerca de las lenguas, del lenguaje en general y de la relación del hombre con el mundo. Traducir, según Benjamin, es una forma de conocimiento que no comunica nada a nadie. La idea es similar, creo, a la de la obra de arte como proyecto fracasado.
En todos los análisis de Benjamin se presupone una distancia imposible de recorrer, una brecha irreconciliable, y sobre la cuál se despliega la crítica. La dialéctica del spleen y el ideal de Baudelaire. Pessoa: "La vida es la búsqueda de lo imposible a través de lo inútil". En principio: pesimista. Si lo tomás literalmente, es otra cosa.

"La compasión no es excusa para la eutanasia." (AOL news)

Press F5 to play again

"Un ternero con dos caras nació en una granja de Virginia, a principios de año. El ternero es producto de una inseminación artificial, que se suponía iba a crear un ejemplar genéticamente superior. Desde el punto de vista de la genética - dijo su dueño - este es uno de mis mejores terneros."

via Boing-boing

¡Hasta la victoria, stencil!

Hace unos días hubo quilombo en la ciudad de Boston. Se decretó la alerta máxima después de que un oficial de policía encontrara un artefacto sospechoso colgando de un puente, cuyo rápido análisis por parte del departamento de inteligencia de la Policía determinó que, si bien no se trataba de un artefacto explosivo, de todas maneras se parecía bastante a uno de ellos y probablemente hubiese sido instalado por una banda de terroristas, tal vez islámicos. Había decenas de ellos repartidos en rincones de Boston y otras ciudades.

Los autores materiales se entregaron, persuadidos por las escuadrillas de policías y unidades anti-explosivos que recorrían Boston mientras el tráfico quedaba paralizado en vastas zonas de la misma. Peter Berdovsky y Sean Stevens habían armado los tableros de luces con las imágenes de los personajes de la serie de dibujos animados "Aqua Teen Hunger Force" de la cadena Cartoon Network. Empleados para ello por un estudio de publicidad, Peter y Sean se dedican al marketing viral con tácticas de guerrilla de la comunicación, que alguna vez fuera promesa de la resistencia contra la hegemonía simbólica capitalista, y que en estos días busca, además, ampliar el campo para la acción de los creativos publicitarios. Los chicos terminaron presos y la Jefatura de Policía pretende cobrarles los gastos del operativo, 1,000,000 USD según las fuentes.

Malos tiempos para los pichones de Banksy.

Buena Vista

Un hacker canadiense crackeó la seguridad del nuevo Windows Vista, y ya se consiguen copias libres en Internet. Ionesco tardó dos semanas. Parecía que iba a ser imposible usar Vista, con los controles que prometía (autorización on-line de cada copia desde el sitio web de Microsoft). Otra falsa alarma, y por ahora, supongo, no hay problemas de restricción para los contenidos. Si Microsoft no pudo, no veo por qué Sony o la Metro vayan a sacar un sistema anti-copia para música o películas. La mula los espera.

Sábado

Hoy vino Alejo a ver si podía escánear las diapositivas que, por alguna razón, el nuevo escáner de mi madre, con la que vivo, se negaba a escanear y cuya explicación resultó de una obviedad infinta, como era previsibile y corroboró la sospecha, otra vez, de que no importan todos los avances que logremos en el dominio técnico del mundo, hace miles de años que las cosas que fabricamos no dejan de acosarnos como guerrilleros vietnamitas en la noche del progreso occidental, sobre todo los escáneres y la función anchor del QuarkXpress. Me preguntó en un momento si estaba escribiendo, y le dije que sí, en el blog, y me di cuenta de que casi no escribo en otros "medios", y la razón es que me acostumbré al botón de "Publish Post" y que aparezca en la red en dos segundos lo que escribo. Al lado de eso, la hoja en blanco del Word me empieza a parecer cada vez más aburrida.
Entre otras cosas, anoche leí un post de MV, su balance. Los geeks y el futuro literario de nuestros videogames (el museo), charla blogger en foros como este. No linkeo casi nada de lo que leo en Internet, pero voy a empezar porque sino es poco serio.

Baudelaire

Los fragmentos de Benjamin en “Zentral Park”. Él mismo da su teoría: “La particular belleza de los comienzos de tantos poemas de Baudelaire: su emergencia desde el abismo.” Los párrafos de Benjamin también llegan sin aviso, y desaparecen. Después vienen otros, y de repente no vienen más. En cada párrafo se repite el mecanismo, y todo termina antes de que aparezca repuesto el contexto que podría tornar legibles cada uno de los elementos mencionados. Tiene algo de enigma. Y de efecto sorpresa. “Spleen como dique contra el pesimismo”. O, mejor, “el heroísmo” de nuestro hombre en Cythéres. El heroísmo de Baudelaire. Por un costado sociológico, como poeta que escribía con las formas y supuestos de una poesía cuyos días estaban contados aunque nadie lo supiera. Porque siguió escribiendo mientras el barco de la lírica se perdía en el horizonte. Supongo. Pero mejor todavía, la línea que va, en un mismo párrafo, del heroísmo a la mujer lesbiana, y pasa por la renovación técnica de los talleres industriales del siglo XIX. Viñas y Borges, para hablar de densidades. Una frase que recorra siglos de historia y los ofrezca bajo la forma de una experiencia. Que permita recomponer el tiempo transcurrido durante la lectura, recordarlo y traducirlo antes de que el sentido se pierda en el infinito ruido del mundo.
Baudelaire payaso, entonces, según Benjamin. Obligado a representar la comedia del poeta. La burguesía estaba a punto de dejarlo sin empleo, y un nuevo campo se abría para nuevas formas de circulación del arte. De la dignidad del mecenas, que Baudelaire nunca tuvo, a la honesta lucha por un lugar en los medios. Me acuerdo de una definición de la elegancia que leí una vez, de Enrique Symns. Todos caen, tarde o temprano, pero elegante es aquél que mientras cae, y en el momento previo, justo antes de estrellarse contra el piso, se acomoda la ropa, sonríe y saluda a la platea. Lo anacrónico como la piedra en el camino de la historia.

EL EXTRANJERO

“¿A quién quieres, hombre enigmático? Dílo. ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?”
- Yo no tengo padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
- ¿A tus amigos?
- La palabra que usa tiene un sentido que es para mí, hasta hoy, desconocido.
- ¿A tu patria?
- No tengo idea de dónde queda.
- ¿La belleza?
- La amaría con gusto, divina e inmortal.
- ¿El oro?
- Lo odio como usted odia a Dios.
- Pero, ¿Qué amas, entonces, fabuloso extranjero?
- Amo las nubes... las nubes que pasan... a0llá... allá... ¡las nubes maravillosas!

Charles Baudelaire, Le spleen de Paris